Até à próxima manhã

Onde nasce o ódio? A fronteira de uma cama

marcando a divisão de duas pessoas

despindo as roupas do dia, cicatrizes e cheiros

misturados, de costas; os olhares para o chão

ou para as paredes que permanecem sempre

silenciosas. Onde nasce o ódio? Os telemóveis

finalmente silenciosos, a guerra aberta dos lençóis

- e os piores conflitos travam-se sempre no escuro,

nas luzes apagadas, nos olhares que se negam, 

nos longos e delirantes silêncios de água a correr

debaixo de pontes que nunca se encontram. 

Estas portas que explodem fechadas com estrondo, 

a pressão de todos os dias, a pressão que falta no duche,

a pressão das coisas por fazer, da canção por cantar 

em liberdade. As costas olham-se cuidadosamente. 

Há um calor breve que se expande na cama. 

Uma mentira que vai durar

até à próxima manhã.

http://childbirth.bandcamp.com/

No horizonte da solidão

não posso exactamente escrever o teu nome no gps e esperar 

que esta máquina e os seus satélites me conduzam a ti. 

não te vejo há anos, assim parece, 

não que tenha contado o tempo que passou: 

ele passou apenas, sem darmos conta. entretanto

perdemos as coordenadas; os mapas confundiram

os caminhos; perdemos o lugar, a hora, os sinais.

esta distância é como um arrepio que nos sobe pelos pés, 

pernas acima, tremor no sexo, breve memória da outra pele

- que não diz nada, excepto a sua existência frágil.

esperei demasiado. fiz muito pouco, demasiado

ocupado com as promessas de um futuro tardio demais. 

o mundo cresceu à nossa volta e caímos cegos num céu

de rocha negra, árvores solitárias cortadas nas raízes

do caminho. dias de sempre, tomados pelo labor

da morte em papéis, números e sangue. pesada ancora 

no centro de nós. porto sem viagens. a ausência pesa fundo.

e o que aguardar enquanto se espera amarrado ao medo?

hoje bastam-me as poucas noites que passo acompanhado, 

sem promessas nem amanhã certo, 

estranho projecto para o amor possível no horizonte da solidão.

Palavras Cínicas

      "O pobre corpo nu corre a roda toda como um copo numa bodega, amarrota-se, enlameia-se. Toca-me a vez: os mesmos abraços que deu à minha noiva, os mesmos beijos que dei à minha mãe dou-os agora a esta. Isto é lógico. 

       Vender o corpo é melhor do que vender a alma, mas vender a alma e o corpo como seria bom!

    Mulheres honradas? Ah! tu crês em mulheres honradas e homens bons? És parvo. Todo o homem atraiçoa e toda a mulher falseia. Todos mentem. Mentira é o céu, o inferno é mentira. É mentira Deus, é mentira o Bem, o Amor e a humanidade.

      Em que acredito eu? No crime e no dinheiro. O crime é Deus, o dinheiro é Deus, e de ambos o dinheiro é maior. É por dinheiro que se compram almas, por dinheiro é que as mulheres se vendem.           Quantas almas não conterá um saco de dobrões, quantas? A quantos corpos não poderia ele despir?"

Palavras Cínicas, Albino Forjaz de Sampaio

Em frente aos outros

Foi o passado que nos cortou a cara.

Foi o passado que nos desfigurou.

Foi o passado que nos deu forma 

         e conteúdo.

Foi o passado que nos conduziu aqui.

É no dia de ontem que vivemos e,

depois de cada dia é a esse dia 

que procuramos escapar sem nunca

conseguir esquecer os traços e os gestos,

os sucessos e as desilusões. Falamos 

uma estranha linguagem de atrasos 

e adiamentos, a língua acaricia fantasmas

e fala de memórias, conta os caminhos 

atravessados até chegarmos aqui,

até à pessoa que nunca chegamos a ser.

Erguemos as mãos vazias em frente à cara,

escondemos os olhos e a cara para nunca 

sabermos quem poderemos ser em frente 

ao espelho… em frente aos outros.

Um fio de volta ao fim

Somos vasos partidos. cacos de cerâmica 

atirados ao chão por mãos cruéis, devassas

crianças jogando ao rompe-e-rasga, pele 

e cicatriz, lágrima de sangue e ninguém

chora primeiro. quem somos agora?

tudo está feito e nenhuma surpresa pode vir

do corpo vezes e vezes sem conta violado. 

e sempre o mesmo rosto recalcado,

o mesmo nome e as memórias onde se retorna:

a mesma criança perdida, um pálido brilho na noite, 

um fugaz sorriso; as agressões do amor e as coisas 

perdidas e as pérfidas mortes uterinas do tempo.

ainda nos resta um regresso? um só?

Wild is the wind