Para contar à lareira

deitados, conversando cansados e olhando o trapézio das quatro 

linhas do tecto, descobrimos os nossos egos equilibrados 

nesta cama

estreita e dura longe do frio húmido, da chuva, da solidão das

ruas rasgadas na pele durante horas acumuladas no vazio.

não, não te vou perguntar pelo teu passado. não o quero saber.

se o contares, vou escutar e esquecer. e tentar compreender-te 

como és agora - não o que te trouxe aqui e a esta forma de mim.

escutamos um rumor, uma língua estranha e nova; guardamos

o alfabeto secreto das nossas peles debaixo da língua - para falar 

melhor quem somos agora que temos horas e silêncios, segredos

- e que começamos uma história conjunta para contar, mais tarde,

à lareira.

Cama estreita

deixa estar o mundo, a gente consegue fugir

à roda da rotina, aos gráficos do cansaço e

às químicas absurdas da luz; às horas 

e ao espaço, às pessoas que nos rodeiam,

ao vazio lá fora, ao silêncio estéril e poeirento

de mais um dia de horas acumuladas. não importa

onde, mas há o golpe de sorte de uma cama estreita

onde nos apertarmos, um termoventilador a sussurrar 

o seu calor fechado neste quarto espartano, quatro 

paredes da nossa privacidade onde oferecemos

o corpo às bocas e às mãos e depois ao calor do sono,

adormecendo apenas com a certeza absoluta dos braços 

que nos seguram e impedem a nossa queda no vazio.