Os artistas

faço parte dessa raça de cobardes que levam os sonhos

às costas. os artistas, com fama ou não, são criaturas 

desprezíveis: comem o seu peso em papel e carne

e vomitam sobre os sapatos das pessoas respeitáveis

e trabalhadoras o tédio das suas observações. plantam-se

às janelas de restaurantes chiques na baixa pensando 

como seria comer ali, muito, caro e bem, e depois, durante 

o cigarro, soltar gases discretos entre as pessoas de bem

- e esperar que estes não sejam excessivamente ruidosos.

cheiram mal, suam e alimentam-se apenas de sopas roubadas

aos pobres porque, deles, dos artistas, emana a riqueza 

intelectual, a única verdadeira e apressadamente fodida no cu

em qualquer banco de jardim fora do olhar próximo.

para além disto, usam óculos (eu não, mas devia), mas

agora que eles estão na moda deixaram de usar; 

trocaram-nos por um telemóvel com bloco de notas, 

câmara fotográfica 5 mpx, internet para procurar palavras

e conceitos perdidos e enxovalhados na algibeira do tempo

- e aplicações, mais e outras, para a sua imensa inutilidade 

e falta de talento. os sonhos são coisas belas, mas chega 

o dia em que é impossível não acordar, não sentir os dentes

do tempo mordendo os calcanhares como um cão vadio

e raivoso; em que é impossível não experimentar na carne

o fracasso e o erro e a tentativa e o erro e a tentativa 

da tentativa do último erro que nunca se pôde cometer; 

em que é impossível não sentir fome e ter o bolso vazio

e ter de voltar sempre e sempre ao mesmo momento, 

às mesmas mãos estendidas, às mesmas oportunidades

repetidas, a compreensão do sangue e a sua eterna paciência.

os artistas com dinheiro, esses, também fazem tudo isto,

mas de formas absurdamente mais discretas e rentáveis.

Duras como espelhos

Não sei para onde foram as palavras

onde aprisionava o mundo. Das mãos

fugitivas furtaram-se; na boca, secaram 

entre as dunas da língua, as montanhas

afiadas dos dentes; da mente, escondem-se

sem dificuldades, como crianças jogando

um jogo sem vontade, apenas para passar

o tempo, para ir daqui para ali sem propósito.

São tempos duros estes, em que lentamente

deixamos de ser, nos transformamos em sal

silencioso, sem significado maior para atribuir

aos objectos que nos rodeiam. Vendo bem, 

é isto que temos: coisas para definir; objectos

para renomear, referencias nada subtis do mundo

- e, para isto, as palavras que nos restam servem 

perfeitamente, planas e frágeis como sempre foram.

Quanto ao que se perdeu, não escondem nada:

são duras como espelhos.

Chats

vivemos dentro de caixas… digitais e invisíveis.

existimos como animais de circo a quem é dado

o poder de escolher em que direcção quer ir dentro 

de linhas pré-definidas: direita. esquerda. frente.

por vezes demasiado para trás, em direcção 

desconhecida. é sempre de noite aqui e agarramos

os sexos para esquecer a tristeza dos dias, para ter

um pouco de calor conhecido e contacto humano

quando a solidão se aperta à volta dos dentes

e não se sente o sabor de mais nada. quanto somos

nestas sombras a excitar-nos com imagens falsas

que representam apenas impotentes fantasias 

de hipóteses que se perderam, calor feito carne,

a hipótese fugaz de, por uma vez, conseguir silenciar

os gritos, o tremor do medo, a noite vazia, 

as mãos que se distendem em busca de outras

e nunca encontram nada para além de bytes

- que de forma alguma trazem calma.

"As individuals they have been busted, excluded and defeated in so many ways that they are not about to be polite or careful in the one area where they have an edge."

Hells Angels, Hunter S. Thompson

Actividades não-sexuais

Deviam inventar um cartão

Para as actividades não-sexuais;

A tudo o que mate o desejo

E o prazer do momento, do ajuste,

Da procura do aperfeiçoamento

Da escultura do tacto. Como no futebol

dois cartões implicavam a expulsão

para longe de quem quer viver livre.

Já há demasiado tempo perdido 

e controlo assumido nos dias para perder 

nisso as noites e os corpos. Alem do mais, 

a economia de tudo, hoje, já nos permite pouca 

expressão, poucas palavras, nenhum gesto 

que não seja filho de uma taxa. A cor do cartão 

é irrisória; o seu tamanho indiferente. 

O que importa é que consiga parar 

(antes de acontecer) 

A ditadura dos corpos estranhos sobre

A possibilidade da expressão pessoal,

Sobre a tela da pele e da sensibilidade.

Passeio de domingo

é verdade, cá estou eu novamente, 

repetindo os movimentos de anos, 

a depressão de outros. foz, palmeiras,

este cais de embarque ou observação

aparentemente real e que nunca abraçou 

um navio, onde burgueses nunca embarcaram

em direcção a uma vida melhor; estou

aquí, estacionado no passeio, vendo 

os faróis como quem espera algo melhor,

horrorizado porque não consigo pensar

em nada para ocupar as 24 horas do dia

de amanhã. segunda-feira, o que fazer?

como dei à costa a este naufrágio?

continuar vivo, acreditar que serão estas

vinte e quatro horas (por extenso) as reais, 

as salvadoras para a navegação entre balizas

invisíveis, fúteis. a verdade é que esta solidão 

é um cancro, uma coisa viva que cresce 

e se alimenta de nós, de tudo o que fazemos 

para nos aproximar da vida que nos ilude, 

do trabalho que falha, dos que nos rodeiam 

igualmente sós, como cada um de nós está, 

todos os dias. sem nome, é o que somos,

apenas mais uma partícula menos fina agarrada

à terra, à vida, ao canto que encontramos 

no mundo que nos rodeia e sofoca a cada domingo.

Black Ice - The Ugly Show