Bragança

"A gift, without work, is just a bad habit." 


George Brassens

Apenas mais uma palavra

não quero escrever mais. não me apetece.

não tenho a quem ou razão para escrever,

mas aparecem palavras alinhadas, palavras

sombra. mas é verdade… não há destinatário

à mensagem que transmito, aos contos contados, 

às horas perdidas contando os dedos do ritmo:

esta caverna não devolve os ecos, apenas tolhe

os olhos e os membros caídos ao lado do corpo.

temos todo um mundo-relógio organizado

para nos dizer que está tudo muito mau, 

que temos sorte em ter uma vida que gira 

em torno do medo: o medo do trabalho, da falta 

de trabalho, do pouco dinheiro, do contentarmo-nos

com pouco, com o sabor ácido da liberdade de ser 

adulto e responsável e ter uma casa e uma televisão

a quem regressar todos os dias. nada sei dizer 

acerca da precisão matemática deste mundo 

nem tenho nada a dizer sobre a forma subtil 

como nos despimos de humanidade, ou como 

vivemos com sonhos possíveis, materiais,

e vamos esquecendo quem fomos, lentamente, 

até termos idade para relembrar o que perdemos.

falo para ninguém, porque não falo - ou não me faço

ouvir. posso-vos contar que agora não tenho nada:

o dinheiro no banco, contado a juros para outra vida

que agora não viverei, desapareceu; as mãos,

minhas, agarram-se ao tecido do invisível, 

perseguem um sonho há muito tempo. o sonho

comeu-me a vida, queimou-me os olhos e a pele,

fez-me olhar para dentro das coisas e ver que 

somos coisas vazias e é no outro-impossível

que nos completamos.. é um círculo que não 

se encontra, uma espiral que cai. o regresso,

esse, se acontece, é como se se voltasse outro:

não nos conhecem, esqueceram o nome, o cheiro,

as palavras e a voz que as proferia. coisa em mundo

de coisas. apenas mais uma palavra para definir.

Estar triste hoje em dia

hoje em dia fazemos tudo para estar tristes
e conformados com a conformidade da desilusão.
nem pensar em sorrir da imensa ironia de tudo isto,
esboçar um sorriso para afrontar os deuses
humanos e mitológicos que nos tentam fazer crer
na infame noção de destino, fado, todas essas coisas
podres e cobardes que usamos para nos esconder
do poder das nossas decisões, da mudança
que é sempre um salto no futuro, sobre o vazio
que se tenta preencher. para que precisamos
de tanta dor, de cinemas cheios de sangue e terroristas
e sexo violento ou de pálidas imitações de amor
cor-de-rosinha e leve e jovem, fresco, e sem conteúdo
- não há como apagar esta sede de confronto
com o fim violento do mundo às possíveis mãos
de terroristas devidamente armados de toalhas
ou de vizinhos parvos armados em vigilantes da moral
e bons costumes passageiros. vivo e estou vivo
neste mundo sem deuses e com cada vez menos pessoas,
sou sozinho para além de dois círculos, e como todos
não faço ideia porque estou aqui. depois de tudo
o que perdi, de tudo o que ganhei e aprendi, sou
outra pessoa, o mesmo, outro-melhor-em-mim.
e tento ser assim ou de outra forma ou como seja,
mas ser e saber sorrir, encontrar pequenas coisas,
uma vírgula a mais, um erro, um esquecimento,
mais um traço da imperfeição que nos une a todos
nesta imensa tristeza de não ser o que há de melhor
no outro, na outra pele tão fácil e sempre mais perfeita,
uma cicatriz para onde se olha e se esquece a cura.

Vistas à noite as coisas estão ainda pior do que parecem

o poço das escadas é frio pedra

e nele adormeço sem uma moeda

para passar para o outro lado. 

empurraram-me para aqui, mãos

rudes apagaram a minha presença

da fila da refeição, da cama que iam 

emprestar-me por esta noite breve

e empurraram-me para este canto 

escuro, fora de portas com os sacos

onde levo quem sou, entre as ruas

da cidade e a memória da caridade.

vivi sempre do outro lado da vida

já que não deixo ninguém de mim 

para me recordarem. a meu lado, 

agora, ninguém senão a minha 

sombra, a desgraça das minhas 

mãos e o frio que me come a pele. 

Cowboy Junkies

e tudo o que resta é uma música gasta 

na juke box; a doçura de um nome, meia

dúzia de acordes mágicos que ainda contêm

o sonho. esta noite entrego-me às memórias

que só a mim dizem respeito e tento fazer

com que os dedos recordem o ofício do amor

- e acaricio este fraco corpo de aço para amar 

compassado como um coração avariado. 

deixa escorrer mais uma moeda para o interior

da máquina para lembrar o momento cristalizado, 

o insecto aprisionado no vinil gasto. aproveita

estes três minutos e vinte e oito porque depois

só restará o teu silêncio, as mãos vazias

e o copo seguro firmemente entre o fumo e vozes.

Velvet Revolver - Fall To Pieces