No fundo do mundo

o mundo sabe-me a lixo. sou o lixo

no fundo do mundo à roda, pedaço

de terra e mar. sei que amanhã 

acordarei confuso, sem saber 

quem sou ou onde estou ou porquê.
afinal de contas

há perguntas muito mais importantes.

Tempo efémero

Sorvo cada segundo que morre porque 

rapidamente começamos a esquecer 

como se cai em braços apaixonados; 

como se esquece a noite de todos os dias

sorrindo;

onde se encontram as palavras simples 

para construir um amanhã possível.

existe o medo, o egoísmo, a roda psicótica

da rotina, a vontade de poder triunfante 

sobre uma paz interior subtil, efémera.

infelizmente no nosso mundo de sábios

cada vez mais estúpidos, tudo o que é real

e importante não passa de mais uma ilusão:

um engano transitório onde nos perdemos 

para continuarmos a suportar uma existência

cheia de objectos plásticos, áridos, sem voz.

O tamanho do sotão

esperavam-me à porta da minha casa alugada

segurando os sonhos nas mãos. pouco mais 

que os 20 anos, ambos. ela talvez mais nova,

com o habitual piercing a fazer de sinal no canto

inferior direito do lábio, camisola roxa apertada

evidenciando uma enorme gravidez. queriam 

ver a casa, procuravam um sítio para crescer

juntos - os 3. entraram por não mais que um 

minuto, olharam, e foram-se embora sorrindo.

lamento, mas não, não sei o tamanho do sotão.

Minutos que te antecedem

devia estar a responder a anúncios, 

a lamentar o péssimo dia de trabalho 

e os objectivos por cumprir, as horas 

perdidas entre as horas marcadas 

para viver o dia e as incertezas curtas

do amanhã, mas já não consigo. estou

sentado, na cozinha, a escrever como 

quem fuma, concentrado, a contar 

os minutos que te antecedem. 

Para contar à lareira

deitados, conversando cansados e olhando o trapézio das quatro 

linhas do tecto, descobrimos os nossos egos equilibrados 

nesta cama

estreita e dura longe do frio húmido, da chuva, da solidão das

ruas rasgadas na pele durante horas acumuladas no vazio.

não, não te vou perguntar pelo teu passado. não o quero saber.

se o contares, vou escutar e esquecer. e tentar compreender-te 

como és agora - não o que te trouxe aqui e a esta forma de mim.

escutamos um rumor, uma língua estranha e nova; guardamos

o alfabeto secreto das nossas peles debaixo da língua - para falar 

melhor quem somos agora que temos horas e silêncios, segredos

- e que começamos uma história conjunta para contar, mais tarde,

à lareira.

Cama estreita

deixa estar o mundo, a gente consegue fugir

à roda da rotina, aos gráficos do cansaço e

às químicas absurdas da luz; às horas 

e ao espaço, às pessoas que nos rodeiam,

ao vazio lá fora, ao silêncio estéril e poeirento

de mais um dia de horas acumuladas. não importa

onde, mas há o golpe de sorte de uma cama estreita

onde nos apertarmos, um termoventilador a sussurrar 

o seu calor fechado neste quarto espartano, quatro 

paredes da nossa privacidade onde oferecemos

o corpo às bocas e às mãos e depois ao calor do sono,

adormecendo apenas com a certeza absoluta dos braços 

que nos seguram e impedem a nossa queda no vazio.

Elogio da sombra

as sombras protegem e modelam.

as sombras falam quando as bocas

se entreabrem num beijo sem tempo.

sombras vermelhas reflectidas, manhã

difusa, mundo em suave contraluz e saliva.