Exercício 2: apaixonar

gostava de me apaixonar, mas já não sei 

como é que isso se faz. como se acredita,

como nos deixamos ir em águas cujo fundo

não vemos. como amar as horas de outro?

gostava de me apaixonar, mas já não sei

falar outra língua que não a minha
- e ninguém para explicar o que é isto
que se sente enquanto se respira e pensa.

Exercício 1: acreditar

acreditar é comprometer-me,

perder um pouco mais de liberdade,

reduzir o meu campo de acção,

reorganizar os ponteiros do relógio

pelas horas de outros. 

acreditar é fechar-me em casa,

fechar-me em mim,

fechar-me atrás da câmara, 

fechar-me atrás do computador, 

fechar as minhas mãos

à volta da câmara para o mundo.

acreditar é não ceder, perseguir

- mesmo que seja contra todas

as expectativas e sensatez. 

acreditar é fazer 48 das 24 horas

do dia. acreditar é fazer e fazer

e fazer e fazer e perder e perder

e continuar a acreditar. acreditar

é acreditar, olhos fechados

para o significado real das coisas.

acreditar é acreditar por acreditar,

porque se sente e sabe o que importa.

acreditar é esquecer tudo 

o que se podia estar a fazer 

caso não se acreditasse. 

acreditar é jogar contra probabilidades,

gente, dinheiro, sorte, mundo, merda!

acreditar é uma litania sem sentido!

acreditar faz cair o cabelo!

acreditar é tudo o que nos deixam ter

e tudo o que de mais importante nos tiram!

acreditar é não acreditar nos anúncios,

esquecer o crédito, esquecer os sonhos

plásticos que se podem comprar nas lojas! 

acreditar é ter objectivos que não se encontram

à venda ao público! acreditar é uma coisa 

que não se pode enviar por bluetooth ou e-mail!

acreditar é uma coisa pessoal! acreditar é próprio!

acreditar é solitário! acreditar é triste! acreditar é 

permanecer incompleto, insatisfeito, transitório,

uma mera ligação entre ser e encontrar um significado

para o estar vivo, dia após dia, sem mais artifício.

O insecto

Sinto o insecto a crescer no peito. 

Sobre e dentro da pele.

Alimenta-se de mim. 

Já não sei mais se respiro ou se é ele

que sopra o ar pela minha boca, pelo meu nariz, 

no ritmo 

da inconsciência dos gestos automáticos. 

Não consigo comer.

Não consigo dormir. 

Não consigo 

abraçar ninguém com estes braços

de quitina. Tenho como companhia a tábua-rasa 

da sombra. Ninguém confia num homem 

com um besouro dentro, que cheira a coisas 

mastigadas e a saliva; com ruídos

dentro, com o esgar de dor ocasional 

quando as mandíbulas interiores 

atingem algo

- que não o tecido mole que levamos dentro.

Os artistas

faço parte dessa raça de cobardes que levam os sonhos

às costas. os artistas, com fama ou não, são criaturas 

desprezíveis: comem o seu peso em papel e carne

e vomitam sobre os sapatos das pessoas respeitáveis

e trabalhadoras o tédio das suas observações. plantam-se

às janelas de restaurantes chiques na baixa pensando 

como seria comer ali, muito, caro e bem, e depois, durante 

o cigarro, soltar gases discretos entre as pessoas de bem

- e esperar que estes não sejam excessivamente ruidosos.

cheiram mal, suam e alimentam-se apenas de sopas roubadas

aos pobres porque, deles, dos artistas, emana a riqueza 

intelectual, a única verdadeira e apressadamente fodida no cu

em qualquer banco de jardim fora do olhar próximo.

para além disto, usam óculos (eu não, mas devia), mas

agora que eles estão na moda deixaram de usar; 

trocaram-nos por um telemóvel com bloco de notas, 

câmara fotográfica 5 mpx, internet para procurar palavras

e conceitos perdidos e enxovalhados na algibeira do tempo

- e aplicações, mais e outras, para a sua imensa inutilidade 

e falta de talento. os sonhos são coisas belas, mas chega 

o dia em que é impossível não acordar, não sentir os dentes

do tempo mordendo os calcanhares como um cão vadio

e raivoso; em que é impossível não experimentar na carne

o fracasso e o erro e a tentativa e o erro e a tentativa 

da tentativa do último erro que nunca se pôde cometer; 

em que é impossível não sentir fome e ter o bolso vazio

e ter de voltar sempre e sempre ao mesmo momento, 

às mesmas mãos estendidas, às mesmas oportunidades

repetidas, a compreensão do sangue e a sua eterna paciência.

os artistas com dinheiro, esses, também fazem tudo isto,

mas de formas absurdamente mais discretas e rentáveis.

Duras como espelhos

Não sei para onde foram as palavras

onde aprisionava o mundo. Das mãos

fugitivas furtaram-se; na boca, secaram 

entre as dunas da língua, as montanhas

afiadas dos dentes; da mente, escondem-se

sem dificuldades, como crianças jogando

um jogo sem vontade, apenas para passar

o tempo, para ir daqui para ali sem propósito.

São tempos duros estes, em que lentamente

deixamos de ser, nos transformamos em sal

silencioso, sem significado maior para atribuir

aos objectos que nos rodeiam. Vendo bem, 

é isto que temos: coisas para definir; objectos

para renomear, referencias nada subtis do mundo

- e, para isto, as palavras que nos restam servem 

perfeitamente, planas e frágeis como sempre foram.

Quanto ao que se perdeu, não escondem nada:

são duras como espelhos.

Chats

vivemos dentro de caixas… digitais e invisíveis.

existimos como animais de circo a quem é dado

o poder de escolher em que direcção quer ir dentro 

de linhas pré-definidas: direita. esquerda. frente.

por vezes demasiado para trás, em direcção 

desconhecida. é sempre de noite aqui e agarramos

os sexos para esquecer a tristeza dos dias, para ter

um pouco de calor conhecido e contacto humano

quando a solidão se aperta à volta dos dentes

e não se sente o sabor de mais nada. quanto somos

nestas sombras a excitar-nos com imagens falsas

que representam apenas impotentes fantasias 

de hipóteses que se perderam, calor feito carne,

a hipótese fugaz de, por uma vez, conseguir silenciar

os gritos, o tremor do medo, a noite vazia, 

as mãos que se distendem em busca de outras

e nunca encontram nada para além de bytes

- que de forma alguma trazem calma.

"As individuals they have been busted, excluded and defeated in so many ways that they are not about to be polite or careful in the one area where they have an edge."

Hells Angels, Hunter S. Thompson