Cântico

Não consentir a fórmula

Não produzir nenhuma
Nunca pisar os calos
Não desmanchar a cama
Dos sonhos necessários
Não lançar mais tinta
Sobre a mesma tela
Volvidos tantos anos –
Não deixar de beber
O vinho da esperança
Dizer dizer tudo
Dizer quase tudo
Em palavras sem jaça
E um amor sem limites
Por todos por tudo

- Alberto de Lacerda

in Oferenda I, Imprensa Nacional

neste blog

Mais um

"some are born to sweet delight/some are born to the endless night"

the doors, end of the night

sim, é assim em traços largos e pouco coloridos.

se a delícia é um bem, segundo as leis económicas

é normal que não haja suficiente para todos. como 

sempre, é uma questão de localização, acesso,

investimento em factores desmultiplicadores

de bens em produtos ou vice-versa.

para uns o amor, para outros as outras coisas,

o que importa é continuar a procurar, a investir

noutros valores até encontrar uma felicidade 

possível, sempre breve demais. se hoje nos 

desiludimos, amanhã pode ser que os sonhos

sejam verdade ou outra coisa qualquer sem nome,

algo intermédio como todas as nossas considerações.

vejamos: falta sempre a coragem para a primeira 

palavra, para o primeiro gesto - de tantas montras 

que olhamos, deixamos de saber como falar,

como entrar pelos olhos do outro dentro. ainda…

para já ainda é difícil comprar pessoas. há quem

não esteja aberto para transacções comerciais;

há quem não tenha o preço à vista; há quem 

não tenha prazer no negócio. de resto, é um processo

como outro qualquer. daquela subtil economia, desta

descrição desiludida, daquele processo físico-químico

que leva da impressão à expressão carnal do prazer

ou desilusão, o tempo é relativo, contudo previsto

por uma fórmula matemática que não vou explicar 

porque é totalmente irrelevante para a compreensão 

impírica das coisas. acontecem - apenas - eles e elas,

eles nelas e elas neles, arrastando voz e corpo 

e um novo entendimento para tudo. repito: isto é

válido. para tudo. a vida anda aí em queda-livre

dentro de nós, procurando um lugar para sair,

para encontrar a compreensão das coisas,

mais um motivo para acordar amanhã. queremos

mais, sempre, é a frase fácil para esta situação.

para explicar a ânsia de tudo, pessoas e coisas 

e experiências e motivos para melhorar a relação 

com o mundo. para conseguir finalmente falar e ser 

compreendido. para conseguir tocar tudo o que ilude 

e rodeia. para saber, por um momento, que há outra

pessoa que compreende a solidão imensa dos desertos

interiores; que sendo únicos, somos todos feitos da mesma

primordial merda e sentimos muito por não conseguir 

compreender nunca o que vai do outro lado, se fomos

compreendidos em nos fazer entender. por isto tudo,

sendo uma indústria produtiva ou não, os investimentos

sucedem-se em busca de uma pequena parcela, 

uma quota na indústria de transformação do eu em nós.

pessoalmente, sonho ser, desde pequeno.

Bragança

"A gift, without work, is just a bad habit." 


George Brassens

Apenas mais uma palavra

não quero escrever mais. não me apetece.

não tenho a quem ou razão para escrever,

mas aparecem palavras alinhadas, palavras

sombra. mas é verdade… não há destinatário

à mensagem que transmito, aos contos contados, 

às horas perdidas contando os dedos do ritmo:

esta caverna não devolve os ecos, apenas tolhe

os olhos e os membros caídos ao lado do corpo.

temos todo um mundo-relógio organizado

para nos dizer que está tudo muito mau, 

que temos sorte em ter uma vida que gira 

em torno do medo: o medo do trabalho, da falta 

de trabalho, do pouco dinheiro, do contentarmo-nos

com pouco, com o sabor ácido da liberdade de ser 

adulto e responsável e ter uma casa e uma televisão

a quem regressar todos os dias. nada sei dizer 

acerca da precisão matemática deste mundo 

nem tenho nada a dizer sobre a forma subtil 

como nos despimos de humanidade, ou como 

vivemos com sonhos possíveis, materiais,

e vamos esquecendo quem fomos, lentamente, 

até termos idade para relembrar o que perdemos.

falo para ninguém, porque não falo - ou não me faço

ouvir. posso-vos contar que agora não tenho nada:

o dinheiro no banco, contado a juros para outra vida

que agora não viverei, desapareceu; as mãos,

minhas, agarram-se ao tecido do invisível, 

perseguem um sonho há muito tempo. o sonho

comeu-me a vida, queimou-me os olhos e a pele,

fez-me olhar para dentro das coisas e ver que 

somos coisas vazias e é no outro-impossível

que nos completamos.. é um círculo que não 

se encontra, uma espiral que cai. o regresso,

esse, se acontece, é como se se voltasse outro:

não nos conhecem, esqueceram o nome, o cheiro,

as palavras e a voz que as proferia. coisa em mundo

de coisas. apenas mais uma palavra para definir.

Estar triste hoje em dia

hoje em dia fazemos tudo para estar tristes
e conformados com a conformidade da desilusão.
nem pensar em sorrir da imensa ironia de tudo isto,
esboçar um sorriso para afrontar os deuses
humanos e mitológicos que nos tentam fazer crer
na infame noção de destino, fado, todas essas coisas
podres e cobardes que usamos para nos esconder
do poder das nossas decisões, da mudança
que é sempre um salto no futuro, sobre o vazio
que se tenta preencher. para que precisamos
de tanta dor, de cinemas cheios de sangue e terroristas
e sexo violento ou de pálidas imitações de amor
cor-de-rosinha e leve e jovem, fresco, e sem conteúdo
- não há como apagar esta sede de confronto
com o fim violento do mundo às possíveis mãos
de terroristas devidamente armados de toalhas
ou de vizinhos parvos armados em vigilantes da moral
e bons costumes passageiros. vivo e estou vivo
neste mundo sem deuses e com cada vez menos pessoas,
sou sozinho para além de dois círculos, e como todos
não faço ideia porque estou aqui. depois de tudo
o que perdi, de tudo o que ganhei e aprendi, sou
outra pessoa, o mesmo, outro-melhor-em-mim.
e tento ser assim ou de outra forma ou como seja,
mas ser e saber sorrir, encontrar pequenas coisas,
uma vírgula a mais, um erro, um esquecimento,
mais um traço da imperfeição que nos une a todos
nesta imensa tristeza de não ser o que há de melhor
no outro, na outra pele tão fácil e sempre mais perfeita,
uma cicatriz para onde se olha e se esquece a cura.