não, isto não é um regresso.

é para isto

é para isto que comemos, sob outra 

forma, esta merda; para manter 

os desejos, raivas e o fardo 

indiscritível deste corpo. ainda 

assim, apesar de todas estas

fraquezas que se estendem como

dedos de osso na pele, todos 

procuramos a nossa forma triste

e particular de responder

às imposições do sucesso.

Ser através de coisas, um peso 

que nos prende ao centro da terra,

ao centro do nosso umbigo animal;

aqui, para isto, vale tanto o sonho

infantil de uma bicicleta quitada 

com rádio faz-de-conta e fita isoladora

preta ou a exuberante virilidade 

financeira de um M6 estacionado

à porta da nossa infelicidade. 

Entretanto, enquanto o cabelo sustém

a espada da dívida, movemo-nos

de olhos abertos e mãos vazias, a boca

cheia de estranhos sons, pelas costas

do silêncio arrítmico da noite. Sabemos

finalmente que no gume do risco

há sempre um prejuízo.

Horas a olhar

Já não passo várias horas olhando o papel
que nunca responde ou me olha de volta ou
me responde.  é preciso que me explique agora?
que esmiuce a ausência de mim mesmo até nada,
até ao que não compreendo em mim, ilusão de ser
completo e uno. Vivo num vazio de onde fugiram
as palavras. Estou incomunicável e o espaço
apenas serve para acumular frustrações. fim.

Outro irá

se não for eu, outro irá lá partir, 

metodicamente: primeiro o corpo,

depois essa noção romântica de 

coração. resta saber com qual dos

quais se terá mais clemência - ou 

a qualidade primária dos materiais, 

a sua resistência à fricção e à pressão.

A idade avança

enquanto a idade avança descubro

que estou melhor entregue a mim, 

à vertigem interminável do trabalho

e do silêncio. sem ninguém para ver

ou depender de mim, de mãos vazias

para a noite avanço apertando entre

os dedos o figurativo rosário da solidão

e as teclas plastificadas da língua, a

ligação que mantenho com quem sou.

escrevo, edito e vejo fotografias e, muito

ocasionalmente, alguma pornografia

para não esquecer a animalidade, os 

impulsos que nos empurram de uns 

para outros. de resto, não sinto nada

do meu corpo e a mente é apenas um

acumular de ideias, reservas, cansaços

e cansei-me de pedir, de pesar sentidos

e palavras, de sentir que preciso de 

perseguir algo para além de mim - sabendo

que, quando precisar mesmo, serão outra

vez as minhas mãos vazias que salvarão

quem sou, quem procuro ser. sem dúvida,

e sem mais ninguém por outro lado, nesta 

noite, na próxima e em todas as outras, é

o meu futuro o que eu construo - ou a demência.

Medicina imaginária

chegas a mim por palavras, por conversas

demasiado reais que têm o teu cheiro, 

o toque suave dos teus dedos medicinais.

não sei o que procuro quando te procuro, 

mas sei que estou cansada e doente dentro;

talvez precise da tua cura - ou apenas de outra

conversa sincera que afaste o frio desta noite

e o bolor destas paredes sujas. sim, esta história

nada tem de real nem estas pessoas imaginadas

existem fora destas linhas-signos relativos.