vinte e oito

Final da tarde

Infância na Praça dos Poveiros

da mesma forma que brincavam 

com os bonecos da sua infância,

rápida, brincam agora com filhos

e netos - deixam-nos ali pousados,

adiados nos carrinhos, esperando

um pouco mais de tempo, um pouco

mais de atenção, um pouco mais

de interacção com uma vida, coisa

sempre incompreendida. vieste 

para ser visto, não ouvido, por isso,

agita-te silenciosamente enquanto

te tentas libertar do abraço acolchoado

e seguro da tua prisão plastificada.

Negócio Dominical

as putas nesta rua são tristes

enquanto olham os carros 

que não param ao lado, 

assustados pelas cicatrizes 

e outras marcas da velhice 

precoce e inconsequente:

este cenário todos eles podem

encontrar em suas casas - não

vão pagar para montar esta fantasia.

não, isto não é um regresso.

é para isto

é para isto que comemos, sob outra 

forma, esta merda; para manter 

os desejos, raivas e o fardo 

indiscritível deste corpo. ainda 

assim, apesar de todas estas

fraquezas que se estendem como

dedos de osso na pele, todos 

procuramos a nossa forma triste

e particular de responder

às imposições do sucesso.

Ser através de coisas, um peso 

que nos prende ao centro da terra,

ao centro do nosso umbigo animal;

aqui, para isto, vale tanto o sonho

infantil de uma bicicleta quitada 

com rádio faz-de-conta e fita isoladora

preta ou a exuberante virilidade 

financeira de um M6 estacionado

à porta da nossa infelicidade. 

Entretanto, enquanto o cabelo sustém

a espada da dívida, movemo-nos

de olhos abertos e mãos vazias, a boca

cheia de estranhos sons, pelas costas

do silêncio arrítmico da noite. Sabemos

finalmente que no gume do risco

há sempre um prejuízo.