Estrada

quando o fim de uma estrada e o início

de outra são o mesmo lugar encontrado,

pode recomeçar-se a viver. respiro. vivo. 

sempre.

Circular

É isto que os círculos fazem: fecham-se;

partem; continuam a girar de ar vazio.

Sem beleza e assombrados pela morte

Sem beleza e assombrados pela morte

fechamo-nos todos aqui debaixo, cave

funda do nosso silêncio abafado por música. 

amigos sem amor, amor sem amigos 

e a batida eterna que nos afasta de tudo.

não bebi. não me consigo perder desta forma.

esquecer as tragédias pessoais, a solidão

acompanhada de quem não tem nunca 

ninguém a seu lado quando chega a hora 

de ir. não sei o que fazer para deixar de sentir

esta imobilidade maior que o tempo, maior

que a noção de espaço compreendida. 

caímos neste vão escuro para outro lado, longe 

de nós mais um pouco, quase nada de outro.

Eu falo de mim — daqui —,
desta central,
pelo microfone do corpo,
por esse fio que vem do fundo
eu me irradio:

assim, numa transmissão de
sustos e rangidos,
veia e voz, ao vivo, sob tanto
sangue: pantera escarlate
que passa e pisa

e se espatifa nesse chão:
pata de lacre,
grito, pingo sobre o alvo
tão tátil da minha carne,
nos panos

repentinos do meu espanto,
nas janelas
onde me debruço sucessivo
e vário, sequência de mim,
em fotonovelas

me desdobro — quadro por quadro,
nos desenhos
de dentro do que sou e projeto,
aos poucos — plano e pausa —
para fora

com a vida que me veste
pelo avesso:
— filmes de sêmen onde publico
figuras de suor e celulóide,
numa lâmina

de velocidade e de lembrança,
em fotogramas
de esperas e procuras — falha,
folha de slides-células, sopro
e pulso,

página de pele em que escrevo
o uso,
a articulada letra do meu gesto,
o rascunho de unhas & rasuras
feito à unha

nas nuas marcas do meu corpo
no espaço
e nos lençóis da claridade,
monograma, silhueta, cadência,
e a fala

que se imprime nesta fita,
neste sulco:
— a linguagem como um fim,
— a linguagem por um fio,
e a morte em morse.

- Armando Freitas Filho
in Antologia da Novíssima Poesia Brasileira, Livros Horizonte

deste blog 

O amor, só, não chega

"o amor, só, não chega."

o amor não chega. esperamos sentados,

e ele continua atrasado. passeamos ruas,

passamos estradas e nem lugar dele. 

o amor chega atrasado, quando quer chegar. 

ninguém viu o amor; ninguém sabe dizer

a sua forma ou razão; por onde parou. 

e o amor, só, não chega. nunca. espera…

não, não chegam as palavras faladas 

em línguas sempre estranhas - a confusão 

de olhos que ignoram o que os olhos sabem.

o amor não chega, só, e esperamos fumando.

cadáveres amarrados aos nossos pés como 

grilhetas, como musgo nas raízes da vida, 

uma doença que se entranha e apodrece.

uma velha grita a um canto, o amor é feio

como a aparência deste poema, certa está. 

e foram feias também as horas perdidas 

a escrever, à espera do amor entre cafés, 

cigarros e gatafunhadas arranhadas no papel, 

os rostos de estranhos, sempre mais. gente.

só o amor não chega. gente que chega. fica.

volta a partir sozinha. desaparecem lentamente

como imagens que se esbatem debaixo da luz.

mesas que se esvaem lentamente. falso sangue 

andando de olhos abertos em direcção a nada. 

redescoberto o silêncio, olho em volta calmamente. 

o amor não chegou.

Diz-me a verdade

"diz-me a verdade, gostas do gonçalo, não gostas?"

olhas com a mesma suavidade com que me olhavas.

já passou demasiado tempo sobre isto, mas recordo.

o corpo inconsciente aproxima-se do dele sem dares 

conta. a atracção eterna, a gravidade da queda: tu-ele,

ele-em-ti e vocês-na-minha-memória-de-nós. assim:

ele não sai do teu lado. separamo-nos na fila para sair 

do bar e a tua nuca cheirava a outras mãos. presencio 

tudo, espectador, impotente como todos. máquina de 

olhar, frio registo do calor da tua voz próxima, cúmplice. 

ele fala. vi-te sorrir como já não via aos anos. tinhas bebido

também. sinto falta da tua espiral de loucura. dói onde

devias estar tu. falam noutro bar, mas estou cansado 

desta noite, do correr constante de bar em bar em bar

procurando uma coisa que nunca encontro. caminhei 

horas sozinho para queimar tempo para chegar a ti. 

tinhas outro. outra vez. outra. novamente. merda! onde

dói mais, como sempre, é na descoberta constante 

de que a ausência não faz diferença. sou uma pessoa

que se apaga, que se esquece. o estúpido sábio na torre

de marfim - ou num rés-do-chão suburbano, a solidão 

possível, escolhida, imposta. tolerante… minto. onde 

dói mais é no saber que haverá sempre outro onde 

encontrar a felicidade, o corpo redondo e completo.

o esquecimento.