A superfície da superfície visível das coisas.

Agora convém que me explique:
Estas ruas cheias de signos e ordens
Mudas tornaram o lar num débil
Conceito impossível; o tempo é
Perseguir o tempo, ocupar as horas
E o corpo com outras
Necessidades em acordos tácitos
E silenciosos. A vida, este inócuo
Espectáculo, este contar regressivo
Até a um zero, é trabalho suficiente
Sem nos foderem a cabeça todos
Os dias - fodem-nos, e não deixam
Dinheiro na mesinha à saída e não
Há forma deste corpo despertar
Do torpor desta mente que mente.
Não há como regressar ao lugar
De onde partimos e é isto a morte:
O longo caminho de regresso
Onde os navios ardem no cais
E o mar ficou mais selvagem.
O medo - cão faz hoje parte de nós,
Exploradores
Destas noites claras, deste novo
Calor que somente aquece a superfície
Da superfície visível das coisas.

Esqueçam os vampiros - isto é grande som

Dias tristes

Os domingos são dias tristes

Como os outros. Se parecem

Maiores é porque são mais

Tristes que os outros porque

O mundo,

Parece ter parado de rodar

E toda a gente parece ter

Desaprendido como viver.

Acordamos tarde e deprimidos

Por já se ter perdido parte

Da inutilidade do dia, por

Haver menos horas a ocupar

Com o tédio do dia, o filme

Prático e pop na tv; trabalhos

Há que ainda estão por fazer,

Pontuando a inutilidade

Das mãos, das horas diurnas,

Da vontade de fugir deste

Círculo de insucesso. Este

Domingo, vou ficar fechado

Em casa, sem vontade ou

Desejo de sair - também,

Com quem sair ao domingo,

Quando tudo está parado e

Fechado e uma chuva leve

E ácida corroi as paredes

Graníticas da cidade e a

Natureza deste tempo mole,

De uma inconsequência oncológica?

Serviço público de televisão

Um senhor em entrevista no canal 2. Joan Margarit no programa Bairro Alto falando de democracia, educação, cultura e poesia.

Sabor da despedida

Estes beijos sabem a despedida,

A sal, a dedos cortados. Estes 

Beijos são sem o serem. 

São um contacto fútil, fugaz 

Alegria, suprema cegueira

De tardes inconclusivas.

Estes beijos já não falam 

A língua da paixão.

Economia de sentimentos

É duro viver nesta economia de sentimentos.

Passar os dias acordado a contar o dever

E o haver do que se dá e do que se esconde

À minúcia da fiscalização; reclamar quando 

A altura se apresenta correcta, oportunidade

Única para melhorar uma situação impossível.

Há que ter tudo anotado em cadernos negros

E sujos como a nossa consciência, pronto a ser 

Apresentado quando chega a ordem e provar

Que, no fundo de nós mesmos, somos inocentes.

E, quando chega a noite, levamos as mãos

Aos bolsos vazios e, para nos distrair, apanhamos

Pontas do cinzeiro frio para fumar o tempo 

Para longe. Lá fora é Inverno e está frio e tentamos 

A reaproximação à ilusão em planos que ficam 

Por cumprir. A descoberta e a sua estranheza: 

Encontrar-me cobarde, fraco dia após dia pensando, 

Repensando e reencontrando o cérebro no lugar 

Do coração e o coração no cimentado círculo exterior  

Da circunvalação, perdido. Sei o que é andar aí, 

No mundo, procurando um lugar certo para a felicidade

Ou para poder viver; alguém que nos encontre 

Quando os dias terminam e o ânimo se perde no sono. 

Quando escapo da consciência e a última imagem do dia

É um quarto enfumarado, silencioso, e a luz que se tem 

É a de um monitor que traz tudo menos o contacto, 

Sei que depois de tudo se oferecer ficamos de mãos vazias

E atadas, julgados por um tribunal invisível: algures, 

Enganamo-nos nestas contas e o estado é um matemático 

                                                              infalível.