Partes de mim

Na realidade sou apenas um romântico desiludido com o mundo e com as pessoas. Parte de mim, pelo menos, é assim. A outra não se importa muito e continua sem pensar muito nas coisas. Ambas não querem acreditar mais e preferem manter-se assim, indisponíveis. Sinceramente, e do que vi e experimentei até agora, a disponibilidade é uma coisa muito interessante que serve para reduzir a nossa produtividade e para nos roubar as horas. Mata a solidão por umas horas, mas pouco mais. Assim sendo, continuo a ser o mesmo romântico desiludido com o mundo e com as pessoas. Sem beleza nem poesia. As coisas parecem mais duras ditas em prosa, mas é uma ilusão do nosso entendimento. Afinal de contas, são apenas as mesmas palavras alinhadas e gastas. Ninguém entende. Elas, as palavras, significam o mesmo de formas diferentes. Dependem das pessoas que as dizem. Se forem escritas parecem mais sérias, mas são igualmente risíveis e insignificantes. Confusas, principalmente. Hoje passei demasiadas horas em frente ao computador. Ontem uma manifestação, tão inocente que chegou a ser bela - não fosse a desilusão um cancro que nos consumia a todos por dentro. Descendo a avenida passava-se uma fronteira invisível entre dois mundos necessariamente contrários. O dos contestatários, o mundo em crise, e o mundo real, das esplanadas cheias e da praxe dos estudantes que se alimentam de MacDonalds, engordando como animais passivos e com um plano. Ambas as partes de mim ficaram desiludidas. Com o mundo real e o mundo contestatário, ambos enfrentados de câmara na mão - e são as mesmas caras que se escondem por detrás das mãos, dos óculos de marca. Acontece-me o mesmo quando sou sincero. Quando tento falar ao coração das mulheres, as portas fecham-se. Excepto quando tento ser quem não sou. Excepto quando os bolsos estão cheios de dinheiro ou paciência (ainda estou para decidir que qualidade é a mais importante). Ainda assim, permaneço romântico e desiludido com o mundo e com as pessoas. É assim que sou e só consigo enganar quem quer ser enganado pelo tempo disponível para o engano. Para terminar, gostaria de dizer que odeio o Paulo Coelho e todas as palavras que ele escreveu e virá a imaginar. É demasiado cruel da parte dele reduzir o mundo todo e toda a gente no mundo a crianças que precisam de metafísica moulinex para sobreviver. E depois de todas estas palavras incertas, rudes na sua prosa, incertas na certeza de definir algo, permaneço romântico, desiludido com o mundo e com as pessoas, mas procuro não pensar muito nisso.

P.S. - Para além do Paulo Coelho, odeio também o Pedro Passos Coelho de uma forma que o reduz apenas a mais um número, a mais um político que vende a carne dos ossos, as gerações presentes e futuras, a uma oligarquia. Infelizmente, não foi o primeiro.

Não te sei

Não te sei dizer o porquê, mas já não consigo

ter um orgasmo contigo. Não sei se será o hábito

do corpo, teu e meu, ou se isto é causado pela falta

de desejo que sinto por mim mesmo. repara, eu

não sou algo que aconselhe a quem quer que seja.

Sei quem és, o que fazes e para que me queres 

aqui,

agora,

longe de qualquer futuro, neste presente inconsequente

para qualquer entendimento dos corpos.

Sei que apenas me queres foder, exercer controlo 

sobre mim e sobre o meu desejo feito corpo, feito sangue,

e não sei como nomear exactamente isto, o que acontece...

Sei que não me vais ligar amanhã, se calhar nem no dia

seguinte a esse, para nos reencontrarmos: estas horas

pertencem aos corpos e as provas ténues que ficaram 

foram os cheiros nos dedos e as erosões seminais na pele. 

Sais de mim, sal e terra, como entraste - um rasgão superficial,

umas horas perdidas, um outro sinónimo do prazer descarnado.

Paixão, amor ou qualquer coisa intermédia ou nem isso: 

gostava de te perguntar, mulher que conheceu muito mais

do que os rigores e a força do meu corpo. mas não pergunto,

porque sei (e sei que sabes também) que nos conhecemos

demasiado bem para nos apaixonarmos por ilusões 

e demasiado mal para nos amarmos. É uma relação feita 

de silêncios, de gestos e gemidos, de palavras por dizer

no cansaço da corrida. Agora dorme… Estás cansada,

eu sei,

de tudo isto.

'09

Exercício 7 - continuar

é simples e fácil. basta ser. fazer. acreditar que respirar

é importante e valioso. assim se continua. mesmo quando

se anda em círculos com a ilusão de que se avança. mesmo

quando se sabe até à medula dos ossos que continuar,

prosseguir, avançar, é como uma amputação: lima-se 

a gangrena, mas permanece a dor, a ilusão do membro 

perdido. e como se torna mais difícil o equilíbrio! mas sim,

fazer! fazer tanto que esqueces como se vive enquanto

respiras e pestanejas os olhos como quem não acredita

na vida que tem. fazer tanto que perdes as ilusões e sonhos, 

em que passas os dias a desistir em nome de uma vitória

que nunca vai chegar e, quando chega, nunca é suficiente.

em frente! sem olhar, em frente! o abismo, em frente! 

quanto precisamos para ser felizes? tudo o que preciso 

mesmo cabe dentro de uma mochila - tudo o mais trago

no peito, junto com o orgulho de ser quem sou e como sou.

isto inclui: a teimosia e a imensa estupidez; o mote

"antes quebrar que torcer"; o perfeccionismo; a vontade

e a força de ser; não saber como abdicar dos sonhos

em nome de uma conta bancária melhor e mais estável;

o ódio visceral a tudo o que é político; a honestidade

intrínseca da minha classe e educação; olhar com força

e querer ainda com mais e mais força; o ombro amigo

que me esforço por ter; a imensa paciência para tentar 

compreender e ser um animal bom. por isso avançamos,

avanço e continuo com todo o peso do meu mundo dentro,

a uma velocidade constante definida pela orientação 

espacial dos planetas… continuo a arrastar-me lento

demais para o mundo em que vivo. faço sempre mais,

mas não sei se conseguiria existir manco como estou. 

continuar é andar sempre em direcção ao que não se sabe.

O porco chauvinista estético

o porco chauvinista estético é um conceito 

menos contraditório do que se pensa. 

é mais uma questão em aberto, existente

nos subjectivos olhos de quem vê. 

mas é relativamente simples: todos nós

(os homens, os outros, os estranhos, os simples, 

aqueles que amam e os que não amam e aqueles

que se tentam separar da metade feminina desde o início 

de que nos lembramos) o somos, poucos parecem.

mas este exercício de parecenças está mais nos olhos

de quem observa. aqueles que olham, os de dentro

da acção de olhar, quem é visto, o porco chauvinista

portanto, permanecem ignorantes ao que são 

- falta-lhes um espelho para a compreensão. 

assim sendo, todos nós, e ninguém também, o somos

sempre que olhamos quem desejamos com 

a ardência nos rins, com a ausência de matéria

no ventre, com as palavras mal-colocadas, 

desniveladas, da lubricidade, quem não quer ser

assim olhado por nós. uma figura de acção sexual,

um boneco de prazer que se julga inanimado

quando o que se tenta, com maior ou menor educação,

é contar o desejo, explicar a atracção e a forma 

como todas as formas naturais se encaixam 

(e também a suavidade da pele, o calor dos músculos, 

a solidez salutar de toda a equação matemática da beleza).

como tento dizer desde o início, as palavras mentem 

e as acções não: o porco chauvinista estético é

um conceito contraditório, mas tudo o que fazem não.

não há olhar a que isto consiga escapar impunemente.

(depois de algumas conversas)

Exercício 6 - recear

apresento-me: existo e tenho medo. desconheço

este mundo que me rodeia e duvido que algo bom

possa acontecer na culpa que transporto. 

já disse que tenho medo? demasiado para apreciar

o que possuo? já disse também que me agarro 

ao que não tenho? que pressinto que tudo definha

à minha volta? que tenho dentes que me mordem 

os tornozelos, o sono… que me vincam o olhar

para eu não ver a beleza infinita da dádiva possível

nos dias que ainda nos permitem. e a culpa, tanta,

latente sob a máscara snob da minha depressão.

as minhas mãos matam tudo o que tocam. sou assim:

azarada, desastrada, um deserto de sal para o amor.

entende, por favor, que o que o mundo é, depende 

de quem somos, do que vemos; e o toque de midas 

que tanto procuras, a alquimia que conduz do chumbo

ao ouro, da carne simples ao amor, é uma transfiguração

possível, mas asfixia a vida e traz uma riqueza dúbia, 

indecisões concretas, uma infinita tristeza da largura

de um abraço que é sempre o primeiro passo do adeus.

Exercício 5 - perder

já sabia as regras quando comecei sem noção 

o que efectivamente seria aplicado. que leis

ou ordens seriam as que teria de cumprir. 

estamos todos limitados ao mesmo: agir, reagir,

apostar, perder. faz tudo parte do jogo, do sistema.

sem dar conta, vou perdendo o controlo que sabia

exercer na minha vida, na imposição da minha vontade,

o rumo que tinha imprimido à força de mãos e suor.

agora estou perdido no meu espaço, centrifugo,

sem compreender nada, sem encontrar sentido 

nas palavras mais simples, em gestos normais.

mesmo agora enquanto alinho estas letras, 

luto contra o sentido escondido que quero nelas,

luto contra o que quero dizer de mim e não sei

encontrar. perder. o quê, mais? amigos dizem-me

que devia encontrar um ponto positivo em tudo isto,

que estes ciclos negros são etapas que se cumprem

e que depois de tempestades chega sempre a bonança

- e porque penso sempre em chapéus de cowboy

e em longas tardes a preto-e-branco, cactos e tudo?

quanto tempo demoram estes dias? longos, demasiado

cheios de nada e, lugar comum do pó, clichés enormes,

longas, longas tardes em que se luta por encontrar algo 

que preencha as imensas horas do tédio. e o plano,

sempre o plano por cumprir, a perda de tempo plano,

inteiro, contra as engrenagens da sorte, da circunstância.

perder mais dinheiro também, porque qualquer jogo 

exige apostas - e quanto mais quiseres ganhar,

mais terás de perder, de apostar, de perder, apostar

deixando de ser, sendo um peão da sorte, sendo a mão

que faz agarrar o destino que se faz, que lento se constrói. 

já não sei o que fazer mais, mas continuo a fazer algo.

quando não se tem mais nada a perder, o caminho é um,

em frente, em busca do momento circunstancial 

em que tudo fará sentido - para apenas se perder novamente.