Até à próxima manhã

Onde nasce o ódio? A fronteira de uma cama

marcando a divisão de duas pessoas

despindo as roupas do dia, cicatrizes e cheiros

misturados, de costas; os olhares para o chão

ou para as paredes que permanecem sempre

silenciosas. Onde nasce o ódio? Os telemóveis

finalmente silenciosos, a guerra aberta dos lençóis

- e os piores conflitos travam-se sempre no escuro,

nas luzes apagadas, nos olhares que se negam, 

nos longos e delirantes silêncios de água a correr

debaixo de pontes que nunca se encontram. 

Estas portas que explodem fechadas com estrondo, 

a pressão de todos os dias, a pressão que falta no duche,

a pressão das coisas por fazer, da canção por cantar 

em liberdade. As costas olham-se cuidadosamente. 

Há um calor breve que se expande na cama. 

Uma mentira que vai durar

até à próxima manhã.