Abacate

Braga não tem um único café decente.

Parecem todos montras mostruários 

de uma felicidade nostálgica, indecisa.

Não deixa de ser irónico que ninguém

aqui queira ser visto ou nomeado. 

As pessoas cruzam as praças de olhos

baixos alheias a tudo e são seguidas

por pedintes de vozes inaudíveis. Passos

rápidos entre igrejas e granitos cinzentos.

Afasto-me e procuro um banco sob o sol

incerto deste mês de Maio. 2013. A CGTP

manifesta-se com a sua falta de jeito habitual

- os mesmos rostos de sempre, as mãos

as mesmas de sempre, também, e os slogans,

as palavras de ordem que falam de pão, justiça

e povo, arrastam-se debaixo dos olhares curiosos.

De um lado e outro, quase nenhum rosto jovem

e parece-me cada vez mais que estas vozes

que cantam se treinaram nos campos eclesiásticos

de todas estas igrejas. Nem fotografar consigo.

Não sei a que apontar a câmara e sei que vim

apenas para perder tempo, perseguir um sonho

só meu, rever momentos intransmissíveis. Afinal

a crueldade é um conceito cerebral já que tudo

acontece fora de nós - e o facto de as coisas 

nos acontecerem é apenas um acaso. Somos nós

lá, naquele momento. Senão seriam outros. 

As coisas existem. Não devemos levar nada a sério.

As palavras são palavras são palavras são palavras.

Conceitos vazios. Balões vermelhos sem um fio.

E hoje sou eu a criança estúpida que o veio ver

subir contra o céu e desaparecer nas alturas, 

por entre os dentes de prédios, por entre frágeis

cúpulas das igrejas, por entre os olhares distraídos 

que apenas conseguem focar o chão à frente.

Duas horas de silêncio depois somos sempre outros.

Nem melhores ou piores. Apenas outros.