Onde estavas

onde estavas tu quando a torre cinco do aleixo 

veio abaixo, observada do rio pela oligarquia?

onde estavas quando se montou o circo habitual:

a condensação da informação em locais seguros 

e calmos, chuva dissolvente entre o cimento descampado?

onde estavas quando os media desligaram as câmaras

e foram embora sem visitar o interior do bairro, sem ver

as pessoas entregues à raiva, ao controlo plácido

dos polícias mais preocupados em manter uma calma

podre do que em fazer algo? onde estavam quando, 

depois do facto consumado, os deixaram ser 

quem se pensam que eles são, em que os deixaram 

exprimir as frustrações com a violência vã contra grades

e pedras

voadoras 

nas mãos calejadas e inocentes de crianças perdidas,

de pés e sapatilhas nike da feira enlameadas, pontapeando

redes e saltando muros baixos num frenesim incompreensível

e inútil. pressente-se como tudo vai terminar depois dos gritos

e dos choros e das queixas e das entrevistas devidamente 

editadas para rádios e das corridas para as casas para ver 

o que ficou estragado para juntar a uma já longa lista de queixas,

para lavar o gás pimenta dos olhos. é a hora de correr 

para dentro de portas por portas que já foram arrancadas 

há muito; é a hora de correr para dentro dos cheiros e do ar

fétido. é hora de subir as escadas, muitas, ou andar em elevadores

frágeis, demasiado. é hora de olhar pelas janelas as ruínas,

a paisagem indiferente ao longe, agora distante das outras caras

marcadas pelos passos da vida, pelos pontapés das coisas

a que chamam destino. é a hora de se entregar aos seus 

pensamentos e incertezas - e consideram o que é viver ali, 

entre a droga e o lixo e os malucos e os ressacas

e os problemas dos outros e ainda

entre mais gente normal e confusa e sem lugar no estabelecimento

das coisas ordinárias e mundanas, que sofrem cortes e deslocamentos

e evacuamentos e edições falaciosas e ainda assim continuam

a existir depois disso - enquanto a paisagem indiferente os olha

e se considera o preço dos terrenos e o novo aleixo que vai 

brotar magicamente do interior da barriga daquela terra,

mais um bairro para gente de luxo porque os outros podem ser 

empurrados para longe, somados a outros problemas noutros 

locais menos viáveis para o futuro económico da cidade.

onde estavam todos  quando o pó se espalhou pela cidade 

para se juntar ao pó, visto de ar, terra e água e registado 

como facto para sempre? onde estavam quando, queimada

a raiva toda, se começou a reencontrar a rotina das coisas,

o lugar-comum do bairro, as mesmas corridas e coisas

e outras pessoas esperando a chegada dos filhos ao infantário

com os vidros partidos pelas explosões, lamentando as coisas 

que aconteceram esta manhã, rindo-se das paredes 

cor-de-rosa do apartamento de r. no 11º piso, vistas agora nuas

contra a chuva a uns meros 3 metros do chão, finalmente

no topo de algo, quanto mais num seja um monte de ruínas.

A moral dos poetas

perguntas-me várias vezes o que vejo em ti.

agora respondo: um corpo do desejo, feições 

do prazer, companhia na solidão que tu também

conheces. ignoras-me à anos; enganamo-nos 

ambos em corpos outros noutros desejos,

continuamos, irresistivelmente, presos pela anca.

e o medo, essa outra circunstância, move-nos

em direcção à religião, à moral, à alma eterna

que será julgada hoje e sempre, ámen.

não acredito na alma. não acredito na morte.

são ambas consequências de existir. de ser

no corpo que se tem. não se podem culpar 

os dados jogados pelo acaso do jogo. a alma, 

nome cristão da voz da nossa pele, da abstracção 

que existe em nós; a morte, dispersão enérgica

da energia, das memórias, dos átomos. acredito

sim, muito, no corpo e na razão. de ser e estar 

plenamente onde se está, para onde vai aquilo 

que nos leva a viver. ser completo dura 1/300 

de um segundo ou uma vida inteira e aquilo 

a que os homens chamam de amor não é mais 

do que desejar, desejar tudo o que se pode ter 

- para si. na verdade, há mais verdade no prazer 

e no vinho do que nas palavras manietadas 

pela moral perversa de todos os poetas.

Incapaz

Olho para mim sobre a minha própria mão

enquanto me olho olhando o que vejo. vejo

mal entre a penumbra dos meus olhos. não 

escuto nada. não sei onde estou. há uma luz

pontual sobre mim, isolando-me do negro. 

não consigo dormir e estou de pé, sozinho,

numa sala (?) sem portas ou janelas, 

sem paredes. ouço a minha respiração 

agora. o tempo deixou de existir. 

não sei quem sou. 

estou aqui. agora dentro de água. o mesmo

silêncio, ecos distantes do mundo, flutuo.

enrolo-me sobre mim mesmo para dormir 

e tudo fica vermelho e abro os olhos e abro

os olhos e a realidade não se materializa. 

vazio. deserto. tudo em nada em meu redor.

lentamente, formas. despertam os pânicos.

ninguém à minha volta, mãos gigantes e unhas

que descem sobre mim, que me cortam o ventre

enquanto me agarram e me fazem subir, fora 

de mim, longe de quem sou. e de novo outro

local, agora coberto de insectos, os olhos

a serem comidos e a pele destruída lentamente

por milhares de dentes. nos últimos momentos,

sou outro, novamente no vazio, afundando-me

sozinho em tudo o que desconheço, sem futuro

e com um passado fechado em mim, incapaz.

"assim como o som se dilui no silêncio, a euforia dilui-se na indiferença, e é sempre uma surpresa que os grandes sentimentos possam assim definhar, desaparecer com o tempo".

Susan Sontag, O Amante do Vulcão

O quarto

já vi lá morrer duas gerações inteiras. a primeira

aos seis anos, o meu pai a sair do quarto amarelo

e mal iluminado de lágrimas nos olhos, cheiro mau

a coisas feias que nos saem do corpo e enchem

o ar de toda a casa. compreendi a alteração das rotinas,

o desaparecimento daquela pessoa a quem fazia 

carrancas e dizia palavras feias sem significado 

na minha pequena boca. acho que me disseram algo

o teu avô morreu e a morte é como uma viagem. 

não precisas de ter medo porque as pessoas de quem 

gostas estão sempre perto de nós. algo assim, pelo menos.

a segunda, lenta a entrar na morte, perdida no tempo 

e no espaço, na leitura das pessoas, com um único amor 

pelos animais de quem não temia nem os dentes.

perguntava-me muitas vezes quando eu chegava cego

a casa: como estava a micas dona? e dizia-me também,

muitas vezes, chorando, que não tinha bilhete, mas tinha de ir 

para casa, para outro lado qualquer que só ela via.

e depois obrigá-la a tomar os remédios enquanto gritava

vocês querem matar-me! isto é veneno! eu sei o que querem:

o meu dinheiro!!! aquela ali, e apontava para a minha mãe,

quer-me matar com esta comida. eu nem sei de quem és

filho, e falava de mim, ódio profundo nos olhos e nas sílabas. 

estávamos muito longe já do tempo em que me ensinou 

a escrever, em que me lia histórias antes de dormir 

e me dizia, do alto da sua quarta classe feita com distinção,

que os livros e o conhecimento são coisas que nos permitem 

crescer e ser melhores. irónico como acabou por se esquecer 

de tudo, quem era, o que tinha tido, quem tinha sido toda a vida.

e agora há outro a navegar naqueles lençóis, perdendo 

todas as forças do trabalho duro, ficando mais frágil 

do que todos os quilómetros de vidro que assentou,

com as mãos e o jeito a perder a rudeza ígnea das rochas,

no mesmo quarto do sempre, do mesmo jeito, com medo do frio 

que dantes abraçava às 6h00 da manhã, todos os dias,

com um duche quente ou frio e uma navalha afiada 

para a barba. olhar as mesmas paredes, os mesmos retratos 

mudos que lembram a juventude que, uma vez, nos pertenceu,

a mesma luz passando oblíqua pela janela da lucidez, o corpo

a falhar, motor mecânico a acusar o uso, enquanto eu, 

dois andares mais alto, martelo estas letras

e tento não me lembrar disto e do mais que faz parte de mim.

Dizer amor

digo que a amo só para saber se ainda sou capaz

de o dizer, de sentir esta palavra com força.

espero que as palavras despertem o que já não sei. 

digo que a amo e ela não escuta, não sabe o que é 

nem para que serve. digo que a amo para passar 

o tempo, para despertar o sexo e o calor. digo 

que a amo para a tentar despertar, para a humanizar

no meio da minha desumanidade. digo que a amo

e ela não me responde nada. silêncio. geme. apenas.

mentimos ambos. eu com palavras. ela com o corpo.

eu com o corpo das palavras sem corpo. sendo eu.

mentimos ambos sem saber mais para onde ir,

o que dizer ou fazer. somos. existimos. somos sós

e nós, aqueles que somos sem a música das estrelas,

sem a graça do corpo debaixo da lua nua. dizemos

ambos o mesmo de forma diferente: estamos sós 

e temos medo do frio da cama a trincar a nossa pele.

Poema para além da modernidade

Das ruas sobe um clamor insuspeito, das esquinas
de onde se descosem os corpos, dos paralelos sujos,
das bocas abertas para a chuva, das mãos porcas
com que nos tocam. Todas esta vozes dizem
uma só coisa a uma só voz:

ESTAMOS A CAGAR-NOS PARA TODOS!

Somos pequenos egoístas pequenos que não sabemos
existir; somos grandes e umbilicais como a publicidade
nos ensinou a ser; somos estúpidos e gostamos dos estúpidos
porque receamos tudo o que desconhecemos; temos coisas,
não precisamos de ser. A televisão e a internet guiam-nos
os gostos, o que dizemos, o que pensamos e quando o fazemos.
A economia é a nossa religião: não a compreendemos, mas temos fé.
E quando nos caírem todos os dentes e deixarmos de ser úteis,
quando acordarmos de todos os dias para nos tornarmos pó,
a boca cheia de merda não nos deixará falar uma única palavra
- seremos velhos, pobres e não teremos  nada, mais nada,
nenhuma coisa para dizer para dar significado a termos sido
entre cafés chungas, restaurantes manhosos, férias estúpidas
em hotéis que apenas confirmam o nosso egoísmo e medo,
dia-a-dia vivendo cada vez menos, comprando cada vez menos,
sabendo cada vez menos do que somos e do que é viver.