(o poema, por mais incerto,
corre sempre nos passos
que atiram dois corpos na cama.)

Amargas como o sangue

Inevitavelmente as drogas ficam amargas

como o sangue. É só tempo o que se perde,

dinheiro fácil, olhos vazios espreitando

o interior da noite sem ver mais nada 

que a escuridão habitual dessas horas.

Sair para a rua e encontrar uma exterioridade 

qualquer, algo mais do que o que vemos fora 

dos olhos. Mas não é aqui que a encontramos. 

É dentro. Na cadência do pensamento ou do verbo, 

acção interna. Mas é a rua o que temos. E é tarde.

Outra vez. Demasiado e continuar a andar só 

pode trazer mais confusão. Caminhar e as ruas

e os passeios estão imundos. Tentar esquecer 

e todas as bocas te trazem as mesmas palavras. 

E os olhos estão gastos nas esquinas das ruas 

e nas mesmas caras - e as mesmas mãos 

estendidas como ramos secos para cima, 

a sentir se o que cai é chuva ou um acidente

qualquer dos sentidos. Outras nos bolsos, quentes, 

sentindo músculos, sangue, nervos de paragem. 

Caminhando em direcção a outros corpos. 

As mesmas bocas de hálito fumo e secas.

Amargas as bocas, as drogas, o sangue.

E as ruas sem saída. Os bolsos vazios, sujos 

de sangue e com restos de papel e tabaco. 

E nem por isso mais cheios. Apenas a incerteza 

de tudo, o próximo passo, onde ir - o que o dia 

vai trazer no dia, que nunca tarda e chega

às horas certas da luz. Fumo. E o nevoeiro que cai

e torce a cidade no frio. E o nevoeiro que cai

nas luzes que se apagam. E ninguém a cavalo 

surge do nevoeiro para nos salvar, ou sequer

indicar uma direcção. Luz. E o nevoeiro que cai

sobre os olhos, o tempo perdido, a manhã 

submersa num resto de calor de dois corpos

juntos no naufrágio matinal de uma cama.

Sísifo

as minhas mãos foram feitas para mexer na terra:

largas espátulas e rudes - frágeis como ramos de osso.

contudo, não é terra o que toco, nem mãos me agarram

enquanto tropeço e caio. os dias passam e este cheiro 

agarra-se a mim: indelével rasto de erros, mosto; peso

nado-morto sobre as costas como um mundo impossível.

tento alcançar uma sombra, a promessa de um ramo,

enquanto as águas sobem, mas a fome fica por saciar,

a sede já queima e o corpo cede sob o peso húmido. 

através de mim sorri a noite, a passagem do tempo

- a ausência de vozes amigas à volta da satisfação

das mesas de longas toalhas brancas e sorrisos -

trepadeiras e árvores sobre os esforços de muros.

estas são as melancólicas memórias de outros 

de que já fui feito e as eternas possibilidades 

de um novo dia: mundo sempre reconstruído

em barro e água, ponto fixo onde pés se afundam,

confundem os passos, caem todas as intenções.

as minhas mãos foram feitas para a terra, mas água

é o que as leva, lava, lavra. estão pequenas com o frio.

peixes comem-me os dedos, o barro prende-me os pés.

      tudo isto pesa como uma mitologia transparente,

de um mundo por cumprir, de um dia por encontrar.

Duane Michals

Kerouac