Anónimos

Antes de mais, quero que saibas:
todos somos anónimos e nenhum
de nós se consegue esconder da face
que se torna estranha dia após dia
e que os reflexos devolvem inclementes.
Lamento que o desgosto te tenha encontrado
aí, onde te foste esconder com a mágoa
de emprestar civilização a quem dela precisa;
sempre é melhor que estar aqui a ser civilizado,
dia após dia vivendo a mesma mentira, a rotina
das horas marcadas. Tu sabes que escolhas temos:
partir ou ficar, e normalmente escolhemos partir
- tememos as raízes, as âncoras de carne na noite,
os seus dedos nos dias que nos pertencem plenos.
Partimos para encher os olhos de mundo,
as mãos e a boca com a terra dos caminhos estranhos
e não cruzados. É por isso que choramos, quando há
demasiado pó nos olhos e não vemos; quando a terra
que fica no lugar da saliva do outro não nos deixa respirar;
chorar limpa-nos a mente e serve para não ser sangue
o líquido vertido para lavar as feridas das mãos e dos olhos.
Enquanto engordo este poema não sei que ar respiras,
que noite conheces aí nesse país do dia de antes,
mas sei que chorar é bom, mas não vale a pena.
Não lamentes nada: vive porque o caminho chama
e sozinhos conseguiremos encontrar-nos sendo cada vez mais
nós mesmos, sem remorsos ou segundas intenções.

Exercício 1 - ser inanimado

      Está escuro aqui e não sei bem onde me encontro. Já nem sei há quanto tempo ando a trocar de mãos, de saco em saco até a uma algibeira qualquer. Ontem, não sei a que horas porque o tempo não foi uma invenção minha, vi a luz por umas horas, vozes, a textura de umas mãos familiares que me passavam a outras desconhecidas e depois o aconchego do tecido quente que amparou a minha queda.

      Agora, continuo aqui nesta prisão escura, não sei por que motivo; não sei porquê, mas estou aqui alheio e sem serviço. Outros pedaços de mim serviram para organizar o mundo: chão, paredes, tectos (este papel onde me dão substância e a que empresto a voz que não tenho), mas eu fiquei aqui parado nesta algibeira para nada.    

      Para ser esquecido afinal, pelo menos até uma qualquer mão me tirar daqui e, se tudo correr bem, me devolver a um mundo que conheço.

A corrente

Já não há ninguém para rever do outro lado
da música; há o silêncio e os dias cinzentos
do outono, os rastos frios do amor e a água
         que os levou na corrente.

Porque nos faltou tempo

Que faremos mais para suportar o vazio? Onde encontrar

As muletas para a depressão que nos traz mancos?

Música, trabalho, drogas, mais trabalho e umas palavras

Escritas sem nenhum significado palpável. Ninguém nos ensinou

A sentir; ninguém nos disse como usar as mãos para o amor: as ruas

Apanharam-nos primeiro e ensinaram-nos que vacilões caem

E que os dedos foram feitos para a trapaça. Tudo isto desaparecerá? 

- para que tudo volte a ser pleno como a infância e a sua cegueira.

É uma pena, mas o amor está podre e é preciso construir sobre ele, 

Sempre, um novo começo, um novo dia – porto de partida para longe

Dos fantasmas de todos os homens e do primeiro homem

Que fui, eu, já desaparecido e morto. Há uma pergunta que se impõe,

Que se tem de gritar: Porque é que ninguém me salvou?

Para onde foram todos, e tu especialmente... Olhando para trás,

Agora, parece que nunca atravessaste o meu corpo e nada me resta

Senão as mãos vazias. Quero escrever e não consigo; quero

Fotografar e não sei o que escolher, para onde olhar, como

Transfigurar o mundo visível. Nenhum livro ou música ou pessoa

Nos diz nada já... eles também não sabem como aguentar isto

E há muito tempo que já não vejo televisão para saber como me salvar

- Além do mais não teria como, sem dinheiro que não cresce

Nas árvores; não sem mãos para a jardinagem económica.

A lição a tirar destes tempos é esta: aprende a esquecer; esquece tudo

Isto, todas as palavras incompletas: eu não existo, nem alguma vez cheguei

A ser apenas uma excepção. Mas sim, sem dúvidas, esquece tudo

Isto; esquece-me porque estou morto e foi o mundo que me comeu;

Foram as horas certas que me mataram; foi o corpo, o meu corpo repetido

Até ao excesso de peso que nos fez esquecer quem fomos, o que eramos

Até que apenas restou uma frágil pele a unir este esqueleto.

Agora, resta-nos esta fome que nos come por dentro, este calor

Que nos devora as memórias e os gritos e as palavras ditas

- Tudo aquilo que poderíamos ter sido e nunca fomos

Porque nos faltou tempo.

O que fui e o que sou

Tornei-me nada. Não passo de umas moléculas em fuga,
De um corpo esvaindo o seu conteúdo para as ruas.
Ao contrário do que se acreditava, afinal de contas,
Foi bem fácil passar ao lado de tudo e apagado.

És o que és e aparentas ser

És o que és e aparentas ser, sem engano, 

Da cabeça aos pés - ou talvez sejas mais

E sob ti se esconda todo o terror do mundo.

Da camisa salmão ao cinto de couro entrançado

Tentas projectar a imagem certa do sucesso

Que conheces e te disseram que era correcto.

O sapato de vela é o toque desportivo no teu

Andar pressuroso, andar de quem tem (e pensa)

Em algo mais importante do que quem atropela;

O lenço, tão in nas únicas revistas que lês e conheces,

É o teu próprio ponto final esvoaçante e cheio de graça 

- gentilmente fornecido pelos grandes armazéns 

Onde perdes dias a escolher-te, a pintar a tua fantasia. 

Com tudo o que escrevi, e apesar de todo o dinheiro 

Que gastaste, continuas a valer menos de nada, 

Mas vestes bem - e isso sempre representou algo.