Duras como espelhos

Não sei para onde foram as palavras

onde aprisionava o mundo. Das mãos

fugitivas furtaram-se; na boca, secaram 

entre as dunas da língua, as montanhas

afiadas dos dentes; da mente, escondem-se

sem dificuldades, como crianças jogando

um jogo sem vontade, apenas para passar

o tempo, para ir daqui para ali sem propósito.

São tempos duros estes, em que lentamente

deixamos de ser, nos transformamos em sal

silencioso, sem significado maior para atribuir

aos objectos que nos rodeiam. Vendo bem, 

é isto que temos: coisas para definir; objectos

para renomear, referencias nada subtis do mundo

- e, para isto, as palavras que nos restam servem 

perfeitamente, planas e frágeis como sempre foram.

Quanto ao que se perdeu, não escondem nada:

são duras como espelhos.

Chats

vivemos dentro de caixas… digitais e invisíveis.

existimos como animais de circo a quem é dado

o poder de escolher em que direcção quer ir dentro 

de linhas pré-definidas: direita. esquerda. frente.

por vezes demasiado para trás, em direcção 

desconhecida. é sempre de noite aqui e agarramos

os sexos para esquecer a tristeza dos dias, para ter

um pouco de calor conhecido e contacto humano

quando a solidão se aperta à volta dos dentes

e não se sente o sabor de mais nada. quanto somos

nestas sombras a excitar-nos com imagens falsas

que representam apenas impotentes fantasias 

de hipóteses que se perderam, calor feito carne,

a hipótese fugaz de, por uma vez, conseguir silenciar

os gritos, o tremor do medo, a noite vazia, 

as mãos que se distendem em busca de outras

e nunca encontram nada para além de bytes

- que de forma alguma trazem calma.

"As individuals they have been busted, excluded and defeated in so many ways that they are not about to be polite or careful in the one area where they have an edge."

Hells Angels, Hunter S. Thompson

Actividades não-sexuais

Deviam inventar um cartão

Para as actividades não-sexuais;

A tudo o que mate o desejo

E o prazer do momento, do ajuste,

Da procura do aperfeiçoamento

Da escultura do tacto. Como no futebol

dois cartões implicavam a expulsão

para longe de quem quer viver livre.

Já há demasiado tempo perdido 

e controlo assumido nos dias para perder 

nisso as noites e os corpos. Alem do mais, 

a economia de tudo, hoje, já nos permite pouca 

expressão, poucas palavras, nenhum gesto 

que não seja filho de uma taxa. A cor do cartão 

é irrisória; o seu tamanho indiferente. 

O que importa é que consiga parar 

(antes de acontecer) 

A ditadura dos corpos estranhos sobre

A possibilidade da expressão pessoal,

Sobre a tela da pele e da sensibilidade.

Passeio de domingo

é verdade, cá estou eu novamente, 

repetindo os movimentos de anos, 

a depressão de outros. foz, palmeiras,

este cais de embarque ou observação

aparentemente real e que nunca abraçou 

um navio, onde burgueses nunca embarcaram

em direcção a uma vida melhor; estou

aquí, estacionado no passeio, vendo 

os faróis como quem espera algo melhor,

horrorizado porque não consigo pensar

em nada para ocupar as 24 horas do dia

de amanhã. segunda-feira, o que fazer?

como dei à costa a este naufrágio?

continuar vivo, acreditar que serão estas

vinte e quatro horas (por extenso) as reais, 

as salvadoras para a navegação entre balizas

invisíveis, fúteis. a verdade é que esta solidão 

é um cancro, uma coisa viva que cresce 

e se alimenta de nós, de tudo o que fazemos 

para nos aproximar da vida que nos ilude, 

do trabalho que falha, dos que nos rodeiam 

igualmente sós, como cada um de nós está, 

todos os dias. sem nome, é o que somos,

apenas mais uma partícula menos fina agarrada

à terra, à vida, ao canto que encontramos 

no mundo que nos rodeia e sofoca a cada domingo.

Black Ice - The Ugly Show

Aljustrel

deitado finalmente, olhos fechados,

imaginação à solta nas aranhas 

saídas das sombras da noite para 

se alimentarem de nós. é assim 

que durmo hoje. alentejo de novo.

desta vez sem família nem amor,

só com amigos, músicos, música e calor.

viagem confortável e rápida, sem gastar

um cêntimo, excepto nos roubos que

são as paragens de serviço onde 

empregados deprimidos nos servem 

o nosso próprio sangue em cafés aguados

e chávenas de limpeza duvidosa. depois

paisagem rotativa e fantasmas de outras vidas

nos carros que passam, vislumbres

de um rosto mais que familiar e perdido,

liquefeito pela velocidade e impossível

de alguma vez voltar. sol pelos vidros, 

queimados os braços pela sonolência

dos membros e a incerteza do espaço;

não-lugar, momento passageiro na confusão

entre tempo e espaço, entre o espaço de estar

e o tempo de ser algo mais do que aquilo

que nos permitem. rolamos na vertigem e,

hoje,

temos um destino definido pelas obrigações,

vila mineira morta, montes vazios por dentro,

arqueologia de mãos rudes que medem as forças

da terra e dos animais. animamos a viagem 

com as conversas possíveis, mas sabemos todos

que entre os sorrisos e os olhares nos espreita

o silêncio e a responsabilidade pesa, imenso, 

sobre tudo o que temos para fazer. ainda assim

é sempre esta mesma loucura quando deixo 

a mente rolar livre nas faixas do pensamento. 

não sei se te procuro ou te encontro ou se me perco

nas possibilidades esquecidas, nos fragmentos

do que ainda sei sobre quem és e o que fazes;

sei que isso pouco importa: a vida avançou 

como esta estrada e agora somos outros

- perseguir-te é o mesmo que tentar agarrar 

um fantasma ou fixar a imaginação. as viagens 

agora são outras, outros os companheiros 

e imensos os espaços. não te encontrarei 

em aljustrel, não sei quem és para te agarrar 

pelo braço e dizer olá! por aqui? a verdade é que

vamos todos a caminho de lugares diferentes 

e agora temos idade para saber que o importante

mesmo é chegar onde se quer, como se quer.

tudo o resto são circunstâncias organizáveis,

arrastadas pela circulação do ar dentro do veículo.