Agora só falta dizer quem és.

Reconhecimento

as pessoas amam na medida em que se reconhecem:

procuram um espelho na carne baça, alguém 

para reconhecer quem são quando mais ninguém olha.

de resto, mais um nome, outra cara, outro corpo arranjado

entre as lembranças de outros e inevitáveis comparações;

memórias possíveis, uma vontade incrível para contrariar 

as evidências caindo lentamente no poço profundo

onde se escondem os pixéis que já fizeram os dias.

o tempo passa e o mundo vai mudando à sua volta,

as vontades perdidas, os tempos desencontrados, 

os objectivos mútuos feitos aço sujo por detrás das palavras.

somos quem somos na mudança. quanto menos temos,

mais somos quem existe em nós na realidade. ilusões

completamente perdidas atrás de palavras insignificantes, 

sono, séries e filmes de má qualidade que servem para matar

o tempo e o silêncio. a verdade é a paixão transitória.

as vontades desrespeitadas surgem depois, inesquecíveis.

e depois... o verbo esquecer é sempre tão fácil de conjugar.

Paisagem - 2012

Olhos limpos

não tenho sótão e a casa é demasiado pequena

para as memórias. despojei-me das coisas. vivo.

não tenho luz nem velas. não ilumino. desconheço

o tempo. todo eu sou novo. viajo sem malas ou baús;

câmara apenas, duas objectivas, olhos limpos. 

Lugar para estacionar

Não és mulher. Não és senhora. Nunca uma criança te atravessou. 

Estás pousada no passeio, na beirinha, sem ouvir as palavras 

que desfio dentro da minha cabeça, sem sequer ver os carros

que deverias estacionar enquanto te desfazes em pó à chuva.

lama lenta dos cabelos brancos raros aos sapatos encontrados 

no lixo, demasiado grandes, casaco castanho de homem, olhos 

cheios de silêncio que não dizem nada. homem morto ambulando. 

o que foste? podias ter 200 anos que ninguém acharia estranho.

seria mais um número sobre ti, um peso mais que não faria diferente.

olho e pergunto-me quem foste. o empregado do café chama-te

boneco de neve à conta do teu cabelo branco e mudez alcoólica. 

o cabelo começa a rarear no topo. derretes? não és mulher. não és.

não és senhora. não és. sentas-te no passeio e fumas. trocas um euro,

compras vinho, adormeces no chão. acordas para o mesmo amanhã.

uma vez também te vi a explorar com a língua a boca de um homem, 

testa baixa, a mesma cara de neandertal dos livros. poucos dentes.

estava frio. não tive coragem para imaginar mais. aquilo chegou, 

uma mistura de asco e nojo e saliva. mais um cigarro. quem és 

debaixo do odor e do silêncio? quem és para além da mão que treme? 

                    uma moedinha… 

e deixas cair a frase, assim, como se nunca tivesses tido algo mais

para dar… que mundo te devorou a humanidade? e depois passamos,

continuamos a olhar as montras como quem não te viu e nunca exististe. 

esqueces facilmente. nunca ninguém te viu. passam-te carros por cima, 

o tempo, homens irreconhecíveis, fumo, o vinho mau, o calor das ruas 

e o seu cheiro a lixo e pedras, a pele esmagada, a cabelo sujo e tu 

permaneces, braço bamboleante basculante que indica o único lugar 

que ainda existe para estacionar - uma sopa, um croquete, um café,

                                                                                             um cigarro.