Praça D. João I

Até os bófias se comovem com os gritos
das crianças que correm, alheias
às carrinhas anti-motim; sem lei
nem ordem precipitam-se no interior
do teatro, onde lhes venderão a magia
fácil dos holofotes acéfalos,
o entretenimento cor-de-rosinha
com que adoçam o mundo corporativo.
Hoje é um dia de clemência amena
e casais sentam-se nos degraus da praça
esmagados sob as sombras, vendo
os velhos passar lentos, esquecidos
do trânsito e da poluição, o ruído
dos autocarros e do mundo - são
apenas face e toque e esperam
um sinal, um pressentimento dúctil.
Nós, os que caminhamos à volta,
andamos à procura e improvisamos
                                         uma vida.

Mortos, Dia dos

Ninguém compra velas
Para adorar as noções
Românticas
                ou os mortos.

Mortos
Não podem adorar os seus
                               mortos.

A superfície da superfície visível das coisas.

Agora convém que me explique:
Estas ruas cheias de signos e ordens
Mudas tornaram o lar num débil
Conceito impossível; o tempo é
Perseguir o tempo, ocupar as horas
E o corpo com outras
Necessidades em acordos tácitos
E silenciosos. A vida, este inócuo
Espectáculo, este contar regressivo
Até a um zero, é trabalho suficiente
Sem nos foderem a cabeça todos
Os dias - fodem-nos, e não deixam
Dinheiro na mesinha à saída e não
Há forma deste corpo despertar
Do torpor desta mente que mente.
Não há como regressar ao lugar
De onde partimos e é isto a morte:
O longo caminho de regresso
Onde os navios ardem no cais
E o mar ficou mais selvagem.
O medo - cão faz hoje parte de nós,
Exploradores
Destas noites claras, deste novo
Calor que somente aquece a superfície
Da superfície visível das coisas.

Esqueçam os vampiros - isto é grande som

Dias tristes

Os domingos são dias tristes

Como os outros. Se parecem

Maiores é porque são mais

Tristes que os outros porque

O mundo,

Parece ter parado de rodar

E toda a gente parece ter

Desaprendido como viver.

Acordamos tarde e deprimidos

Por já se ter perdido parte

Da inutilidade do dia, por

Haver menos horas a ocupar

Com o tédio do dia, o filme

Prático e pop na tv; trabalhos

Há que ainda estão por fazer,

Pontuando a inutilidade

Das mãos, das horas diurnas,

Da vontade de fugir deste

Círculo de insucesso. Este

Domingo, vou ficar fechado

Em casa, sem vontade ou

Desejo de sair - também,

Com quem sair ao domingo,

Quando tudo está parado e

Fechado e uma chuva leve

E ácida corroi as paredes

Graníticas da cidade e a

Natureza deste tempo mole,

De uma inconsequência oncológica?

Serviço público de televisão

Um senhor em entrevista no canal 2. Joan Margarit no programa Bairro Alto falando de democracia, educação, cultura e poesia.

Sabor da despedida

Estes beijos sabem a despedida,

A sal, a dedos cortados. Estes 

Beijos são sem o serem. 

São um contacto fútil, fugaz 

Alegria, suprema cegueira

De tardes inconclusivas.

Estes beijos já não falam 

A língua da paixão.