Outro irá

se não for eu, outro irá lá partir, 

metodicamente: primeiro o corpo,

depois essa noção romântica de 

coração. resta saber com qual dos

quais se terá mais clemência - ou 

a qualidade primária dos materiais, 

a sua resistência à fricção e à pressão.

A idade avança

enquanto a idade avança descubro

que estou melhor entregue a mim, 

à vertigem interminável do trabalho

e do silêncio. sem ninguém para ver

ou depender de mim, de mãos vazias

para a noite avanço apertando entre

os dedos o figurativo rosário da solidão

e as teclas plastificadas da língua, a

ligação que mantenho com quem sou.

escrevo, edito e vejo fotografias e, muito

ocasionalmente, alguma pornografia

para não esquecer a animalidade, os 

impulsos que nos empurram de uns 

para outros. de resto, não sinto nada

do meu corpo e a mente é apenas um

acumular de ideias, reservas, cansaços

e cansei-me de pedir, de pesar sentidos

e palavras, de sentir que preciso de 

perseguir algo para além de mim - sabendo

que, quando precisar mesmo, serão outra

vez as minhas mãos vazias que salvarão

quem sou, quem procuro ser. sem dúvida,

e sem mais ninguém por outro lado, nesta 

noite, na próxima e em todas as outras, é

o meu futuro o que eu construo - ou a demência.

Medicina imaginária

chegas a mim por palavras, por conversas

demasiado reais que têm o teu cheiro, 

o toque suave dos teus dedos medicinais.

não sei o que procuro quando te procuro, 

mas sei que estou cansada e doente dentro;

talvez precise da tua cura - ou apenas de outra

conversa sincera que afaste o frio desta noite

e o bolor destas paredes sujas. sim, esta história

nada tem de real nem estas pessoas imaginadas

existem fora destas linhas-signos relativos.

Meses

tanto e tão pouco mudou nestes últimos meses

que até parece que ando em círculos, animal

encarcerado numa jaula de acrílico. prossigo

perseguindo a tua ideia, o teu rasto a perfume

caro, as horas vagas depois dos trabalhos

e das saídas e jantares com amigas e conhecidos

do trabalho, do mundo que está fora da minha jaula

de horas e dias. quase que nos tocamos 

da última vez, há tantos anos atrás que já quase

esqueci como foi: empurraste-me para longe, 

pensavas que estava zangado e que me vingava

no teu corpo, no teu sexo martirizado - tentava

recuperar-te, acordar o teu corpo para mim

adormecido. era tarde demais já aí? há quanto

tempo deixaram as palavras de nos servir

para explicar completas as nossas razões

ontológicas; há quanto tempo deixaram os corpos

de se reconhecer e completar? não lerás estas

palavras: os meus textos e artes morreram para ti

no noite em que tu foste para casa e eu não voltei

e antes desta morte já as conversas tinham morrido

por fora e por dentro das nossas bocas. era precário

eu, o teu interesse, pó de tinta como estas palavras

e esta língua que agora é desconhecida. não sei

que falar agora, como te dizer a solidão

e ao mesmo tempo a vontade de continuar 

encalhado nesta ilha de náufragos da madrugada,

contando os copos e corpos arrastados pelas águas

da enxurrada. o dia novo já não traz nada de novo

- apenas mais umas horas para trabalharmos.

Finta de bandido

a teoria, como sempre, é fácil: 

toque na bola para lá do defesa 

e atravessar na surpresa, correndo

como um bandido que foge aos braços

e olhos da lei. executada correctamente,

e tendo boa capacidade de pernas, é eficaz

na perseguição do objectivo do golo.

acreditando nas analogias futebolísticas,

a vida pode ser vivida assim, num plano

bidimensional e verde, entre linhas brancas

que delimitam as fronteiras e os tabus. 

ainda assim há alturas em que a técnica 

não ultrapassa a perícia da defesa; 

em que a bola rola noutra direcção 

inesperada; em que os músculos, essas

cordas tensas, falham e se ouve a música

da derrota. a surpresa é sempre grande quando

a corrida não arranca e apenas nos resta

a vida normal, o dia-a-dia que se joga entre

cervejas e níveis supremos de tédio perante

tudo. não esquecer o tabaco também, 

algumas drogas e um trabalho para preencher

com dívidas e preocupações as horas de sono.

É no abismo do teu umbigo que repousas

é no abismo do teu umbigo que repousas;

olhos, boca, vontades - tudo a ti regressa

sem que alguma vez de ti saias para tocar

ou compreender quem te rodeia. envelheço,

eu, compreendendo que quem tem pode

dar-se ao luxo da altivez, do repouso, das

viagens que apenas servem para fugir

do que não se consegue enfrentar.  apesar

de tudo, eu compreendo: atenção, carinho,

servilismo e um criado é tudo o que precisas

para ser feliz: queres coisas para encher

esse mundo vazio que percorres com palavras,

que os dedos nunca chegam a aflorar. sabes,

o valor de um pedido é compreendido, mas

também se compreende o valor da oferta 

- afinal de contas, vivemos num sistema

de procura e oferta. também, à medida da velhice

que me enche, já não espero que ninguém 

me ofereça algo ou responda à minha procura

- por isso, vive bem e não me procures mais.

este ar

desta cave cheia de livros sobe o meu canto

- resta saber se alguém mais o ouve para além 

destas paredes, destas folhas silenciosas

guardas de um conhecimento que ninguém lê.

da máquina de café abandonada sobe um cheiro

a plástico, a mãos estranhas que plantaram o sol

sobre as plantas e as colheram depois sem sentir

o seu sabor quente; sem delas retirar nenhum conforto

suave e quente, nenhuma espuma para prolongar

os dias. sobre nós, sobre esta placa de cimento

da casa nova projectada por uns, construída por outros

bem pior pagos do que os primeiros, sobe o meu ódio

compreensível contra todos os burgueses e os seus

gabinetes silenciosos e cheios de artes e letras 

sem sentido absolutamente nenhum para os seus 

olhos áridos. neste ar não se respira: morre-se.