Relações Obscuras

Trabalho realizado pelo meu sobrinho para um trabalho escolar

Mais um dia

Não vejo nada para além de tédio
nas faces dos amantes. Percorrem
as ruas abraçados a nada, abraçados
ao seu frágil ego no corpo de outro.
Debaixo desta chuva, neste Inverno,
Aproxima-se o seu dia: poderão,
brevemente, entregar-se e morrer.

O Segredo

Entraste na noite
pelo lado da solidão.
A ela contas que sais com eles
a eles que sais com ela.
Encaminhas o velho Renault 4
para certo lugar desabitado
da cidade.
Fizeste entrar um corpo,
acenderam um cigarro enquanto
procuras um retiro pelas sombras.
Silencias a sua voz quando quer falar-te,
com um gesto decides
forma de desejo.
Entraste num corpo
pelo lado da solidão.
Por um instante sentiste-te bem
mas não o dizes,
embora não consigas reprimir
uma carícia no vidro embaciado.
Atrás da porta que fechou deixa-te
um rastro de perfume ignóbil
que aspiras com deleite:
como o símbolo o queres
para quando queimar a claridade
da manhã.

- José Ángel Cilleruelo
(tradução de Joaquim Manuel Magalhães)
in Antologia, Averno

neste blog

It's a mad season out there

Futuro de papel

o mesmo trabalho que te roubou a vida 

é o mesmo que te permite concretizar

sonhos e uma nova existência. é

sempre assim: perde-se o passado 

em memórias mal compreendidas

até surgir um novo futuro do papel

moeda, algo que consiga substituir 

tudo aquilo que, sem preço, se perdeu.

Sob o ataque dos insectos

Se escrevo não é porque espere compreensão

ou mesmo quem me leia; certamente não espero

que tu, tu, ou mesmo tu me vejam ou sequer entendam

o desespero por detrás de cada palavra, a forma

vaga que tento imprimir a isto para explicar a confusão

nas vossas vidas, em todas, no mundo. A mim,

o que me interessa é que vocês compreendam

que, o vosso mundo, não tem sentido nem sentimento

e que eu, esta forma rude e desconexa, encontra

mais sentido para uma vida para além do vosso respirar.

Para o sagrado que vocês afirmam como certo

tenho apenas ódio e nojo e uma escarradela 

profunda. Para a vossa simpatia plastificada 

e egoísticamente umbilical tenho um dedo esticado

e um punho. Não há palavras para dizer a morte

de aluguer que nos rodeia e entrou no meu peito. 

Estes dias são iguais e igualmente cinzentos e 

progressivos no vazio que os enche sem modo

e sem advérbio que descreva o seu movimento. 

Mudamos... na verdade, morremos ambos ali, 

naquele clio, naquela franja de cimento,

na noite fracturada, osso branco neste deserto. 

Mudamos de casa e de horas,

perdemos as companhias e os dias; reencontramos

outras rotinas, nenhuma paz entre os dedos

ou nas mãos frias e naquelas noites o sexo foi frio 

como sempre. Noutras, deu a ilusão de calor 

ao corpo e pareceu negar a morte ao cadáver. 

Agora estes corpos todos tão completos

já não têm segredos porque nada contam. A eles roubei

a alma e as palavras; estas palavras e estas mãos

que já nada sabem explicar: vivem presas ao passado,

atadas a memórias. É simples o facto, o provado,

o inegável, o fantástico erro, mas não se preocupem: 

o engano faz parte do jogo e eu, o supremo sociopata, jogo-o

vezes e vezes sem conta, bem ou mal, nenhum futuro

me preocupa - excepto o meu. Morro por já não conseguir sentir

senão em palavras ou luz que enche o buraco da boca

e jorra das mãos. Compreende que eu preciso de uma cura,

de compreensão e um manual para compor o que se partiu, 

ali... aquilo, aquela coisa a que uns chamam coração e outros

razão. Sinto o corpo, os seus mortuários movimentos e silêncios

de sangue; a pressão para existir e me dissolver. O que há

para além disso? Já nem sei, reconheço a dúvida de sempre:

para onde vais? onde estiveste que não sei quem és

nem como te alcançar. Alguém me pode foder como se me amasse,

como se eu importasse, esquecendo quem sou, o que faço 

ou posso fazer? Da confiança pornográfica sei pouco: 

um dedo é tudo. Reafirmo: já não acredito em nada, 

muito menos no que posso tocar ou fingir

compreender. Posso agora, finalmente, contar

o que vejo? Sei que não, mas há enganos e drogas

e a ilusão do dinheiro simplesmente complicado e filmático 

nos planos fátuos que tentam vencer o esquema

do enriquecimento fácil: um mundo de ninguém sob nós

e entediante como este. O que é este vazio 

onde nos derramamos? O fumo está parado neste ar

onde nos conhecemos e tentamos encontrar e onde começamos

a perder tudo sob o ataque incessante dos insectos.