Quarteto de Pompeia

Em Pompeia, entre outros corpos petrificados pela lava e as cinzas da erupção do Vesúvio (ano 79), estão conservados os de um homem e uma mulher no acto amoroso.

Despimo-nos tão furiosamente
a ponto de perdemos o sexo
debaixo da cama,


despimo-nos tanto
que as moscas jurariam
que estávamos mortos.


Despi-te por dentro
entrei-te tão fundo
que se extraviou o meu orgasmo.


Despimo-nos tão furiosamente
que cheirávamos a queimado,
e cem vezes a lava
voltou para esconder-nos.




II


Fizeste-me um dano tal
com tua boca, teus dedos,
fazias-me saltar tão alto


que eu era o teu estandarte
mesmo não havendo vento.
Despiste-me tão furiosamente


que pronunciei o meu nome
e doeu-me a língua,
doeu-me a idade.


Despimo-nos tão furiosamente
que os deuses tremeram,
e cem vezes mandaram
as lavas esconder-nos.




III


Esfregavas tão rápido
os seios que por duas vezes
caí nos seus remoinhos,


mexias lentamente o cu,
bem alto, fustigando-me
na sua negra emboscada,


seu perene meio-dia.
Abrias tanto a sua história,
já gritava o seu naufrágio...


Despimo-nos tão furiosamente
que não nos conhecíamos,
que os deuses mandaram
a lava reinventar-nos.




IV


Desmenti-te de cabo
a rabo devolvendo-te
aos teus primeiros actos,


perscrutei-te profundamente
até escutar a história
amarga do teu corpo,


pois só o amor sabe
como chegar tão fundo
sem violar o sangue.


Esta noite a lava
transformou a paisagem em pedra.
Tu e eu fomos a única coisa
que realmente morreu.

- Fabio Morábito
in La ola que regressa (poesia reunida)

neste  blog

Identidade

já lá todos lá estivemos e para lá escorregamos

sempre que perdemos tudo o que havia. fuma

mais um, esquece as mãos vazias e este silêncio, 

mais esta madrugada, entre todas, desperdiçada,

ocupado com este nada em torno da identidade. 

recorda-te: já todos lá estivemos e é para lá, tu

sabes onde, que vamos quando perdemos tudo,

mesmo agora que não falas ou não sabes comunicar 

esta dor interior que te corroi e consome recorda

que és quem és, sem escape. e agora ouves

o acento rítmico da água que escapa da torneira, 

ruas habitadas apenas pelo vento, porque

nos subúrbios as soleiras são mais pequenas 

e frias e ninguém consegue dormir lá, longe 

dos vícios, do tempo feito espaço conhecido. 

e o que te separa deles? a tua roupa, a tua higiene,

o perfume vago de uma mulher - ou as tuas ideias,

a vaga e inútil superioridade animal imanente

de saberes que tens um corpo material e vivo?

lá onde eles vivem, naquele espaço onde vamos

escorregando sempre que perdemos tudo 

o que havia, o corpo é um luxo, um suporte 

para funções superiores da morte, um laboratório 

de testes para materiais de corte e relações sociais 

baseadas no simples princípio de faca no pescoço; 

aqui uns afundam-se no lodo, escorregam no gelo 

traiçoeiro das soleiras; outros agarram-se aos homens

que os rodeiam, que passam, suando o dia longo e

tendo cada vez mais a cara roída pelos ratos e a pele

cinzenta das baratas com que lutam por um pedaço

melhor do lixo - baratas grandes e ferozes, sobreviventes

de um holocausto caseiro. fiquemo-nos por aqui,

permanecendo inúteis e escravos de ideias sem prática;

é inútil tentar compreender o que a televisão não ajuda

a explicar: o que se perdeu, o que era antes se ser isto.

sem dúvida, as palavras são pequenas, mais pequenas 

que uma esmola e o papel em que se escrevem seria 

muito mais útil se queimado para aquecer umas mãos sujas. 

QUE COMPLACENTE ESTAVAS,

MEU AMOR, NESSE PESADELO

O problema não é ter que abandonar

tudo para ficar contigo.

O problema é ter que abandonar-te a ti

para ficar com um fantasma.

São as coisas que ocorrem quando sonhas que volta

a mulher que nunca há-de voltar.

- Luis Alberto de Cuenca

Sociedade perfeita

não te preocupes caro nazi, 

porque a nossa sociedade 

caminha para a pureza

que o teu amado e assassino

líder imaginou há setenta

e cinco anos atrás. elementos

há que começam a ser enviados

para longe dos teus olhos, 

para os mesmos problemas 

de que tentaram escapar 

e com algum do dinheiro 

que deste ao teu precioso 

estado. eu sei que gostarias 

que eles fossem enviados

para o mar alto num barco

sem fundo ou talvez cortados

aos pedaços e enviados 

para famílias de todo o reino

para aprenderem as lições

da convivência civilizada. 

e um dia, quando estes seres

inferiores de outras raças, credos,

cores, estiverem longe de ti

e dos teus, da sociedade 

que julgas perfeita e dos teus

filhos que cresceram a odiar

toda a diferença, espero que 

as patrulhas não te apanhem 

de surpresa - porque um dia, 

até tu, criatura criada à imagem 

de um deus que apenas existe

para justificar ódios e o amor 

contra-natura das crianças,

deixarás de ter utilidade para 

o estado e serás anulado, 

e depois de ti os teus filhos,

e, depois de vós, a memória.

a fome

qual era mesmo a frase em que pensava 

quando entrei em casa e a encontrei,

vazia e silenciosa? o poesia perde-se

entre o azeite e o bife, a mostarda

daquela que metemos nas sandes 

e que nada tem a ver com a indignação;

todos estes ingredientes da minha

indigestão, do imaterial vazio da fome

que não pede alimento. não, 

não me comovo com o sofrimento dos 

animais que outras mãos mataram

para eu me alimentar, nem quando vejo

o teu corpo inerte no sono, abandonado. 

só penso no buraco que tenho no centro 

do meu ser e que tenho de preencher
com carne e sangue e algum sofrimento,
tortura. sabes, eu não sou uma pessoa boa.

Lição

Tão inútil dizer. Quando se aproximava
da sala ia crescendo em tempestade
todo o seu corpo, a invulgar beleza
do rosto sem morada, os olhos sempre
fora do meu alcance. Outras palavras
quisera ter-lhe dito e acima de tudo
nada de literatura, mas cercava-nos
o espírito do sol, esse momento
em que a manhã leva todos os sonhos,
o prazer e a dor. Assim ficava
à espera de um milagre, apenas um
segredo que viesse ter connosco
pela primeira vez. Vá lá, então,
só quero o teu sorriso e, por favor,
nenhuma literatura - muito menos
ou muito mais, não sei bem, porque agora
vai ser a tua vez de me ensinares.



Fernando Pinto do Amaral
Poesia Reunida 1990-2000


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