Palavras Cínicas

      "O pobre corpo nu corre a roda toda como um copo numa bodega, amarrota-se, enlameia-se. Toca-me a vez: os mesmos abraços que deu à minha noiva, os mesmos beijos que dei à minha mãe dou-os agora a esta. Isto é lógico. 

       Vender o corpo é melhor do que vender a alma, mas vender a alma e o corpo como seria bom!

    Mulheres honradas? Ah! tu crês em mulheres honradas e homens bons? És parvo. Todo o homem atraiçoa e toda a mulher falseia. Todos mentem. Mentira é o céu, o inferno é mentira. É mentira Deus, é mentira o Bem, o Amor e a humanidade.

      Em que acredito eu? No crime e no dinheiro. O crime é Deus, o dinheiro é Deus, e de ambos o dinheiro é maior. É por dinheiro que se compram almas, por dinheiro é que as mulheres se vendem.           Quantas almas não conterá um saco de dobrões, quantas? A quantos corpos não poderia ele despir?"

Palavras Cínicas, Albino Forjaz de Sampaio

Em frente aos outros

Foi o passado que nos cortou a cara.

Foi o passado que nos desfigurou.

Foi o passado que nos deu forma 

         e conteúdo.

Foi o passado que nos conduziu aqui.

É no dia de ontem que vivemos e,

depois de cada dia é a esse dia 

que procuramos escapar sem nunca

conseguir esquecer os traços e os gestos,

os sucessos e as desilusões. Falamos 

uma estranha linguagem de atrasos 

e adiamentos, a língua acaricia fantasmas

e fala de memórias, conta os caminhos 

atravessados até chegarmos aqui,

até à pessoa que nunca chegamos a ser.

Erguemos as mãos vazias em frente à cara,

escondemos os olhos e a cara para nunca 

sabermos quem poderemos ser em frente 

ao espelho… em frente aos outros.

Um fio de volta ao fim

Somos vasos partidos. cacos de cerâmica 

atirados ao chão por mãos cruéis, devassas

crianças jogando ao rompe-e-rasga, pele 

e cicatriz, lágrima de sangue e ninguém

chora primeiro. quem somos agora?

tudo está feito e nenhuma surpresa pode vir

do corpo vezes e vezes sem conta violado. 

e sempre o mesmo rosto recalcado,

o mesmo nome e as memórias onde se retorna:

a mesma criança perdida, um pálido brilho na noite, 

um fugaz sorriso; as agressões do amor e as coisas 

perdidas e as pérfidas mortes uterinas do tempo.

ainda nos resta um regresso? um só?

Wild is the wind

(o poema, por mais incerto,
corre sempre nos passos
que atiram dois corpos na cama.)

Amargas como o sangue

Inevitavelmente as drogas ficam amargas

como o sangue. É só tempo o que se perde,

dinheiro fácil, olhos vazios espreitando

o interior da noite sem ver mais nada 

que a escuridão habitual dessas horas.

Sair para a rua e encontrar uma exterioridade 

qualquer, algo mais do que o que vemos fora 

dos olhos. Mas não é aqui que a encontramos. 

É dentro. Na cadência do pensamento ou do verbo, 

acção interna. Mas é a rua o que temos. E é tarde.

Outra vez. Demasiado e continuar a andar só 

pode trazer mais confusão. Caminhar e as ruas

e os passeios estão imundos. Tentar esquecer 

e todas as bocas te trazem as mesmas palavras. 

E os olhos estão gastos nas esquinas das ruas 

e nas mesmas caras - e as mesmas mãos 

estendidas como ramos secos para cima, 

a sentir se o que cai é chuva ou um acidente

qualquer dos sentidos. Outras nos bolsos, quentes, 

sentindo músculos, sangue, nervos de paragem. 

Caminhando em direcção a outros corpos. 

As mesmas bocas de hálito fumo e secas.

Amargas as bocas, as drogas, o sangue.

E as ruas sem saída. Os bolsos vazios, sujos 

de sangue e com restos de papel e tabaco. 

E nem por isso mais cheios. Apenas a incerteza 

de tudo, o próximo passo, onde ir - o que o dia 

vai trazer no dia, que nunca tarda e chega

às horas certas da luz. Fumo. E o nevoeiro que cai

e torce a cidade no frio. E o nevoeiro que cai

nas luzes que se apagam. E ninguém a cavalo 

surge do nevoeiro para nos salvar, ou sequer

indicar uma direcção. Luz. E o nevoeiro que cai

sobre os olhos, o tempo perdido, a manhã 

submersa num resto de calor de dois corpos

juntos no naufrágio matinal de uma cama.

Sísifo

as minhas mãos foram feitas para mexer na terra:

largas espátulas e rudes - frágeis como ramos de osso.

contudo, não é terra o que toco, nem mãos me agarram

enquanto tropeço e caio. os dias passam e este cheiro 

agarra-se a mim: indelével rasto de erros, mosto; peso

nado-morto sobre as costas como um mundo impossível.

tento alcançar uma sombra, a promessa de um ramo,

enquanto as águas sobem, mas a fome fica por saciar,

a sede já queima e o corpo cede sob o peso húmido. 

através de mim sorri a noite, a passagem do tempo

- a ausência de vozes amigas à volta da satisfação

das mesas de longas toalhas brancas e sorrisos -

trepadeiras e árvores sobre os esforços de muros.

estas são as melancólicas memórias de outros 

de que já fui feito e as eternas possibilidades 

de um novo dia: mundo sempre reconstruído

em barro e água, ponto fixo onde pés se afundam,

confundem os passos, caem todas as intenções.

as minhas mãos foram feitas para a terra, mas água

é o que as leva, lava, lavra. estão pequenas com o frio.

peixes comem-me os dedos, o barro prende-me os pés.

      tudo isto pesa como uma mitologia transparente,

de um mundo por cumprir, de um dia por encontrar.