Wild is the wind

(o poema, por mais incerto,
corre sempre nos passos
que atiram dois corpos na cama.)

Amargas como o sangue

Inevitavelmente as drogas ficam amargas

como o sangue. É só tempo o que se perde,

dinheiro fácil, olhos vazios espreitando

o interior da noite sem ver mais nada 

que a escuridão habitual dessas horas.

Sair para a rua e encontrar uma exterioridade 

qualquer, algo mais do que o que vemos fora 

dos olhos. Mas não é aqui que a encontramos. 

É dentro. Na cadência do pensamento ou do verbo, 

acção interna. Mas é a rua o que temos. E é tarde.

Outra vez. Demasiado e continuar a andar só 

pode trazer mais confusão. Caminhar e as ruas

e os passeios estão imundos. Tentar esquecer 

e todas as bocas te trazem as mesmas palavras. 

E os olhos estão gastos nas esquinas das ruas 

e nas mesmas caras - e as mesmas mãos 

estendidas como ramos secos para cima, 

a sentir se o que cai é chuva ou um acidente

qualquer dos sentidos. Outras nos bolsos, quentes, 

sentindo músculos, sangue, nervos de paragem. 

Caminhando em direcção a outros corpos. 

As mesmas bocas de hálito fumo e secas.

Amargas as bocas, as drogas, o sangue.

E as ruas sem saída. Os bolsos vazios, sujos 

de sangue e com restos de papel e tabaco. 

E nem por isso mais cheios. Apenas a incerteza 

de tudo, o próximo passo, onde ir - o que o dia 

vai trazer no dia, que nunca tarda e chega

às horas certas da luz. Fumo. E o nevoeiro que cai

e torce a cidade no frio. E o nevoeiro que cai

nas luzes que se apagam. E ninguém a cavalo 

surge do nevoeiro para nos salvar, ou sequer

indicar uma direcção. Luz. E o nevoeiro que cai

sobre os olhos, o tempo perdido, a manhã 

submersa num resto de calor de dois corpos

juntos no naufrágio matinal de uma cama.