uma das músicas mais belas que ouvi. sempre.

Partes de mim

Na realidade sou apenas um romântico desiludido com o mundo e com as pessoas. Parte de mim, pelo menos, é assim. A outra não se importa muito e continua sem pensar muito nas coisas. Ambas não querem acreditar mais e preferem manter-se assim, indisponíveis. Sinceramente, e do que vi e experimentei até agora, a disponibilidade é uma coisa muito interessante que serve para reduzir a nossa produtividade e para nos roubar as horas. Mata a solidão por umas horas, mas pouco mais. Assim sendo, continuo a ser o mesmo romântico desiludido com o mundo e com as pessoas. Sem beleza nem poesia. As coisas parecem mais duras ditas em prosa, mas é uma ilusão do nosso entendimento. Afinal de contas, são apenas as mesmas palavras alinhadas e gastas. Ninguém entende. Elas, as palavras, significam o mesmo de formas diferentes. Dependem das pessoas que as dizem. Se forem escritas parecem mais sérias, mas são igualmente risíveis e insignificantes. Confusas, principalmente. Hoje passei demasiadas horas em frente ao computador. Ontem uma manifestação, tão inocente que chegou a ser bela - não fosse a desilusão um cancro que nos consumia a todos por dentro. Descendo a avenida passava-se uma fronteira invisível entre dois mundos necessariamente contrários. O dos contestatários, o mundo em crise, e o mundo real, das esplanadas cheias e da praxe dos estudantes que se alimentam de MacDonalds, engordando como animais passivos e com um plano. Ambas as partes de mim ficaram desiludidas. Com o mundo real e o mundo contestatário, ambos enfrentados de câmara na mão - e são as mesmas caras que se escondem por detrás das mãos, dos óculos de marca. Acontece-me o mesmo quando sou sincero. Quando tento falar ao coração das mulheres, as portas fecham-se. Excepto quando tento ser quem não sou. Excepto quando os bolsos estão cheios de dinheiro ou paciência (ainda estou para decidir que qualidade é a mais importante). Ainda assim, permaneço romântico e desiludido com o mundo e com as pessoas. É assim que sou e só consigo enganar quem quer ser enganado pelo tempo disponível para o engano. Para terminar, gostaria de dizer que odeio o Paulo Coelho e todas as palavras que ele escreveu e virá a imaginar. É demasiado cruel da parte dele reduzir o mundo todo e toda a gente no mundo a crianças que precisam de metafísica moulinex para sobreviver. E depois de todas estas palavras incertas, rudes na sua prosa, incertas na certeza de definir algo, permaneço romântico, desiludido com o mundo e com as pessoas, mas procuro não pensar muito nisso.

P.S. - Para além do Paulo Coelho, odeio também o Pedro Passos Coelho de uma forma que o reduz apenas a mais um número, a mais um político que vende a carne dos ossos, as gerações presentes e futuras, a uma oligarquia. Infelizmente, não foi o primeiro.

Não te sei

Não te sei dizer o porquê, mas já não consigo

ter um orgasmo contigo. Não sei se será o hábito

do corpo, teu e meu, ou se isto é causado pela falta

de desejo que sinto por mim mesmo. repara, eu

não sou algo que aconselhe a quem quer que seja.

Sei quem és, o que fazes e para que me queres 

aqui,

agora,

longe de qualquer futuro, neste presente inconsequente

para qualquer entendimento dos corpos.

Sei que apenas me queres foder, exercer controlo 

sobre mim e sobre o meu desejo feito corpo, feito sangue,

e não sei como nomear exactamente isto, o que acontece...

Sei que não me vais ligar amanhã, se calhar nem no dia

seguinte a esse, para nos reencontrarmos: estas horas

pertencem aos corpos e as provas ténues que ficaram 

foram os cheiros nos dedos e as erosões seminais na pele. 

Sais de mim, sal e terra, como entraste - um rasgão superficial,

umas horas perdidas, um outro sinónimo do prazer descarnado.

Paixão, amor ou qualquer coisa intermédia ou nem isso: 

gostava de te perguntar, mulher que conheceu muito mais

do que os rigores e a força do meu corpo. mas não pergunto,

porque sei (e sei que sabes também) que nos conhecemos

demasiado bem para nos apaixonarmos por ilusões 

e demasiado mal para nos amarmos. É uma relação feita 

de silêncios, de gestos e gemidos, de palavras por dizer

no cansaço da corrida. Agora dorme… Estás cansada,

eu sei,

de tudo isto.

'09

Exercício 7 - continuar

é simples e fácil. basta ser. fazer. acreditar que respirar

é importante e valioso. assim se continua. mesmo quando

se anda em círculos com a ilusão de que se avança. mesmo

quando se sabe até à medula dos ossos que continuar,

prosseguir, avançar, é como uma amputação: lima-se 

a gangrena, mas permanece a dor, a ilusão do membro 

perdido. e como se torna mais difícil o equilíbrio! mas sim,

fazer! fazer tanto que esqueces como se vive enquanto

respiras e pestanejas os olhos como quem não acredita

na vida que tem. fazer tanto que perdes as ilusões e sonhos, 

em que passas os dias a desistir em nome de uma vitória

que nunca vai chegar e, quando chega, nunca é suficiente.

em frente! sem olhar, em frente! o abismo, em frente! 

quanto precisamos para ser felizes? tudo o que preciso 

mesmo cabe dentro de uma mochila - tudo o mais trago

no peito, junto com o orgulho de ser quem sou e como sou.

isto inclui: a teimosia e a imensa estupidez; o mote

"antes quebrar que torcer"; o perfeccionismo; a vontade

e a força de ser; não saber como abdicar dos sonhos

em nome de uma conta bancária melhor e mais estável;

o ódio visceral a tudo o que é político; a honestidade

intrínseca da minha classe e educação; olhar com força

e querer ainda com mais e mais força; o ombro amigo

que me esforço por ter; a imensa paciência para tentar 

compreender e ser um animal bom. por isso avançamos,

avanço e continuo com todo o peso do meu mundo dentro,

a uma velocidade constante definida pela orientação 

espacial dos planetas… continuo a arrastar-me lento

demais para o mundo em que vivo. faço sempre mais,

mas não sei se conseguiria existir manco como estou. 

continuar é andar sempre em direcção ao que não se sabe.

O porco chauvinista estético

o porco chauvinista estético é um conceito 

menos contraditório do que se pensa. 

é mais uma questão em aberto, existente

nos subjectivos olhos de quem vê. 

mas é relativamente simples: todos nós

(os homens, os outros, os estranhos, os simples, 

aqueles que amam e os que não amam e aqueles

que se tentam separar da metade feminina desde o início 

de que nos lembramos) o somos, poucos parecem.

mas este exercício de parecenças está mais nos olhos

de quem observa. aqueles que olham, os de dentro

da acção de olhar, quem é visto, o porco chauvinista

portanto, permanecem ignorantes ao que são 

- falta-lhes um espelho para a compreensão. 

assim sendo, todos nós, e ninguém também, o somos

sempre que olhamos quem desejamos com 

a ardência nos rins, com a ausência de matéria

no ventre, com as palavras mal-colocadas, 

desniveladas, da lubricidade, quem não quer ser

assim olhado por nós. uma figura de acção sexual,

um boneco de prazer que se julga inanimado

quando o que se tenta, com maior ou menor educação,

é contar o desejo, explicar a atracção e a forma 

como todas as formas naturais se encaixam 

(e também a suavidade da pele, o calor dos músculos, 

a solidez salutar de toda a equação matemática da beleza).

como tento dizer desde o início, as palavras mentem 

e as acções não: o porco chauvinista estético é

um conceito contraditório, mas tudo o que fazem não.

não há olhar a que isto consiga escapar impunemente.

(depois de algumas conversas)

Exercício 6 - recear

apresento-me: existo e tenho medo. desconheço

este mundo que me rodeia e duvido que algo bom

possa acontecer na culpa que transporto. 

já disse que tenho medo? demasiado para apreciar

o que possuo? já disse também que me agarro 

ao que não tenho? que pressinto que tudo definha

à minha volta? que tenho dentes que me mordem 

os tornozelos, o sono… que me vincam o olhar

para eu não ver a beleza infinita da dádiva possível

nos dias que ainda nos permitem. e a culpa, tanta,

latente sob a máscara snob da minha depressão.

as minhas mãos matam tudo o que tocam. sou assim:

azarada, desastrada, um deserto de sal para o amor.

entende, por favor, que o que o mundo é, depende 

de quem somos, do que vemos; e o toque de midas 

que tanto procuras, a alquimia que conduz do chumbo

ao ouro, da carne simples ao amor, é uma transfiguração

possível, mas asfixia a vida e traz uma riqueza dúbia, 

indecisões concretas, uma infinita tristeza da largura

de um abraço que é sempre o primeiro passo do adeus.