Até à próxima manhã

Onde nasce o ódio? A fronteira de uma cama

marcando a divisão de duas pessoas

despindo as roupas do dia, cicatrizes e cheiros

misturados, de costas; os olhares para o chão

ou para as paredes que permanecem sempre

silenciosas. Onde nasce o ódio? Os telemóveis

finalmente silenciosos, a guerra aberta dos lençóis

- e os piores conflitos travam-se sempre no escuro,

nas luzes apagadas, nos olhares que se negam, 

nos longos e delirantes silêncios de água a correr

debaixo de pontes que nunca se encontram. 

Estas portas que explodem fechadas com estrondo, 

a pressão de todos os dias, a pressão que falta no duche,

a pressão das coisas por fazer, da canção por cantar 

em liberdade. As costas olham-se cuidadosamente. 

Há um calor breve que se expande na cama. 

Uma mentira que vai durar

até à próxima manhã.

http://childbirth.bandcamp.com/

No horizonte da solidão

não posso exactamente escrever o teu nome no gps e esperar 

que esta máquina e os seus satélites me conduzam a ti. 

não te vejo há anos, assim parece, 

não que tenha contado o tempo que passou: 

ele passou apenas, sem darmos conta. entretanto

perdemos as coordenadas; os mapas confundiram

os caminhos; perdemos o lugar, a hora, os sinais.

esta distância é como um arrepio que nos sobe pelos pés, 

pernas acima, tremor no sexo, breve memória da outra pele

- que não diz nada, excepto a sua existência frágil.

esperei demasiado. fiz muito pouco, demasiado

ocupado com as promessas de um futuro tardio demais. 

o mundo cresceu à nossa volta e caímos cegos num céu

de rocha negra, árvores solitárias cortadas nas raízes

do caminho. dias de sempre, tomados pelo labor

da morte em papéis, números e sangue. pesada ancora 

no centro de nós. porto sem viagens. a ausência pesa fundo.

e o que aguardar enquanto se espera amarrado ao medo?

hoje bastam-me as poucas noites que passo acompanhado, 

sem promessas nem amanhã certo, 

estranho projecto para o amor possível no horizonte da solidão.