"For to go as a passenger you must needs have a purse, and a purse is but a rag unless you have something in it."

Melville, Herman "Moby Dick"

Mármore

Não sei o que é ser pobre, daqueles

que têm apenas quatro canais 

de sobrevivência: a minha tv está ali,

desligada; é fraco alimento para mim

e as minhas insónias. Sei, contudo, 

o que é ser pobre, daqueles, de espírito

e bolso completo; daqueles que estão

horas a debitar histórias em que são 

o motivo, participante e protagonista 

como se todo o mundo fosse pequeno 

e contido no seu umbigo. Compreendo

o porquê, lamento as razões, tento rir-me

de tudo e ler um livro. Compreender as 

cínicas razões pelas quais não consigo 

dormir, nem sentir algo mais que isto, frio.

Formas

entretenho-me rearranjando as grelhas do real,

reconsidero conceitos, significados, significações

repassando pela beleza do nada e a sua perfeita

inutilidade. temos tudo, não há como fugir 

a infelicidade de não saber o que desejar,

ou desejar tudo o que não se pode ter

sendo um perfeito desconhecido para quem se é.

não, já não sei… escrever, falar, comunicar

ao sentido sentimento das coisas-pessoas,

coisas, pessoas que se entrecortam e confundem,

aos pedações dentro de mim, no sólido que sou.

passo os dias em silêncio, batendo teclas

tentando aproximar-me da realidade 

desconhecida. o outro permanece sempre: ilusão,

esfinge,

desafio simples, parte desconhecida de mim,

comboio inalcançável de sensações, de toque

e sentido e realidade quente e carnal.

são poucos os dias em que me vejo, desci

os espelhos das paredes, revejo-me nas pessoas

que conheço e na fotografia, no domínio amador da luz

e não sei ainda quem sou, quem quero ser, 

como devo ser para toda a gente me amar.

afinal de contas, preciso de atenção, de ser a vibração

que te excita o que resta do teu corpo mastigado

352 vezes, cuspido e mutilado outras tantas.

um dia as coisas foram diferentes, nem melhores

nem piores, diferentes apenas. as palavras 

tinham textura, um corpo, um significado óbvio

atrás da tinta e as fotografias não eram apenas

frequências tornadas reais no papel, bisturi 

da insensatez da realidade. não compreendia

nada com aquela capacidade de explicar 

o que tudo é, mas intuía a relação óbvia,

a unidade entre "eu" e mundo. ainda comia 

maõs-cheias de terra e brincava com os vermes

- antes de os substituir pelo sexo - e era impossível

que algo como o mundo pegasse fogo. 

agora não.

Os poetas

para o Ricardo Álvaro

Fevereiro de 2011: fiquei a saber,
por uma revista de merda, que
«os poetas não são tipos normais»
(vinha na capa da tal revista).

É um bocadinho discutível;
os poetas fodem, cagam,
gostam ou não gostam
de francesinhas e marujos.
Têm, como toda a gente, de vigiar
o colesterol e de pagar impostos.

Porém, e antes mesmo de haver verbo,
há poetas e puetas. Há-os
gestores, contentinhos, polivalentes
- assim como os há revoltados,
insubmissos, crus e sem saída.

Uns acreditam nas palavras,
outros calam-se. Uns ministros,
outros deputados, mas capazes
(quase todos) de prefaciar mendigos
que olharam de frente o sol.

Os poetas morrem - e isso,
à falta de melhor, torna-os bastante normais.

- Manuel de Freitas
in P2, suplemento do Público - 7.05.2011

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Dois executivos sentados numa mesa do Candelabro

Apesar de jovens, há todo um peso

maior que o tempo sobre eles

e os seus fatos

e as suas camisas 

e os seus telemóveis 

e o seu tédio.

Sentados na mesa do canto, 

à esquerda de quem entra, 

entre luz e sombra matemática

quadriculada, bebem duas águas

long drink, gelo e limão. Olhos,

se os têm, estão colados aos ecrãs

dos telefones, banho de luz, imitação

de talho nos seus rostos. Não trocam

palavra, não falam, não se olham

- estão sós em si, um no outro, entre

todos e agarram-se desesperados 

a farrapos de conversa, apontam

os dedos em breves comentários, 

trocam três palavras de cinza e nada.

Olho-os. Olho o papel. Desapareceram.

Sombras rápidas. Bons empregados.

Homens perfeitos deste novo mundo.

903 para a praia

a vergonha apanhou o 903 para a praia

e deixou para trás a noite e o álcool 

e esta imensa vontade de derreter 

esta pele, os olhares afiados dos betos

e a minha falta de dinheiro crónica.

que doença esta - e estes dias e este…

filtro entre os sentidos do entendimento

e a compreensão cerebral das coisas 

- turvo, como um mau vinho que corre 

pela curva do copo e mancha a toalha,

assim corro eu pelas costas da cidade

com o peso de todas as coisas nas costas.

sísífo de um cartão miserável, habituei-me 

a ver nas luzes dos candeeiros o sol

das minhas três da tarde madrugadoras,

o castigo por anos perdidos e tempo perdido

com pessoas e coisas e o amor e a entrega

e todas as coisas outra vez até tudo isto

significar um nada rigoroso - porque deixou

de existir, porque se condensou num nódulo

de carne no fundo de mim, longe 

da consciência da morte e da passagem.

cagar para tudo isto, meter a merda no poema

como uma espinha num rosto belo 

ou qualquer outra pedra na engrenagem:

o importante é meter a mão no bolso 

do mundo, por estes segundos breves,

e roubar-lhe uma mão cheia de oportunidades,

recuperar as esperanças que a vida roubou,

o brilho real do olhar e da novidade do futuro,

e ter 100 anos de perdão pelo furto.

Não procures mais o teu caderno de geografia

Não procures mais o teu caderno de geografia.
Eu tirei-o da tua mochila.
Não quiseste ir à matiné comigo,
no domingo passado.
Os meus amigos contaram-me
que estavas acompanhada pelo Bermudez,
o grandalhão que pratica luta livre.
Contaram-me que estavas muito linda,
e que te rias a cada segundo.
Não procures mais o teu caderno de geografia
Agora que está a chover,
aproxima-te da janela,
e verás passar oitenta barquitos de papel
Não procures mais o teu caderno de geografia.

- Jairo Aníbal Niño
in A alegria de gostar, Boca

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