Tudo isto é um erro

tudo isto é um erro.

o meu cérebro zeloso
corre silenciosamente
- sombra pela rua.

O que dói

é com a melhor das intenções, acredita.

vamos continuar, mas muito devagarinho,

como quem está parado e não faz nada;

como quem está só e não sabe o que fazer

para voltar atrás ou acabar com tudo de vez.

afinal de contas, as coisas só doem no corpo

que nos pertence, cujos ecos escutamos.

                o resto,

o corpo dos outros, não dói. nada. miragem 

de carne. ejaculamos ódio. lugares comuns

da língua e da empatia. no fundo, nunca deixar

de temer vida e os outros e as mesmas opiniões 

ocas. lamentar a possibilidade rara de fazer tudo: 

o querer do que sempre se quis. ser sempre

quem sempre se foi e sempre foi escondido. 

mas não. afinal de contas, não me dói nada fazer 

                o que dói em mim.

Ferrrugem

transforma-me num objecto e tenta ter prazer.

muitas vezes. mais do que eu conseguiria.

faz-me sentir, sem entraves psicológicos,

abruptas morais, incompletos contactos

regidos por luas, circunstâncias ou vontades.

solta-me. não vamos pensar. não agora.

afinal de contas, estas paredes são pedra 

e estão mudas. estas paredes não falam. 

estas paredes mortas não contam histórias

e são tristes sem nós. aqui és livre. não te julgo.

ninguém saberá uma palavra do que acontece.

lembra-te que enquanto esperas ossos enferrujam,

máquinas paradas e tristes cinzentas pelo tempo,

frágeis pelas circunstâncias em que os envolveram.

os ossos enferrujam, os olhos fecham-se, a mente

esquece quem uma vez fomos, como éramos

quando as palavras para as coisas eram outras,

quando tudo explodia e era real em si e nós,

nós só nos conseguíamos esquecer entre tudo.

pergunta: ainda te lembras do que é sentir assim? 

Agora só falta dizer quem és.

Reconhecimento

as pessoas amam na medida em que se reconhecem:

procuram um espelho na carne baça, alguém 

para reconhecer quem são quando mais ninguém olha.

de resto, mais um nome, outra cara, outro corpo arranjado

entre as lembranças de outros e inevitáveis comparações;

memórias possíveis, uma vontade incrível para contrariar 

as evidências caindo lentamente no poço profundo

onde se escondem os pixéis que já fizeram os dias.

o tempo passa e o mundo vai mudando à sua volta,

as vontades perdidas, os tempos desencontrados, 

os objectivos mútuos feitos aço sujo por detrás das palavras.

somos quem somos na mudança. quanto menos temos,

mais somos quem existe em nós na realidade. ilusões

completamente perdidas atrás de palavras insignificantes, 

sono, séries e filmes de má qualidade que servem para matar

o tempo e o silêncio. a verdade é a paixão transitória.

as vontades desrespeitadas surgem depois, inesquecíveis.

e depois... o verbo esquecer é sempre tão fácil de conjugar.