Gestos habituais

a poesia é como um gato que não sabe brincar:

desinteressante, agressiva, inexplicável. estou

cansado. repito-me, mas é esta a verdade. estou

cansado. estou cansado e sangro e hoje deram-me

amor sem pedir nada em troca. estou cansado e 

sangro e hoje vi lágrimas e gritos e terminei o dia

separado. estou cansado e sangro e estou feliz

apesar dos passados que me perseguem. não 

quero mais poesia nem boas palavras, sonhos 

fátuos que me cegam às evidências: não amamos

a mais ninguém do que a nós mesmos - por isso

não consigo compreender o porquê do teu carinho

hoje de manhã, tentando recompor as minhas costas

partidas, tortas, doentes. escrevo-te este último poema

porque não me pediste nada em troca e te conseguiste

comover com o gesto, por demais habitual, que tentava 

sossegar o susto da vibração do telemóvel que chama

na manhã sonolenta - e fazia-me falta estar vivo assim.