Aparência vs. conteúdo

trabalho realizado para o IPF

Palavras nunca

Sim, posso escrever trigo

e trémulo, e de oiro,
mas uma espiga nunca
brotará do meu verso
como brota de um sulco.
Posso escrever pintassilgo
e trino, mas nunca
soará nos meus poemas
canto algum.
As nossas palavras nunca
cativarão as coisas.
Acercar-se-ão delas,
hão-de rodeá-las
como uma débil brisa...
tornando vazias.
Com um perfume talvez,
com um eco, com uma
memória esvaída...;
mas as coisas sempre
hão-de pertencer
ao seu mundo
e as palavras nunca
serão mais que palavras.

- Miguel D'Ors
in El misterio de la felicidad (antologia)

neste blog 

Best Western Hotel Inca

À esquerda da travessa, quem

sobe

somos nós. Ao lado da esquadra

um hotel que ainda hoje

de seu nome

me ecoa no aquário.

BEST WESTERN HOTEL

INCA. Pode ser nicho

de escreventes,

servir whisky. Deixar entrar putas

ou companhias

dispostas a atravessar-se na cama

como quem varre uma feira

e deixa para trás caixas

cartões

e tendas desmontadas pelo vento.

Acredito nisso. Faz-me aliás

lembrar alguns poemas

desolados de um dos Paneros,

um ou outro de Freitas

e toda uma necessidade de tristeza

que soa a lamechas

em certos momentos como

este:

em que atravessamos a rua,

gargalhamos

e tentamos esquecer a solidão

comparticipando-a,

no encalço de mais um copo

e de um sorriso. Sempre

prontos a eternizar, aos poucos

e por tentativas, a revolta

que não nos dói

na noite –

na vertigem da altura.


pertença deste blog

Quarteto de Pompeia

Em Pompeia, entre outros corpos petrificados pela lava e as cinzas da erupção do Vesúvio (ano 79), estão conservados os de um homem e uma mulher no acto amoroso.

Despimo-nos tão furiosamente
a ponto de perdemos o sexo
debaixo da cama,


despimo-nos tanto
que as moscas jurariam
que estávamos mortos.


Despi-te por dentro
entrei-te tão fundo
que se extraviou o meu orgasmo.


Despimo-nos tão furiosamente
que cheirávamos a queimado,
e cem vezes a lava
voltou para esconder-nos.




II


Fizeste-me um dano tal
com tua boca, teus dedos,
fazias-me saltar tão alto


que eu era o teu estandarte
mesmo não havendo vento.
Despiste-me tão furiosamente


que pronunciei o meu nome
e doeu-me a língua,
doeu-me a idade.


Despimo-nos tão furiosamente
que os deuses tremeram,
e cem vezes mandaram
as lavas esconder-nos.




III


Esfregavas tão rápido
os seios que por duas vezes
caí nos seus remoinhos,


mexias lentamente o cu,
bem alto, fustigando-me
na sua negra emboscada,


seu perene meio-dia.
Abrias tanto a sua história,
já gritava o seu naufrágio...


Despimo-nos tão furiosamente
que não nos conhecíamos,
que os deuses mandaram
a lava reinventar-nos.




IV


Desmenti-te de cabo
a rabo devolvendo-te
aos teus primeiros actos,


perscrutei-te profundamente
até escutar a história
amarga do teu corpo,


pois só o amor sabe
como chegar tão fundo
sem violar o sangue.


Esta noite a lava
transformou a paisagem em pedra.
Tu e eu fomos a única coisa
que realmente morreu.

- Fabio Morábito
in La ola que regressa (poesia reunida)

neste  blog