Crime ou castigo

ainda não me explicaram se sou o crime ou o castigo,
o acto ou a consequência. entregam-me as mãos abertas
sobre os livros, os rastos poluídos da psicose da entrega
marcados na pele, no cansaço dos olhos que se escondem
retribuindo o olhar. falo de fotografias, em olhar na varanda
do olhar do outro, ver o que o outro vê sem o alcançar, sem
conseguir agarrar o tacto e os cheiros da presença... pensamento
libertado e feito coisa física e criação pessoal. há apenas silêncio,
os meus olhos, imagens mal-formadas, intenções dúbias e inuendos
digitais - um silêncio de morte planificada sobre tudo isto.

#107

Porto, 2013


há locais que me fascinam porque não deveriam existir.

Bifocais

debaixo das lentes bifocais da culpa

espero 

pacientemente a tua voz de cadela 

com cio vinda do outro lado, intocada

ainda pelos ácidos da minha saliva,

pelas distorções dos meus sentidos.

não te conheço. tu não me conheces.

vivemos desesperados sendo o que 

somos em separado, tendo a certeza

que a união seria fugaz e não apagaria

o teu imenso desejo - e impossibilidade -

de viver plenamente um segundo apenas

na vertigem da velocidade alucinante.

não nos pertencemos e isso é libertador.

sei que se houvesse oportunidade e lugar

tu te entregarias de quatro, o rabo empinado 

para mim, de costas para não me veres 

e eu ser mais um momento de fantasia;

de costas para te poder matar quando quiser…

como se tu quisesses morrer e isso te excitasse

ainda mais. a tua maior invenção inútil sou eu.

sem utilidade nem corpo como uma miragem 

no lonjura do deserto, sem calor nem forma

que não a que a tu me deste. e excita-te o controlo.

sei que as tuas mãos são pequenas, o teu corpo

esguio e que andas como se assassinasses 

cada segundo de sangue que respira em ti. sei

a tua voz e sei as verdades relativas do que dizes.

numa cidade desconhecida espera-nos uma tarde

para me infectares com o vírus da existência.

#10

Sem tempo para escrever

porque será que os poetas não escrevem 

sobre as mãos molhadas da loiça fria? 

também nunca lhes escutei nenhuma palavra

sobre os dedos gretados pela normalidade,

o cheiro a comida na roupa, as mãos sujas

do cheiro a alho e cebola, as cicatrizes da vida

regular e comum - como se no mundo todos nós 

fossemos ou criaturas de outro mundo; ou amantes

de todos os dias; ou animais políticos engajados; ou

apenas surrealmente doidos e inconsequentes 

no exercício de desconstrução da realidade. contudo, 

há palavras demasiadas e demasiado grandes

e, por isto, insignificantes demais para o mundo como é:

para regular a morte do amor, a limpeza da sanita no coração,

a pia entupida entre palavras e a língua, a economia entre

os sentimentos e o dia para viver amanhã, mais um sem fim

de horas para nada… para o crescimento do desinteresse

rodeados de estranhos familiares, talvez haja uns minutos.

e disto eles falam: da estranheza do viver, do exercício social,

da impossibilidade do contacto e da comunicação perfeita

- mas por códigos, ocultos nas sombras das letras, sibilantes

como quem não sabe do que fala e tenta parecer que sabe.

desconfio de poetas. escondem monstros dentro deles.

monstros inteligentes e selvagens que mudam e escondem 

veneno na saliva, na tinta que lhes suja os dedos, nos olhares

silenciosos para as coisas, nos silêncios arritmicamente

respirados que nos dizem a cadência do mundo:

"sim! sim! sim! três vezes sim! estou vivo - e não sei o que fazer!"

e depois vão lavar a loiça e ficam sem tempo para escrever.

destruir/criar

destruir

passo os dias inteiros a sorrir ou a tentar sorrir

quando só consigo sentir uma árvore de ódio 

a crescer em mim, as raízes a descer do coração

aos pés, entrando na terra que me rodeia tornando-a

tão estéril quanto eu sou e sempre fui. onde toco

a vida apodrece, os sorrisos morrem, a pele perde

a sua juventude e fica amarela como a dos velhos.

é este o meu dom - destruir tudo o que toco. odeio

o próprio sangue desta confusão, a minha depressão

de tudo que não passa, as entregas estúpidas 

e as mais estúpidas tentativas de lhes encontrar 

sentido. odeio as horas desperdiçadas no trabalho

e a trabalhar quando podia estar a viver melhor

e a não me preocupar com nada, excepto os impostos,

a burocracia da vida, o preço por ser cidadão pleno

da ilusão de primeiro mundo. odeio estas palavras 

falsas e inúteis, que dizem tudo e não explicam nada

do que realmente acontece. odeio este ódio, 

a incompreensão e o sabor dos sexos amargurados,

o falhanço de querer ser mais e não chegar a ser nada.

criar

por isso digo é preciso destruir tudo o que o passado trouxe.

por isso digo que é preciso fuzilar todas as memórias, tudo

o que os dias nos deram para sermos felizes sendo quem somos.

por isso digo que preciso de me ser outro. esquecer-me de mim

todos os dias, todas as horas. deixar respirar as horas em mim

e pensar na sande que me espera quando chegar a casa, no vinho

quente que acompanha a refeição simples, no fumo depois do jantar

e o banho a escaldar antes da calma do meu sono, sozinho, porque

afinal é assim que nos ensinam a existir desde cedo e porque nada 

vale mesmo a pena, excepto existir para mais outro dia sem pensar

em nada, sem sabermos mesmo quem somos ou nos interessarmos

minimamente por isso. talvez um dia, assim reinventado o mundo

num turbilhão de novidade inesgotável, seja minimamente confortável

e até divertido acordar à mesma hora, todos os dias, para o resto da vida.