Sem estar

estes cobertores cheiram a sexo e insónia

e estão aqui

caídos e frios sobre o chão que não ecoa

passos ou peles que se encontram. A

insónia torna-se habitual; habitual também

a incompreensão que contorna as formas

das coisas, das pessoas; comum a impossível

comunicação com o resto - noves fora nada

na regra dos três simples da noite e ficamos 

com uma garrafa vazia como companhia. 

o que fazer quando formos demasiado 

velhos para ser agradáveis ou excitantes? 

o que poderemos fazer para matar as horas

da nossa morte? já passou tanto tempo

desde que esta cama sentiu a agitação

do amor, desde que dois corpos a ocuparam

tremendo um no outro, reencontrando a pureza 

assexuada do primeiro encontro. acabo sempre

por aqui, por esta zona de conforto relativo

e relembro outras peles, confusas sob o pó 

dos anos, pessoas que se escondiam sob elas 

e a aspereza do tacto - e perdido está

o que nunca se teve: minutos de carne,

permanência de anos. entretanto, enquanto

o dia não chega e a insónia permanece,

resta observar o mundo de fora,

sem fazer parte das coisas, ver a manhã

chegar como se o dia não nos dissesse 

respeito, como se não fossemos estar nele.

O fantasma

um dia serei o fantasma no teu ombro

e reencontrarás o reconforto dos cheiros

e a beleza dos dias, a força na voz. 

não saberás porquê, de onde vem aquela

voz que ouves, a respiração que pressentes

e te acompanha entre os vagabundos e o lixo

que se escondem nos bairros ricos da cidade,

entre os ecos fracos do amor. vês, somos feitos

do fumo que respiramos, temos carne no lugar

dos sentimentos transitórios e nenhuma forma 

de definir as confusões interiores pensadas

entre os silêncios das conversas. Anoitece,

todos os dias, da mesma forma lenta 

e as pessoas regressam a casa ou perdem-se

nas ruas sem nada para fazer, caçando

o refugo e a esmola distraída dos fatos,

matando o excesso de tempo e de tristeza

entre copos de vinho barato, cigarros 

deprimidos e gritos de revolta impotente.

somos velhos, ficamos velhos, nascemos 

velhos demasiado rápido, apressados 

em passar leves e inócuos dentro da vida

- é isto que dizem enquanto gritam caralho

para isto!, para esta merda em que nos meteram!

puta que os pariu a todos! - e acendem outro.

as mesmas insignificâncias repetidas dia sim, 

dia não, sentindo o peso da tristeza na carteira

e as possibilidades práticas da mesma. 

quando chegar o dia, espero ter algo melhor

para te mostrar do que este quotidiano, cidade

magra de granito e perene podridão; tristeza 

pesada de luto e perda, preocupações de cêntimos.

espero explicar-te a praia e o frio do mar, a agitação 

dos peixes,

o vazio interior do contentamento despreocupado.

algo melhor, noutro dia, talvez...

Esta cidade

"o que me magoou mais não foi ter perdido, mas sentir que desiludi toda a gente"

soldado desconhecido

esta cidade tem a medida exacta 

para desaparecermos nela, sem 

deixar um rasto, uma pegada de baba

no tecido das coisas. organiza-se 

a vida, novamente, noutro lugar

e reencontram-se as rotinas 

da felicidade. estes tempos,

tempos de crise, tempos de nada,

tempos de sonhos arruinados e

esperanças perdidas e protestos

encomendados pelas empresas

e estados contra os quais se protesta,

não trazem nada: são flores de ausência.

Cântico

Não consentir a fórmula

Não produzir nenhuma
Nunca pisar os calos
Não desmanchar a cama
Dos sonhos necessários
Não lançar mais tinta
Sobre a mesma tela
Volvidos tantos anos –
Não deixar de beber
O vinho da esperança
Dizer dizer tudo
Dizer quase tudo
Em palavras sem jaça
E um amor sem limites
Por todos por tudo

- Alberto de Lacerda

in Oferenda I, Imprensa Nacional

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