Os poetas

para o Ricardo Álvaro

Fevereiro de 2011: fiquei a saber,
por uma revista de merda, que
«os poetas não são tipos normais»
(vinha na capa da tal revista).

É um bocadinho discutível;
os poetas fodem, cagam,
gostam ou não gostam
de francesinhas e marujos.
Têm, como toda a gente, de vigiar
o colesterol e de pagar impostos.

Porém, e antes mesmo de haver verbo,
há poetas e puetas. Há-os
gestores, contentinhos, polivalentes
- assim como os há revoltados,
insubmissos, crus e sem saída.

Uns acreditam nas palavras,
outros calam-se. Uns ministros,
outros deputados, mas capazes
(quase todos) de prefaciar mendigos
que olharam de frente o sol.

Os poetas morrem - e isso,
à falta de melhor, torna-os bastante normais.

- Manuel de Freitas
in P2, suplemento do Público - 7.05.2011

neste blog

Dois executivos sentados numa mesa do Candelabro

Apesar de jovens, há todo um peso

maior que o tempo sobre eles

e os seus fatos

e as suas camisas 

e os seus telemóveis 

e o seu tédio.

Sentados na mesa do canto, 

à esquerda de quem entra, 

entre luz e sombra matemática

quadriculada, bebem duas águas

long drink, gelo e limão. Olhos,

se os têm, estão colados aos ecrãs

dos telefones, banho de luz, imitação

de talho nos seus rostos. Não trocam

palavra, não falam, não se olham

- estão sós em si, um no outro, entre

todos e agarram-se desesperados 

a farrapos de conversa, apontam

os dedos em breves comentários, 

trocam três palavras de cinza e nada.

Olho-os. Olho o papel. Desapareceram.

Sombras rápidas. Bons empregados.

Homens perfeitos deste novo mundo.

903 para a praia

a vergonha apanhou o 903 para a praia

e deixou para trás a noite e o álcool 

e esta imensa vontade de derreter 

esta pele, os olhares afiados dos betos

e a minha falta de dinheiro crónica.

que doença esta - e estes dias e este…

filtro entre os sentidos do entendimento

e a compreensão cerebral das coisas 

- turvo, como um mau vinho que corre 

pela curva do copo e mancha a toalha,

assim corro eu pelas costas da cidade

com o peso de todas as coisas nas costas.

sísífo de um cartão miserável, habituei-me 

a ver nas luzes dos candeeiros o sol

das minhas três da tarde madrugadoras,

o castigo por anos perdidos e tempo perdido

com pessoas e coisas e o amor e a entrega

e todas as coisas outra vez até tudo isto

significar um nada rigoroso - porque deixou

de existir, porque se condensou num nódulo

de carne no fundo de mim, longe 

da consciência da morte e da passagem.

cagar para tudo isto, meter a merda no poema

como uma espinha num rosto belo 

ou qualquer outra pedra na engrenagem:

o importante é meter a mão no bolso 

do mundo, por estes segundos breves,

e roubar-lhe uma mão cheia de oportunidades,

recuperar as esperanças que a vida roubou,

o brilho real do olhar e da novidade do futuro,

e ter 100 anos de perdão pelo furto.

Não procures mais o teu caderno de geografia

Não procures mais o teu caderno de geografia.
Eu tirei-o da tua mochila.
Não quiseste ir à matiné comigo,
no domingo passado.
Os meus amigos contaram-me
que estavas acompanhada pelo Bermudez,
o grandalhão que pratica luta livre.
Contaram-me que estavas muito linda,
e que te rias a cada segundo.
Não procures mais o teu caderno de geografia
Agora que está a chover,
aproxima-te da janela,
e verás passar oitenta barquitos de papel
Não procures mais o teu caderno de geografia.

- Jairo Aníbal Niño
in A alegria de gostar, Boca

neste blog 

Sem estar

estes cobertores cheiram a sexo e insónia

e estão aqui

caídos e frios sobre o chão que não ecoa

passos ou peles que se encontram. A

insónia torna-se habitual; habitual também

a incompreensão que contorna as formas

das coisas, das pessoas; comum a impossível

comunicação com o resto - noves fora nada

na regra dos três simples da noite e ficamos 

com uma garrafa vazia como companhia. 

o que fazer quando formos demasiado 

velhos para ser agradáveis ou excitantes? 

o que poderemos fazer para matar as horas

da nossa morte? já passou tanto tempo

desde que esta cama sentiu a agitação

do amor, desde que dois corpos a ocuparam

tremendo um no outro, reencontrando a pureza 

assexuada do primeiro encontro. acabo sempre

por aqui, por esta zona de conforto relativo

e relembro outras peles, confusas sob o pó 

dos anos, pessoas que se escondiam sob elas 

e a aspereza do tacto - e perdido está

o que nunca se teve: minutos de carne,

permanência de anos. entretanto, enquanto

o dia não chega e a insónia permanece,

resta observar o mundo de fora,

sem fazer parte das coisas, ver a manhã

chegar como se o dia não nos dissesse 

respeito, como se não fossemos estar nele.