Reflexo esquecido

sempre que como maçãs volto a sentir o teu sabor, 

fruto quente de agosto gostoso, 

reflexo esquecido das minhas mãos nuas.

#77

Crime ou castigo

ainda não me explicaram se sou o crime ou o castigo,
o acto ou a consequência. entregam-me as mãos abertas
sobre os livros, os rastos poluídos da psicose da entrega
marcados na pele, no cansaço dos olhos que se escondem
retribuindo o olhar. falo de fotografias, em olhar na varanda
do olhar do outro, ver o que o outro vê sem o alcançar, sem
conseguir agarrar o tacto e os cheiros da presença... pensamento
libertado e feito coisa física e criação pessoal. há apenas silêncio,
os meus olhos, imagens mal-formadas, intenções dúbias e inuendos
digitais - um silêncio de morte planificada sobre tudo isto.

#107

Porto, 2013


há locais que me fascinam porque não deveriam existir.

Bifocais

debaixo das lentes bifocais da culpa

espero 

pacientemente a tua voz de cadela 

com cio vinda do outro lado, intocada

ainda pelos ácidos da minha saliva,

pelas distorções dos meus sentidos.

não te conheço. tu não me conheces.

vivemos desesperados sendo o que 

somos em separado, tendo a certeza

que a união seria fugaz e não apagaria

o teu imenso desejo - e impossibilidade -

de viver plenamente um segundo apenas

na vertigem da velocidade alucinante.

não nos pertencemos e isso é libertador.

sei que se houvesse oportunidade e lugar

tu te entregarias de quatro, o rabo empinado 

para mim, de costas para não me veres 

e eu ser mais um momento de fantasia;

de costas para te poder matar quando quiser…

como se tu quisesses morrer e isso te excitasse

ainda mais. a tua maior invenção inútil sou eu.

sem utilidade nem corpo como uma miragem 

no lonjura do deserto, sem calor nem forma

que não a que a tu me deste. e excita-te o controlo.

sei que as tuas mãos são pequenas, o teu corpo

esguio e que andas como se assassinasses 

cada segundo de sangue que respira em ti. sei

a tua voz e sei as verdades relativas do que dizes.

numa cidade desconhecida espera-nos uma tarde

para me infectares com o vírus da existência.

#10

Sem tempo para escrever

porque será que os poetas não escrevem 

sobre as mãos molhadas da loiça fria? 

também nunca lhes escutei nenhuma palavra

sobre os dedos gretados pela normalidade,

o cheiro a comida na roupa, as mãos sujas

do cheiro a alho e cebola, as cicatrizes da vida

regular e comum - como se no mundo todos nós 

fossemos ou criaturas de outro mundo; ou amantes

de todos os dias; ou animais políticos engajados; ou

apenas surrealmente doidos e inconsequentes 

no exercício de desconstrução da realidade. contudo, 

há palavras demasiadas e demasiado grandes

e, por isto, insignificantes demais para o mundo como é:

para regular a morte do amor, a limpeza da sanita no coração,

a pia entupida entre palavras e a língua, a economia entre

os sentimentos e o dia para viver amanhã, mais um sem fim

de horas para nada… para o crescimento do desinteresse

rodeados de estranhos familiares, talvez haja uns minutos.

e disto eles falam: da estranheza do viver, do exercício social,

da impossibilidade do contacto e da comunicação perfeita

- mas por códigos, ocultos nas sombras das letras, sibilantes

como quem não sabe do que fala e tenta parecer que sabe.

desconfio de poetas. escondem monstros dentro deles.

monstros inteligentes e selvagens que mudam e escondem 

veneno na saliva, na tinta que lhes suja os dedos, nos olhares

silenciosos para as coisas, nos silêncios arritmicamente

respirados que nos dizem a cadência do mundo:

"sim! sim! sim! três vezes sim! estou vivo - e não sei o que fazer!"

e depois vão lavar a loiça e ficam sem tempo para escrever.