Black Ice - The Ugly Show

Aljustrel

deitado finalmente, olhos fechados,

imaginação à solta nas aranhas 

saídas das sombras da noite para 

se alimentarem de nós. é assim 

que durmo hoje. alentejo de novo.

desta vez sem família nem amor,

só com amigos, músicos, música e calor.

viagem confortável e rápida, sem gastar

um cêntimo, excepto nos roubos que

são as paragens de serviço onde 

empregados deprimidos nos servem 

o nosso próprio sangue em cafés aguados

e chávenas de limpeza duvidosa. depois

paisagem rotativa e fantasmas de outras vidas

nos carros que passam, vislumbres

de um rosto mais que familiar e perdido,

liquefeito pela velocidade e impossível

de alguma vez voltar. sol pelos vidros, 

queimados os braços pela sonolência

dos membros e a incerteza do espaço;

não-lugar, momento passageiro na confusão

entre tempo e espaço, entre o espaço de estar

e o tempo de ser algo mais do que aquilo

que nos permitem. rolamos na vertigem e,

hoje,

temos um destino definido pelas obrigações,

vila mineira morta, montes vazios por dentro,

arqueologia de mãos rudes que medem as forças

da terra e dos animais. animamos a viagem 

com as conversas possíveis, mas sabemos todos

que entre os sorrisos e os olhares nos espreita

o silêncio e a responsabilidade pesa, imenso, 

sobre tudo o que temos para fazer. ainda assim

é sempre esta mesma loucura quando deixo 

a mente rolar livre nas faixas do pensamento. 

não sei se te procuro ou te encontro ou se me perco

nas possibilidades esquecidas, nos fragmentos

do que ainda sei sobre quem és e o que fazes;

sei que isso pouco importa: a vida avançou 

como esta estrada e agora somos outros

- perseguir-te é o mesmo que tentar agarrar 

um fantasma ou fixar a imaginação. as viagens 

agora são outras, outros os companheiros 

e imensos os espaços. não te encontrarei 

em aljustrel, não sei quem és para te agarrar 

pelo braço e dizer olá! por aqui? a verdade é que

vamos todos a caminho de lugares diferentes 

e agora temos idade para saber que o importante

mesmo é chegar onde se quer, como se quer.

tudo o resto são circunstâncias organizáveis,

arrastadas pela circulação do ar dentro do veículo.

"For to go as a passenger you must needs have a purse, and a purse is but a rag unless you have something in it."

Melville, Herman "Moby Dick"

Mármore

Não sei o que é ser pobre, daqueles

que têm apenas quatro canais 

de sobrevivência: a minha tv está ali,

desligada; é fraco alimento para mim

e as minhas insónias. Sei, contudo, 

o que é ser pobre, daqueles, de espírito

e bolso completo; daqueles que estão

horas a debitar histórias em que são 

o motivo, participante e protagonista 

como se todo o mundo fosse pequeno 

e contido no seu umbigo. Compreendo

o porquê, lamento as razões, tento rir-me

de tudo e ler um livro. Compreender as 

cínicas razões pelas quais não consigo 

dormir, nem sentir algo mais que isto, frio.

Formas

entretenho-me rearranjando as grelhas do real,

reconsidero conceitos, significados, significações

repassando pela beleza do nada e a sua perfeita

inutilidade. temos tudo, não há como fugir 

a infelicidade de não saber o que desejar,

ou desejar tudo o que não se pode ter

sendo um perfeito desconhecido para quem se é.

não, já não sei… escrever, falar, comunicar

ao sentido sentimento das coisas-pessoas,

coisas, pessoas que se entrecortam e confundem,

aos pedações dentro de mim, no sólido que sou.

passo os dias em silêncio, batendo teclas

tentando aproximar-me da realidade 

desconhecida. o outro permanece sempre: ilusão,

esfinge,

desafio simples, parte desconhecida de mim,

comboio inalcançável de sensações, de toque

e sentido e realidade quente e carnal.

são poucos os dias em que me vejo, desci

os espelhos das paredes, revejo-me nas pessoas

que conheço e na fotografia, no domínio amador da luz

e não sei ainda quem sou, quem quero ser, 

como devo ser para toda a gente me amar.

afinal de contas, preciso de atenção, de ser a vibração

que te excita o que resta do teu corpo mastigado

352 vezes, cuspido e mutilado outras tantas.

um dia as coisas foram diferentes, nem melhores

nem piores, diferentes apenas. as palavras 

tinham textura, um corpo, um significado óbvio

atrás da tinta e as fotografias não eram apenas

frequências tornadas reais no papel, bisturi 

da insensatez da realidade. não compreendia

nada com aquela capacidade de explicar 

o que tudo é, mas intuía a relação óbvia,

a unidade entre "eu" e mundo. ainda comia 

maõs-cheias de terra e brincava com os vermes

- antes de os substituir pelo sexo - e era impossível

que algo como o mundo pegasse fogo. 

agora não.