destruir/criar

destruir

passo os dias inteiros a sorrir ou a tentar sorrir

quando só consigo sentir uma árvore de ódio 

a crescer em mim, as raízes a descer do coração

aos pés, entrando na terra que me rodeia tornando-a

tão estéril quanto eu sou e sempre fui. onde toco

a vida apodrece, os sorrisos morrem, a pele perde

a sua juventude e fica amarela como a dos velhos.

é este o meu dom - destruir tudo o que toco. odeio

o próprio sangue desta confusão, a minha depressão

de tudo que não passa, as entregas estúpidas 

e as mais estúpidas tentativas de lhes encontrar 

sentido. odeio as horas desperdiçadas no trabalho

e a trabalhar quando podia estar a viver melhor

e a não me preocupar com nada, excepto os impostos,

a burocracia da vida, o preço por ser cidadão pleno

da ilusão de primeiro mundo. odeio estas palavras 

falsas e inúteis, que dizem tudo e não explicam nada

do que realmente acontece. odeio este ódio, 

a incompreensão e o sabor dos sexos amargurados,

o falhanço de querer ser mais e não chegar a ser nada.

criar

por isso digo é preciso destruir tudo o que o passado trouxe.

por isso digo que é preciso fuzilar todas as memórias, tudo

o que os dias nos deram para sermos felizes sendo quem somos.

por isso digo que preciso de me ser outro. esquecer-me de mim

todos os dias, todas as horas. deixar respirar as horas em mim

e pensar na sande que me espera quando chegar a casa, no vinho

quente que acompanha a refeição simples, no fumo depois do jantar

e o banho a escaldar antes da calma do meu sono, sozinho, porque

afinal é assim que nos ensinam a existir desde cedo e porque nada 

vale mesmo a pena, excepto existir para mais outro dia sem pensar

em nada, sem sabermos mesmo quem somos ou nos interessarmos

minimamente por isso. talvez um dia, assim reinventado o mundo

num turbilhão de novidade inesgotável, seja minimamente confortável

e até divertido acordar à mesma hora, todos os dias, para o resto da vida.

Não se passa nada

os cães ladram e não se passa nada:

o arco desta travessa arqueia ainda,

o rio corre como um esgoto bucólico,

a mesma luz na janela fechada. 

o telefone não vai tocar hoje. nenhuma

voz vai atravessar este vazio. os ecos

que me chegam não trazem nada bom: 

as paredes dizem que o presente esgota

placidamente as suas horas e relatam

confusões profundas dentro do interior

da minha cabeça calculadora negativa.

entretanto mais um dia escorre na torneira

e eu escrevo novamente na cozinha, 

costas para a janela doente, e sempre

o cigarro estúpido a queimar as horas 

a pensar sempre o mesmo: ninguém nos vê. 

não existimos. os espelhos não conseguem 

devolver aquilo que nunca possuiram.

os cães calam-se subitamente.

alguém desliga a luz.

não se passa nada.

An almost made up poem

I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’s all right,
go ahead, enter their lives, I’m not jealous
because we’ve never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ve told
us, but listening to you I wasn’t sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “her, print her, she’s mad but she’s
magic. there’s no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’t happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’t help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.

Charles Bukowski

Noite incendiada

não sou poeta nem escrevo poemas.

duvido mesmo que seja um homem,

se homem se pode chamar à carne

desta fractura constante. perco o ser

diariamente, navio sem âncoras e portos

esquecidos marcados no casco. escolho 

palavras que não são palavras (mas

antes espelhos onde o leitor encontra

uma outra face que é também a sua)

para me relembrar como era a certeza

absoluta de tudo - mãos no leme tacteando

um rumo, um sentido para a viagem 

e para o esquecimento. não, não sou 

um poeta, ainda menos um homem.

o meu valor é incendiar a noite escura,

o silêncio do corpo, o vazio preenchido.

Lugar vazio

a mesa do fotógrafo tem um portátil e tabaco velho;

um isqueiro, uvas e um telemóvel inútil. papéis.

tem silêncio

e dois lugares. 

um está sempre vazio

Nuvem negra

é sempre o mesmo deserto como paisagem de fundo.

o ruído ram-ram das rodas raspando continuamente

a gravilha do caminho. o sem-fim da paisagem-roda

retro-iluminada, como os desenhos animados onde

ninguém fala e o fundo é repetitivo e se agita perante

as personagens imóveis, repetição de loucura, loucura

repetida acorde após acorde a olhar as cores do som.

é uma experiência e mais uma tarde de domingo onde 

se passa o tempo esgotando a melancolia da semana. 

a imaginação chega pouco, mas tem de servir: recordar

como seria de novo respirar sem esta pressão no peito; 

sem este chumbo derretido desabado dentro da carcaça.

esperei até ser tarde demais para chegar cedo a casa.

a mais outra. casa. a paisagem agora é negra, pontuada 

por luzes e névoa fria da estrada. viajo depois da meia-noite: 

ninguém olha já os rostos com quem se cruza. estações

de serviço meias vazias e com aquela tristeza que se cola

às cores berrantes, à mecânica metálica, aos rostos aquários.

é apenas mais uma viagem, mais umas horas de mediação

entre a distância que me leva daqui até outro lado qualquer.

Incapaz

não, não me apetece ir a lado nenhum

ou fazer nada. não, não quero compreender

melhor o que me rodeia ou fazer algo 

diferente. 

quero ficar em casa, em silêncio, sozinho

sem música ou o calor das mãos de alguém

fora de mim. ontem explicaram-me sonhos

e um futuro incerto onde não havia lugar

para mim e para as minhas imperfeições.

quando sair daqui tem de ser para uma coisa

em grande. uma casa e um homem maior que

eu, mais capaz de suportar as rotinas, mais

completo e profundo no trabalho e em privado,

capaz de falar e explicar a bela profundidade 

dos seus bolsos e como é incapaz de sentir.

Puro pensamento

Sou puro pensamento impuro.
Sou uma mesa cheia de pratos
sujos e colheres vazias. Uma
cadeira partida e uma toalha
suja. Sou. Uma garrafa meio
de bebeda junto a mais um
euromilhões amarrotado. Puro
pensamento e desilusões. Falta
de sorte e estou aqui calado
e desatento como quem observa.
Para passar o tempo, outros colam
papéis brancos às paredes tentando
reter fugazes memórias, breves ícones
das vozes interiores que nos guiam
e de dias e noites passados sem termo.
Mas até as paredes vão ruir um dia
e, quando temos todo o peso dos factos
como uma engenharia falhada sobre nós
recordar é um exercício difícil e irrespirável.

Sentença

nada disto é real. são apenas continuações 

dos nossos ódios e medos. nada disto é real.

é um sonho, apenas. um momento de pesadelo

na noite suada, nos olhos abertos de madrugada

para conferir o relógio da insónia. nada disto é real.

falas como quem mente como quem respira. existes?

nada disto é real. ainda assim, as horas continuam,

fortunas frágeis atravessam as minhas mãos, explicam

forçosamente as cadeias de produção do mundo,

do terceiro para o primeiro e o valor acrescentado da viagem...

acima de tudo, é uma questão de etiqueta. de veracidade.

mas nada disto é real. são apenas nomes que são dados

às coisas, às pessoas. nada do que dizes é uma promessa.

nenhuma palavra revela. os signos não são mensagens 

e nunca, nunca te dás de olhos fechados como disseste

sempre que querias que fosse o amor e a vida: um abismo

de carne ou sensações; uma multitude de inteligências

e horas desencontradas onde nos encontrassem os corpos.

os dias continuam e nenhum milagre político ou humano

nos poderão salvar. as horas prolongam-se, estendem-se

os silêncios como lençóis onde passamos mais uma noite,

descobertos e nus, preparando os corpos e as mentes 

para dar descontar mais um dia a esta nossa sentença.

La cerradura del amor

Soluciona la noche con monedas:

pagas así la cama.
Mas aquello por lo que tanto dieras
(o quizás dieras poco):
la promesa del cielo (que es lo eterno)
o esta vida final (el desengaño),
por el amor lo dieras casi todo.
Mas si lo ves venir aguarda altivo
porque el don que te llega lo mereces.
No le opongas dureza, mas que llame
a la puerta cerrada. No te fíes
de la belleza de un semblante joven,
y escruta su mirada con la tuya;
ayude la experiencia de los años
para tocar el alma. Si algo sabes
debe servirte mucho en esas horas.
Puede que, a quien esperas, le despidas,
y te quedes más solo.
Mas el amor no pagues con monedas,
no mendigues aquello que mereces.

- Francisco Brines
in Poesia completa, Tusquets 

deste blog 

Qual house

que house, seja ela a música ou a casa
onde se regressa no final do dia
ou de mais outra semana; qual house
é aquela onde vivemos; quem somos
ou o que somos escondidos atrás de vidros
e espelhos, por vezes de palavras em longos
invernos da mente. qual house escutar
profundamente
quando nem vozes, nem telefones
nem nada
nos aproximam dos outros, excepto a noção
nossa dos outros na existência quotidiana
- e como odeio a palavra quotidiana, marca
de nojo e de rigor horário, de rotina podre
como uma lama que nos prende os pés.
qual house, a música que ecoa pelas ruas
entre casas fechadas e portões abertos,
entre casas mortas e casas prontas a habitar,
apagando o rasto dos esqueletos que riscaram
nas paredes uma outra existência tão breve
e semelhante à nossa. qual house é que é uma
feita carne, feita calor, feita hospitalidade de sangue
no fim de cada dia, breve como uma voz sobre
uma linha satélite, orbitando em volta de vontades
passageiras da nossa passagem. qual house esta
desta porta e deste portão riscados, assassinados
se para isso houvesse um espaço melhor e mais vida.
sem dúvida uma boa questão.
e ainda melhor a resposta construída sem palavras
nem perguntas nem afirmações retóricas:

pedra seca apesar da chuva - e das dúvidas.

Retrato

Retrato, 2013

os retratos raramente mostram quem é fotografado. o rosto, a representação apenas está lá por acidente. é uma desculpa para fazer. ou para melhorar quem se retrata. ou para oferecer uma racionalização das impressões que as pessoas nos provocam. acima de tudo, um retrato deve fazer-nos perguntar: quem será que existe fora desta imagem que tenho perante mim?

já que nunca conseguimos enfrentar as pessoas, conhecer alguém, entrar numa comunhão possível e visual com o que as pessoas são, escolhemos o retrato. uma reprodução mecânica para nos libertar das ambiguidades humanas, das limitações dos nossos sentidos e razão. e assim acabamos por mostrar mais quem somos, do que as pessoas que retratamos. não sei se me faço entender, mas este retrato não é diferente. mostra mais de mim do que um retrato meu - já que nunca conseguimos mesmo estar na mesma folha que as nossas representações.

este é o retrato do desconhecimento e da fuga.

Um igual a mil

Nem vivo, nem morto:
Um corpo intermédio
na longa distância da viagem.

corpo estranho

imaginar um corpo estranho e sentir asco
pelo corpo e tudo o que ele representa
- o que me aconteceu?