Sem estar

estes cobertores cheiram a sexo e insónia

e estão aqui

caídos e frios sobre o chão que não ecoa

passos ou peles que se encontram. A

insónia torna-se habitual; habitual também

a incompreensão que contorna as formas

das coisas, das pessoas; comum a impossível

comunicação com o resto - noves fora nada

na regra dos três simples da noite e ficamos 

com uma garrafa vazia como companhia. 

o que fazer quando formos demasiado 

velhos para ser agradáveis ou excitantes? 

o que poderemos fazer para matar as horas

da nossa morte? já passou tanto tempo

desde que esta cama sentiu a agitação

do amor, desde que dois corpos a ocuparam

tremendo um no outro, reencontrando a pureza 

assexuada do primeiro encontro. acabo sempre

por aqui, por esta zona de conforto relativo

e relembro outras peles, confusas sob o pó 

dos anos, pessoas que se escondiam sob elas 

e a aspereza do tacto - e perdido está

o que nunca se teve: minutos de carne,

permanência de anos. entretanto, enquanto

o dia não chega e a insónia permanece,

resta observar o mundo de fora,

sem fazer parte das coisas, ver a manhã

chegar como se o dia não nos dissesse 

respeito, como se não fossemos estar nele.

O fantasma

um dia serei o fantasma no teu ombro

e reencontrarás o reconforto dos cheiros

e a beleza dos dias, a força na voz. 

não saberás porquê, de onde vem aquela

voz que ouves, a respiração que pressentes

e te acompanha entre os vagabundos e o lixo

que se escondem nos bairros ricos da cidade,

entre os ecos fracos do amor. vês, somos feitos

do fumo que respiramos, temos carne no lugar

dos sentimentos transitórios e nenhuma forma 

de definir as confusões interiores pensadas

entre os silêncios das conversas. Anoitece,

todos os dias, da mesma forma lenta 

e as pessoas regressam a casa ou perdem-se

nas ruas sem nada para fazer, caçando

o refugo e a esmola distraída dos fatos,

matando o excesso de tempo e de tristeza

entre copos de vinho barato, cigarros 

deprimidos e gritos de revolta impotente.

somos velhos, ficamos velhos, nascemos 

velhos demasiado rápido, apressados 

em passar leves e inócuos dentro da vida

- é isto que dizem enquanto gritam caralho

para isto!, para esta merda em que nos meteram!

puta que os pariu a todos! - e acendem outro.

as mesmas insignificâncias repetidas dia sim, 

dia não, sentindo o peso da tristeza na carteira

e as possibilidades práticas da mesma. 

quando chegar o dia, espero ter algo melhor

para te mostrar do que este quotidiano, cidade

magra de granito e perene podridão; tristeza 

pesada de luto e perda, preocupações de cêntimos.

espero explicar-te a praia e o frio do mar, a agitação 

dos peixes,

o vazio interior do contentamento despreocupado.

algo melhor, noutro dia, talvez...

Esta cidade

"o que me magoou mais não foi ter perdido, mas sentir que desiludi toda a gente"

soldado desconhecido

esta cidade tem a medida exacta 

para desaparecermos nela, sem 

deixar um rasto, uma pegada de baba

no tecido das coisas. organiza-se 

a vida, novamente, noutro lugar

e reencontram-se as rotinas 

da felicidade. estes tempos,

tempos de crise, tempos de nada,

tempos de sonhos arruinados e

esperanças perdidas e protestos

encomendados pelas empresas

e estados contra os quais se protesta,

não trazem nada: são flores de ausência.

Cântico

Não consentir a fórmula

Não produzir nenhuma
Nunca pisar os calos
Não desmanchar a cama
Dos sonhos necessários
Não lançar mais tinta
Sobre a mesma tela
Volvidos tantos anos –
Não deixar de beber
O vinho da esperança
Dizer dizer tudo
Dizer quase tudo
Em palavras sem jaça
E um amor sem limites
Por todos por tudo

- Alberto de Lacerda

in Oferenda I, Imprensa Nacional

neste blog

Mais um

"some are born to sweet delight/some are born to the endless night"

the doors, end of the night

sim, é assim em traços largos e pouco coloridos.

se a delícia é um bem, segundo as leis económicas

é normal que não haja suficiente para todos. como 

sempre, é uma questão de localização, acesso,

investimento em factores desmultiplicadores

de bens em produtos ou vice-versa.

para uns o amor, para outros as outras coisas,

o que importa é continuar a procurar, a investir

noutros valores até encontrar uma felicidade 

possível, sempre breve demais. se hoje nos 

desiludimos, amanhã pode ser que os sonhos

sejam verdade ou outra coisa qualquer sem nome,

algo intermédio como todas as nossas considerações.

vejamos: falta sempre a coragem para a primeira 

palavra, para o primeiro gesto - de tantas montras 

que olhamos, deixamos de saber como falar,

como entrar pelos olhos do outro dentro. ainda…

para já ainda é difícil comprar pessoas. há quem

não esteja aberto para transacções comerciais;

há quem não tenha o preço à vista; há quem 

não tenha prazer no negócio. de resto, é um processo

como outro qualquer. daquela subtil economia, desta

descrição desiludida, daquele processo físico-químico

que leva da impressão à expressão carnal do prazer

ou desilusão, o tempo é relativo, contudo previsto

por uma fórmula matemática que não vou explicar 

porque é totalmente irrelevante para a compreensão 

impírica das coisas. acontecem - apenas - eles e elas,

eles nelas e elas neles, arrastando voz e corpo 

e um novo entendimento para tudo. repito: isto é

válido. para tudo. a vida anda aí em queda-livre

dentro de nós, procurando um lugar para sair,

para encontrar a compreensão das coisas,

mais um motivo para acordar amanhã. queremos

mais, sempre, é a frase fácil para esta situação.

para explicar a ânsia de tudo, pessoas e coisas 

e experiências e motivos para melhorar a relação 

com o mundo. para conseguir finalmente falar e ser 

compreendido. para conseguir tocar tudo o que ilude 

e rodeia. para saber, por um momento, que há outra

pessoa que compreende a solidão imensa dos desertos

interiores; que sendo únicos, somos todos feitos da mesma

primordial merda e sentimos muito por não conseguir 

compreender nunca o que vai do outro lado, se fomos

compreendidos em nos fazer entender. por isto tudo,

sendo uma indústria produtiva ou não, os investimentos

sucedem-se em busca de uma pequena parcela, 

uma quota na indústria de transformação do eu em nós.

pessoalmente, sonho ser, desde pequeno.