o homem polímero
SAÚDEM A CRIAÇÃO MODERNA!!!
O HOMEM POLÍMERO!!!
PELA PRIMEIRA VEZ RESISTENTE!!!
PELA PRIMEIRA VEZ INQUEBRÁVEL!!!
PELA PRIMEIRA VEZ INFINITAMENTE!!!
PELA PRIMEIRA VEZ DIZER QUE SIM
INFINITAMENTE A TODAS AS PROPOSTAS!!!
SIM, NÃO INTERESSAM CONCEITOS, PRECEITOS,
VALORES, PELA PRIMEIRA VEZ SEM CORAGEM
PARA RESPIRAR FUNDO E GRITAR!!!
PELA PRIMEIRA VEZ INFINITAMENTE SIM!!!
PELA PRIMEIRA VEZ NÃO DEIXOU DE EXISTIR!!!
PELA PRIMEIRA VEZ ÚTIL COMO O SILÊncio imenso
que caiu sobre as vozes sem calar o seu ruído; folhas
secas cheias de conhecimento de nada, ilusões de pessoas
que se multiplicam e enchem o mundo sem significado.
lado nenhum da vida
dizem-me que disseste que estiveste quase para morrer.
é nesta incerteza do diz que ouve e que o que se ouve
significa aquilo que as palavras dizem mais claramente
no preto-branco do dicionário que vou escrever este poema.
não tenho vontade de continuar a escrever estas coisas
transitórias, cheias apenas do ar que as torna audíveis
e palpáveis. ainda assim continuo a escrever-te e a sentir
a tua falta. ora, eu posso dizer que morri. desapareci em cinza
e passei para o outro lado de mim. não passa um dia sem tentar
compreender onde nos perdemos… refaço vezes sem
conta um caminho queimado que o tempo começa
a tapar com os mesmos paralelos cinzentos da infância
e as silvas onde aprendi a brincar enquanto prédios eram
construídos e ocupados por gente estranha. e, sabes,
nunca chego a lado algum. tudo parece ter desaparecido
continuando lá. refeitos os dias e as horas e todos os gestos
agora, sob uma luz diferente, e somos outros agora,
como sempre fomos e apenas não conseguíamos ver.
é domingo, e um poema destes só poderia ser escrito
a um domingo, quando todos os telefonemas falharam
e nem amigos nem mulheres encontraram tempo
para ti, para a companhia dos teus problemas
e pouco mais. e isto seriam umas quantas palavras mais
trocadas entre si, vozes cruzadas e linhas que se tentam
fechar em círculos sobre a compreensão. e tudo isto é nada,
e tão belo. e então chegas tu, ou mais uma imagem de ti,
e é como se nunca tivesses partido de mim, muito tempo
antes de nos separarmos da carne que nos unia.
e preocupo-me outra vez contigo,
pergunto-me onde estarás ainda…
sinto-me estúpido e sei que sou e muito,
uma vez mais, pela inutilidade de tudo isto e por saber,
lá bem fundo onde tudo isto significa sentimentos apodrecidos,
que nada disto passa por ti agora. esqueceste. a verdade é essa.
e fico eu, poeta homem feito poeta panuca, a lamentar-me
e a procurar-te em outras ao domingo, a tentar reencontrar
uma pista de ti neste trajecto de ideias feitas gesto, feitas sons,
refeitas novamente noutras ideias - agora de quem lê.
é este o equilíbrio da balança: 5 anos de bem para 5 anos de inferno.
os pratos vão equilibrar-se um dia, a estaca zero do recomeço.
acima de tudo, um dia tudo voltará a fazer um sentido mais pleno
e deixaremos todos de estar à espera de oportunidades sem sentido,
sentados dia após dia nos mesmos sítios, rompendo as pedras
de um caminho que está sempre parado demais. as águas, aqui,
não correm. passam arrependimentos, estas moléculas de egoísmo,
de carácter ferido. e o que acontece agora do outro lado do mar?
sudoeste da minha imensa confusão… ondas, palavras
como ondas, ondas como um prazer prático correndo sobre a pele.
e um dia aquela sensação de tocar alguém voltará a ser algo maior
quando toco alguém; não será mais um roubo, um sentimento de violação,
mais um roubo. os anos passam e será uma vez mais a entrega plena.
a questão básica, desconhecida e tensa. e por agora, enquanto continuam
a olhar-me como a um menino e por dentro sempre existiu um homem
reavaliando penosamente quem é com olhos limpos:
nem um passo mais perto dos objectivos; circulando num ritual animista
as mesmas passadas pesadas do ritmo dos antepassados que nos trouxeram aqui,
a este lado nenhum da vida.
o meu funeral
por força de circunstâncias fora do meu controlo, tenho pensado muito no meu funeral. inevitavelmente, acaba por me ocorrer a música "o teu funeral" de censurados e os piores coros da história da música portuguesa. e estou a ser simpático porque até gosto de censurados. apesar desta associação demasiado óbvia, não nos esqueçamos do que faço aqui. literalmente. o pensamento recorrente é este: serei reconhecido pelo quê? não no sentido mesquinho do engrandecimento pessoal e do ego das grandes obras e da memória colectiva (ou o menos mesquinho possível tendo em conta o tema deste texto), mas para tentar descobrir como sou fora de mim. como sou na boca dos outros, daqueles que a trazem perto do peito. é uma ginástica complicada esta. os sopros da fala, como quem diz respira coração, que teriam a dizer? ando a tentar descobrir se acertei em alguma das coisas que tenho vindo a fazer… ou se apenas existo em 1000 avos de segundo ou menos, num equilíbrio triangular entre abertura, velocidade e iso. efemeridade. decisões rápidas e a verdade é uma coisa por demais desconhecida. numa perspectiva mais darwinista, este interesse súbito prende-se à necessidade de saber como é a minha imagem de animal sobrevivente. se efectivamente sobrevivo ou deixo andar a ver como correm as coisas, como se voga no rio.
afinal de contas não posso ser criticado: apenas procuro o significado das coisas.
