Ramo de flores

(alguém me tira daqui, por favor?) 

hoje ligaram a perguntar pelas flores, 

se tinha enviado aquelas flores 

que nunca cheguei a oferecer 

- e eu disse "não, não tenho dinheiro"

para conseguir fazer isso, esse gesto

cliché de quem agradece a tolerância

ou a noite de sexo selvagem. assim 

se marca presença com classe, assim 

um homem ama a sua mulher ou a marca

para todos verem que ela está ali, tem

alguém e que é recordada. não sei 

porque me ligaram a mim que nunca dei

nada excepto problemas e dores de cabeça

a toda a gente. não sei porque ainda ligam

do outro lado do meu mundo a perguntar

se ainda sei o que é este gesto de posse,

eu que nada tenho, eu que nunca soube 

o que era ter, excepto tudo aquilo que dei.

aquelas rosas tinham espinhos e o amor 

de que elas falam é como um aquário: vive-se,

mas as paredes estendem-se ao infinito 

do toque dando a ilusão da passagem, 

do longo corredor sólido da prisão.

sem nome

durmo… e é outra vida que vejo, outra pessoa 

que me olha. olho estas fotografias, as faces,

esta amostra sem oxigénio do passado, esta

vaga forma de recordar horas, toda esta gente

que nunca foi mais que a ideia que tinha delas

e a ideia que eles tinham de mim, esta vida 

imaginada e participativa, parte, breve, 

deste sonho do qual agora acordei.

e agora estou num shopping qualquer 

inexistente, excepto na minha imaginação,

enquanto penso norteshopping, mas são iguais

todas estas catedrais construídas sobre fragilidades

de compra e venda, económicas como tudo o mais, 

e alguém passa de mão dada com a minha vida

com o passado desconstruído e feito carne

como um verbo pretérito. regresso a outra noite

e agora esqueci-me de como é uma árvore, 

não saberia encaixar nas palavras a forma

e o verde laranja pelas lâmpadas da rua;

os ramos como dedos implorantes à noite,

a este frio e névoa que nos come a pele;

e conduzo pela VCI, curva, contracurva,

cada vez mais rápido, largar o volante:

voar com um estrondo incompleto...

de novo me movo no shopping, tu ainda 

no mesmo corredor pesadelo, em passo

lento e estroboscópico como se movem 

todas as pessoas apaixonadas, as mesmas

mãos entrelaçadas sob esta luz fria, as vozes

duas, parando e explicando civilizadamente

o porquê de tudo ter que ser assim sob a luz fria

e branca, highkey do pesadelo de que desperto,

cego

a janela flutuante no negro, luz azul de cedo,

a respiração quebrada de quem viu e falou 

com quem vem do outro lado do lado de dentro;

verificar que é neste quarto que estou e ali

não, sendo vítima e morte de mim mesmo,

e regressar ao sono porque ainda é cedo para voltar

a viver, a respirar autónomo de quem sou.

onde andará a minha kate moss?

amor e uma cabana

o amor já não te chegava e subitamente

todas as paredes da cabana pareciam 

verdes, sujas, inúteis como o telhado 

que deixava entrar o sol e a chuva. 

partimos ambos e a casa encheu-se

de sombras: nada mais há a dizer.

aquela noite

que noite aquela. todo aquele álcool

que apenas serviu para me lavar 

a boca da armadura das palavras, 

mais o esquecimento, breve, do caminho 

que ainda falta percorrer. quem me olha

do outro lado do espelho? os passos, 

esses, onde caem sem apoio? e quem

é esta gente que atravesso? onde

estão todos os meus amigos e as mãos

que eu conhecia?por muito que procure,

já não há nada a encontrar e,

hoje,

escolhi não ver, ser cego e não 

compreender nada do que me rodeia. 

contudo

chega sempre um momento na noite

nítida entre as luzes em que somos mais

humanos e ricos porque não tememos nada,

                                                    excepto o sono.

numa estrada deserta

depois de uns anos tudo se torna igual:
a eterna espera, o calor difuso, as pernas
abertas que escondem o coração. os cheiros,
o cérebro sensorial e o ritmo bruto do contacto.
o esforço e o suor que purifica. depois, as mesmas
perguntas, invariáveis como lágrimas e medos
que deixam transparecer no corpo que arrefece
quando se reencontra só, descansando ao lado
de outra solidão ignorada. e passam-se noites,
estas tornam-se dias e os dias convertem-se em anos
negros, dias de tédio e outras coisas que se procuram
no suor de estranhos. Lentamente, todas as
memórias se esvaziam de significado, como sangue
de outro ninguém coalhado no chão,
como um acidente estranho com que nos cruzamos
                                              numa estrada deserta.

cinco da tarde no marquês

cinco da tarde no marquês, um café
igual a tantos, vazio como outros:
fora da montra um homem fuma
e é observado por uma criança. há
um espaço em branco na montra,
memórias de outros tempos em que
cascatas de bolos coloriam a gula
infantil e obscureciam a torre da igreja
que está do outro lado da praça. este
dia é de chumbo e água, inverno duro
sobre as cabeças e o fumo nos faróis
que encandeiam as perguntas da criança,
o dedo inquisitivo apontado aos olhos
adultos. começa a chover, eu espero ainda,
e nada disto significou algo ou será lembrado.