Futuro de papel

o mesmo trabalho que te roubou a vida 

é o mesmo que te permite concretizar

sonhos e uma nova existência. é

sempre assim: perde-se o passado 

em memórias mal compreendidas

até surgir um novo futuro do papel

moeda, algo que consiga substituir 

tudo aquilo que, sem preço, se perdeu.

Sob o ataque dos insectos

Se escrevo não é porque espere compreensão

ou mesmo quem me leia; certamente não espero

que tu, tu, ou mesmo tu me vejam ou sequer entendam

o desespero por detrás de cada palavra, a forma

vaga que tento imprimir a isto para explicar a confusão

nas vossas vidas, em todas, no mundo. A mim,

o que me interessa é que vocês compreendam

que, o vosso mundo, não tem sentido nem sentimento

e que eu, esta forma rude e desconexa, encontra

mais sentido para uma vida para além do vosso respirar.

Para o sagrado que vocês afirmam como certo

tenho apenas ódio e nojo e uma escarradela 

profunda. Para a vossa simpatia plastificada 

e egoísticamente umbilical tenho um dedo esticado

e um punho. Não há palavras para dizer a morte

de aluguer que nos rodeia e entrou no meu peito. 

Estes dias são iguais e igualmente cinzentos e 

progressivos no vazio que os enche sem modo

e sem advérbio que descreva o seu movimento. 

Mudamos... na verdade, morremos ambos ali, 

naquele clio, naquela franja de cimento,

na noite fracturada, osso branco neste deserto. 

Mudamos de casa e de horas,

perdemos as companhias e os dias; reencontramos

outras rotinas, nenhuma paz entre os dedos

ou nas mãos frias e naquelas noites o sexo foi frio 

como sempre. Noutras, deu a ilusão de calor 

ao corpo e pareceu negar a morte ao cadáver. 

Agora estes corpos todos tão completos

já não têm segredos porque nada contam. A eles roubei

a alma e as palavras; estas palavras e estas mãos

que já nada sabem explicar: vivem presas ao passado,

atadas a memórias. É simples o facto, o provado,

o inegável, o fantástico erro, mas não se preocupem: 

o engano faz parte do jogo e eu, o supremo sociopata, jogo-o

vezes e vezes sem conta, bem ou mal, nenhum futuro

me preocupa - excepto o meu. Morro por já não conseguir sentir

senão em palavras ou luz que enche o buraco da boca

e jorra das mãos. Compreende que eu preciso de uma cura,

de compreensão e um manual para compor o que se partiu, 

ali... aquilo, aquela coisa a que uns chamam coração e outros

razão. Sinto o corpo, os seus mortuários movimentos e silêncios

de sangue; a pressão para existir e me dissolver. O que há

para além disso? Já nem sei, reconheço a dúvida de sempre:

para onde vais? onde estiveste que não sei quem és

nem como te alcançar. Alguém me pode foder como se me amasse,

como se eu importasse, esquecendo quem sou, o que faço 

ou posso fazer? Da confiança pornográfica sei pouco: 

um dedo é tudo. Reafirmo: já não acredito em nada, 

muito menos no que posso tocar ou fingir

compreender. Posso agora, finalmente, contar

o que vejo? Sei que não, mas há enganos e drogas

e a ilusão do dinheiro simplesmente complicado e filmático 

nos planos fátuos que tentam vencer o esquema

do enriquecimento fácil: um mundo de ninguém sob nós

e entediante como este. O que é este vazio 

onde nos derramamos? O fumo está parado neste ar

onde nos conhecemos e tentamos encontrar e onde começamos

a perder tudo sob o ataque incessante dos insectos.

A contas com um futuro

fazem-se as contas aos mortos,

aos feridos,

às imensas cidades destruídas

e aos milhões necessários a

uma frágil reconstrução; contudo,

esquecem-se e silenciam-se os 

corpos violados por exércitos 

libertadores, as famílias destroçadas

pelas bombas incendiárias 

e as exactas cicatrizes nas crianças

que nunca o foram. Este sim, 

é o mundo moderno e matemático:

a guerra é uma ciência económica 

demasiado destrutiva para nós.

O que é preciso na literatura

 "Precisamos de uma variedade linguística de gelenhite ou plástico – o tipo de literatura incendiária, escrita apenas por inadaptados, que cresceram, ainda tontos dos fumos, depois de terem derretido um pelotão de soldadinhos de plástico com um fósforo."


Christian Bök, presente neste blog

O Carnaval está quase aí

Preço: 2 cigarros

são esses os dois cigarros que me vais cobrar
para continuar aqui? os cigarros quentes depois
do coito sem contacto, apenas com o atrito
ritmado destes corpos abandonados sobre a cama,
um padrão escuro/claro entre lençóis e peles
sem significado para além do óbvio. Lá fora,
e longe de nós e da óbvia compreensão, votam
o orçamento ou discute-se em volta de quem vai
reter o poder; aqui, neste silêncio, apenas nos restam
os sentidos estéticos desta solidão escolhida, deste
retraimento progressivo que terminará no sono
pouco justo destes humanos simples, sedentos
de companhia e despreocupados com a continuidade
do seu rumo: afinal, e depois das contas, estamos aqui
hoje - amanhã, ninguém sabe o que vai ser do corpo
e deste espírito fraco que não renderemos a mais ninguém.