O que dói

é com a melhor das intenções, acredita.

vamos continuar, mas muito devagarinho,

como quem está parado e não faz nada;

como quem está só e não sabe o que fazer

para voltar atrás ou acabar com tudo de vez.

afinal de contas, as coisas só doem no corpo

que nos pertence, cujos ecos escutamos.

                o resto,

o corpo dos outros, não dói. nada. miragem 

de carne. ejaculamos ódio. lugares comuns

da língua e da empatia. no fundo, nunca deixar

de temer vida e os outros e as mesmas opiniões 

ocas. lamentar a possibilidade rara de fazer tudo: 

o querer do que sempre se quis. ser sempre

quem sempre se foi e sempre foi escondido. 

mas não. afinal de contas, não me dói nada fazer 

                o que dói em mim.

Ferrrugem

transforma-me num objecto e tenta ter prazer.

muitas vezes. mais do que eu conseguiria.

faz-me sentir, sem entraves psicológicos,

abruptas morais, incompletos contactos

regidos por luas, circunstâncias ou vontades.

solta-me. não vamos pensar. não agora.

afinal de contas, estas paredes são pedra 

e estão mudas. estas paredes não falam. 

estas paredes mortas não contam histórias

e são tristes sem nós. aqui és livre. não te julgo.

ninguém saberá uma palavra do que acontece.

lembra-te que enquanto esperas ossos enferrujam,

máquinas paradas e tristes cinzentas pelo tempo,

frágeis pelas circunstâncias em que os envolveram.

os ossos enferrujam, os olhos fecham-se, a mente

esquece quem uma vez fomos, como éramos

quando as palavras para as coisas eram outras,

quando tudo explodia e era real em si e nós,

nós só nos conseguíamos esquecer entre tudo.

pergunta: ainda te lembras do que é sentir assim? 

Agora só falta dizer quem és.

Reconhecimento

as pessoas amam na medida em que se reconhecem:

procuram um espelho na carne baça, alguém 

para reconhecer quem são quando mais ninguém olha.

de resto, mais um nome, outra cara, outro corpo arranjado

entre as lembranças de outros e inevitáveis comparações;

memórias possíveis, uma vontade incrível para contrariar 

as evidências caindo lentamente no poço profundo

onde se escondem os pixéis que já fizeram os dias.

o tempo passa e o mundo vai mudando à sua volta,

as vontades perdidas, os tempos desencontrados, 

os objectivos mútuos feitos aço sujo por detrás das palavras.

somos quem somos na mudança. quanto menos temos,

mais somos quem existe em nós na realidade. ilusões

completamente perdidas atrás de palavras insignificantes, 

sono, séries e filmes de má qualidade que servem para matar

o tempo e o silêncio. a verdade é a paixão transitória.

as vontades desrespeitadas surgem depois, inesquecíveis.

e depois... o verbo esquecer é sempre tão fácil de conjugar.

Paisagem - 2012

Olhos limpos

não tenho sótão e a casa é demasiado pequena

para as memórias. despojei-me das coisas. vivo.

não tenho luz nem velas. não ilumino. desconheço

o tempo. todo eu sou novo. viajo sem malas ou baús;

câmara apenas, duas objectivas, olhos limpos. 

Lugar para estacionar

Não és mulher. Não és senhora. Nunca uma criança te atravessou. 

Estás pousada no passeio, na beirinha, sem ouvir as palavras 

que desfio dentro da minha cabeça, sem sequer ver os carros

que deverias estacionar enquanto te desfazes em pó à chuva.

lama lenta dos cabelos brancos raros aos sapatos encontrados 

no lixo, demasiado grandes, casaco castanho de homem, olhos 

cheios de silêncio que não dizem nada. homem morto ambulando. 

o que foste? podias ter 200 anos que ninguém acharia estranho.

seria mais um número sobre ti, um peso mais que não faria diferente.

olho e pergunto-me quem foste. o empregado do café chama-te

boneco de neve à conta do teu cabelo branco e mudez alcoólica. 

o cabelo começa a rarear no topo. derretes? não és mulher. não és.

não és senhora. não és. sentas-te no passeio e fumas. trocas um euro,

compras vinho, adormeces no chão. acordas para o mesmo amanhã.

uma vez também te vi a explorar com a língua a boca de um homem, 

testa baixa, a mesma cara de neandertal dos livros. poucos dentes.

estava frio. não tive coragem para imaginar mais. aquilo chegou, 

uma mistura de asco e nojo e saliva. mais um cigarro. quem és 

debaixo do odor e do silêncio? quem és para além da mão que treme? 

                    uma moedinha… 

e deixas cair a frase, assim, como se nunca tivesses tido algo mais

para dar… que mundo te devorou a humanidade? e depois passamos,

continuamos a olhar as montras como quem não te viu e nunca exististe. 

esqueces facilmente. nunca ninguém te viu. passam-te carros por cima, 

o tempo, homens irreconhecíveis, fumo, o vinho mau, o calor das ruas 

e o seu cheiro a lixo e pedras, a pele esmagada, a cabelo sujo e tu 

permaneces, braço bamboleante basculante que indica o único lugar 

que ainda existe para estacionar - uma sopa, um croquete, um café,

                                                                                             um cigarro.

Misty.

por vezes há palavras que chegam de uma névoa.

sem cor, apenas mensagem envolta em incerteza;

vozes distantes para além da curva do tempo 

e do espaço. não sabemos o som, reconhecemos

o toque possível. acima de tudo ouve: não rasgues a pele. 

dela não é a teia que te prende e magoa; mas é ela que ilumina. 

obrigado

Domingo, 6 da manhã

Domingo, 6 da manhã, Porto

Pensando racionalmente

pensando racionalmente, fui demasiado estúpido:

quanto mais não seja importei-me demasiado

tempo. dei voz a palavras que deveriam permanecer

mudas. entreguei corpo e segredos em corpo e ouvidos 

que nunca os deviam ter conhecido. mesmo agora,

quando escrevo estas palavras e as penso pesadamente,

signo a signo, graves e despersonalizadas que são

completamente fora de mim, compreensões abstractas,

sinto nojo pelo tempo perdido a escrevê-las e sei que, 

apesar de simples, são também muito mais do que mereces. 

é menos que nada

ainda assim, porque continuamos a tentar falar?
comunicar:
chegar à mente do outro com palavras, gestos, coisas.

as palavras são desculpas para a ausência de acção.

Es.co.la

"be cunning and full of tricks"

frase escrita numa parede e definidora de épocas

todos sabiam que a vitória seria breve,

mas ainda assim seria uma vitória. 

por um dia, breve também, podiam 

ultrapassar as fronteiras humanas 

impostas por deus, pátria, sociedade, 

família, polícia, capital, educação, 

orçamentos, vícios, espaços, fronteiras, 

propriedade, política, trabalho, preguiça, 

feriado, tempo, idade, e ser democracia: 

uma voz que se ergue do fundo, um corpo 

milípede que caminha numa só direcção.

sem astúcias básicas, sem truques. 

armados de verdades e megafones 

e de mãos nuas contra chapas e parafusos

e paredes sujas e fechadas.

toda a gente sabia que seria breve. um

momento apenas em que se ficaria sozinho

no poço silencioso das vértebras e sentiríamos

igual ao sorriso ao nosso lado. entre a chuva 

de vidro, de metal, e o ruído ensurdecedor 

dos bombos, há um momento pleno de certeza

que emerge, verdadeiro e completo. longe 

da mesquinhez de contractos; real, por fim.

no dia seguinte, de manhã cedo, regressariam

as nuvens negras, os cadeados, os polícias, 
os cassetetes, mais cadeados, aloquetes e outros
pés mais pesados, e ainda as câmaras e as luzes,
e ainda outras mãos para voltar a fazer esquecer 
a absoluta e agora silenciosa vontade popular.