Aqui me quedo

e aqui me quedo, mudo, esperando uma comunicação
qualquer que me anuncie que ainda estou vivo,
que este deserto ainda não me devorou inteiro;
um telefonema ou um mail, algo que me grite estás aqui,
vivo! estes passos incertos nestas areias áridas não sei
a que melancolia me conduzem; só por duvidar
que dias melhores poderiam existir aqui me encontro,
só por segundos intermináveis, pedra sobre pedra num túmulo
incompreensível. aqui me quedo, nesta casa que já foi
minha e onde não pertenço agora por ter passado a idade,
mudo, esperando um sinal que sei que não vai chegar nunca.

Revia-a

Nunca mais regressei a Almograve. Tudo

o que restou foram fotografias, outros rostos

que nos olham por detrás do tempo. Aquele

anoitecer irrepetível; nós na praia sozinhos 

- que mês era? o café da vila cheio de velhos

e tu, fumando com o pijama que vestias só 

para mim, no corredor da pousada. Outros 

rostos olhando para nós: a minha cara 

abandonada de expressão no sono, o teu rosto 

com as marcas da almofada e um sorriso. 

Recordo tudo nestas fotografias veladas

(a câmara era velha e deixava entrar luz): tu,

sempre foste tu, fumando à janela, pintura 

de Picasso que espreita sobre o ombro; nós

desfocados depois de umas horas a beber 

e os meus ciúmes dos adolescentes parvos 

que ficaram no nosso piso e te olhavam.

Recordo o sexo, o teu corpo quente, os gemidos

que fazias quando ainda te fazia gemer e ansiar

por mais de mim: olharmos o sol a morrer 

por detrás do mar, encaixados no corpo do outro

como um jogo de crianças. Fumavas. O som 

da tua pele, o teu corpo nu a oferecer-se a mim.

Outra fotografia: meio corpo aparece na areia, 

no rectângulo do enquadramento - tentei 

convencer-te a fazer amor nas dunas onde 

encontramos uma bala ferrugenta, queria ver-te

completa e nua debaixo daquele sol voraz; queria 

sentir-te parte desta terra, parte infinita de mim, 

meu sol, minha terra, meu impossível país. 

Recordo a viagem: a camioneta longa que nos levou;

as mãos a percorrer o sexo na paisagem anónima;

a aventura e o nervosismo de estarmos sós, só os dois, 

longe de tudo o que era familiar. Porto Côvo: casas 

brancas e baixas, ruas iguais a todas as outras, 

merda de cão nos passeios. Paramos aqui. 

Recordo-me de te sentir longe, demasiadas cicatrizes

ainda abertas na tua pele - ainda sabia o que era sentir

outra coisa que não isto, esta confusão que ambos 

desistimos de compreender. A paisagem está aqui toda.

Nestas fotos. Luminosa. O mar deve continuar a fustigar

as rochas, mas o pescador já não deixa passos atrás de si; 

o clube-restaurante já não deve estar abandonado

ou então foi levado finalmente pelas águas. Nós

é que já lá não estamos. Fomos levados por outras

águas e nos esteiros ficaram as memórias a boiar,

inertes. Fui feliz nestes dias como nunca mais soube ser.

Por vezes revia-a. Sem fotografias. Aos Domingos. 

Ficávamos sentados no carro, fumando, em silêncio,

escutando os rumores da chuva e da música. Olhamos

o Cabedelo, as correntes traiçoeiras: somos destas águas, 

deste barro que a corrente leva e dilui finalmente no mar.

Relações Obscuras

Trabalho realizado pelo meu sobrinho para um trabalho escolar

Mais um dia

Não vejo nada para além de tédio
nas faces dos amantes. Percorrem
as ruas abraçados a nada, abraçados
ao seu frágil ego no corpo de outro.
Debaixo desta chuva, neste Inverno,
Aproxima-se o seu dia: poderão,
brevemente, entregar-se e morrer.

O Segredo

Entraste na noite
pelo lado da solidão.
A ela contas que sais com eles
a eles que sais com ela.
Encaminhas o velho Renault 4
para certo lugar desabitado
da cidade.
Fizeste entrar um corpo,
acenderam um cigarro enquanto
procuras um retiro pelas sombras.
Silencias a sua voz quando quer falar-te,
com um gesto decides
forma de desejo.
Entraste num corpo
pelo lado da solidão.
Por um instante sentiste-te bem
mas não o dizes,
embora não consigas reprimir
uma carícia no vidro embaciado.
Atrás da porta que fechou deixa-te
um rastro de perfume ignóbil
que aspiras com deleite:
como o símbolo o queres
para quando queimar a claridade
da manhã.

- José Ángel Cilleruelo
(tradução de Joaquim Manuel Magalhães)
in Antologia, Averno

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It's a mad season out there