"Entre o homem e a mulher existe amor; entre o homem e o amor existe o mundo; entre o homem e o mundo existe uma parede. É nessa parede que se penduram as fotografias."
Evgen Bavkar, Artist Talk, UCP
poemas brutos
31 maio 2013
Acordei vazio hoje
Acordei vazio hoje.
Não sabia quem era,
quem tinha sido,
que nome me tinham dado
até este dia. passado.
Já não tenho nome
- nenhuma voz me nomeia.
Abacate
Braga não tem um único café decente.
Parecem todos montras mostruários
de uma felicidade nostálgica, indecisa.
Não deixa de ser irónico que ninguém
aqui queira ser visto ou nomeado.
As pessoas cruzam as praças de olhos
baixos alheias a tudo e são seguidas
por pedintes de vozes inaudíveis. Passos
rápidos entre igrejas e granitos cinzentos.
Afasto-me e procuro um banco sob o sol
incerto deste mês de Maio. 2013. A CGTP
manifesta-se com a sua falta de jeito habitual
- os mesmos rostos de sempre, as mãos
as mesmas de sempre, também, e os slogans,
as palavras de ordem que falam de pão, justiça
e povo, arrastam-se debaixo dos olhares curiosos.
De um lado e outro, quase nenhum rosto jovem
e parece-me cada vez mais que estas vozes
que cantam se treinaram nos campos eclesiásticos
de todas estas igrejas. Nem fotografar consigo.
Não sei a que apontar a câmara e sei que vim
apenas para perder tempo, perseguir um sonho
só meu, rever momentos intransmissíveis. Afinal
a crueldade é um conceito cerebral já que tudo
acontece fora de nós - e o facto de as coisas
nos acontecerem é apenas um acaso. Somos nós
lá, naquele momento. Senão seriam outros.
As coisas existem. Não devemos levar nada a sério.
As palavras são palavras são palavras são palavras.
Conceitos vazios. Balões vermelhos sem um fio.
E hoje sou eu a criança estúpida que o veio ver
subir contra o céu e desaparecer nas alturas,
por entre os dentes de prédios, por entre frágeis
cúpulas das igrejas, por entre os olhares distraídos
que apenas conseguem focar o chão à frente.
Duas horas de silêncio depois somos sempre outros.
Nem melhores ou piores. Apenas outros.
29 maio 2013
Finalmente iguais sob a mesma desgraça - 2009
Encontramo-nos casualmente na rua quando chovia
E sei que preferias partir comigo a ficar aí,
A mexer nesse pó de gesso e a abrir buracos nos tectos das casas,
Apenas para chegar ao céu e o entubar até às paredes respiratórias.
No desencontro desta hora, são horas de terminar a digestão e o cigarro
E voltar a pegar nas ferramentas: a ti a mais completa poesia da destruição
E a arte de fazer de conta que o trabalho se faz rápido, eficaz;
Para mim, a caneta fraca e cobarde, a câmara clara das minhas memórias
E uma mochila pesada e inútil como uma carapaça mole.
Sabes que podíamos percorrer estas ruas húmidas pelas primeiras chuvas
Como uma mulher que se entrega; sabes que podíamos transfigurar
Este granito, todo este peso imenso nos corpos femininos que nos escapam
Às mãos rudes com que os buscamos; sabes que podíamos fazer
Desta cidade a impossível mulher, puta e santa na perfeita medida do desejo.
Meu irmão, resta fazer as contas ao que nos sobra depois de nos roubarem
O coração produtor e acreditar que dias melhores serão possíveis; que, um dia,
Voltaremos todos a falar a mesma língua e as mãos voltarão à sua pureza inicial,
Longe dos árduos cabos das picaretas e dos maços, do corpo rugoso dos escopros
E das cicatrizes do trabalho. Ainda que penses o contrário, preferia muito mais ter
O meu cabelo sujo com o pó do cimento e do gesso, a t-shirt manchada de tinta
E essas mãos cicatrizadas que agora escrevem noutro papel, noutra hora de trabalho
Nocturna ou que se arrastam cansadas pelos sonhos de uma vida melhor, destruindo
A superfície menos dura dos livros. Acredita que dias melhores serão possíveis,
E que o sol brilhará e o pó das casas não se agarrará a ti e que os teus dedos não serão
Mais feitos de metal. Caso o boletim metereológico erre a sua previsão, haverá chuva
Para nos molhar a ambos, a todos, finalmente iguais sob a mesma desgraça.
21 maio 2013
Ed Ruscha - On the Road
 |
| Acrylic on canvas. Overall: 38 5/8 x 72 in. (98.1 x 182.9 cm). Courtesy of the artist and Gagosian Gallery. |
19 maio 2013
Tarde demasiado longa de domingo
É domingo, lento e nostálgico vento bucólico.
Sozinho em casa escrevo espreitando a janela
quase aberta que me recorda o mundo e a vida
para viver como um animal perdido, selvagem.
corro de dia para dia sem compreender, cego
completamente para além dos sentidos,
maelstrom,
babel,
sem encontrar novamente uma mesma língua
para falar, tempos em comum para viver.
penso nos corpos cruzados, no tempo perdido,
na absoluta insignificância de todas as tentativas
contra o peso do passado, esse cobertor curto
que nos destapa os pés
e as intenções.
e por dentro resta-me pensar a negro a incompreensão.
a vida, este momento de débil alegria, memória
recuada de mais um momento esquecido,
breve chama que se extingue
sonolenta
na tarde demasiado longa de mais um domingo.
16 maio 2013
Café e cigarros
adoras os teus cigarros e fumas, brincas com o fogo
e espalhas a cinza à tua volta. és fumo. cinzento.
invisível presença espalhada pela casa. uma vez
tiraste o coração de plástico de um maço. o meu.
coração translúcido, inútil. o meu. brinquedo partido.
o meu. abrigados num café brincas com o isqueiro.
já não me vês. o cigarro e o beijo. o café breve.
a chuva que mais uma vez cai lá fora sobre as vozes.
Apenas mais um
nunca consegui rastejar para dentro
da aceitação. os abraços prendem-me,
quebram-me o ar do pescoço e penso,
muito, que inevitavelmente se vão rir.
todos.
porque, afinal, sou apenas mais um.
15 maio 2013
Loira, bebe uma cerveja
Loira, bebe uma cerveja
ao sol,
do outro lado da praça,
neste fim de tarde cansado
de correr
ruas desinteressantes;
espera, como eu, alguém
tardio, cheio de dúvidas
e fome,
com contactos breves com o mundo.
Mergulho em apneia, rostos
familiares turvados pela água,
certo o sol, apertado o estômago.
Sete da tarde e tenho fome, finalmente.
Dia em jejum à espera do momento
fotográfico, sem erros, elusivo. Ela apoia
o queixo no joelho e olha. Não sou eu
quem ela espera. Olha através de mim.
Escrevo.
Envelhecemos ao sol e esperamos.
Sem sorrir.
A cidade comeu o riso.
Gritos e desconhecidos.
Clic.
Não é esta a foto.
Espero mais um pouco.
Respiro.
Continua a falar e prova
que existe. Agarra o telemóvel,
relembra quem és, que esperas ainda.
Diz coisas sem significado para espantar
a morte, para que te ouçam, te compreendam
como sendo mais
que este corpo
ou
estas horas desperdiçadas
ou
as palavras que contas para adormecer,
para te agarrares ao cabelo da noite
quando falha a respiração.
Clic.
Sem foco. Luz rasante nas árvores de granito.
Sopra um vento
adverso,
inactivo verbo sem esperança.
Respira.
Espera.
Caminha com fome,
experimenta
as contas da ausência.
Ninguém
a quem falar dias a fio,
a voz como ilusão cerebral,
o aperto no coração quando escreves
a impossível coragem de arrasar tudo,
construir de novo,
miragem de fome e sol.
Permaneço
sentado
ainda que diferente,
ainda o mesmo
e esquecido de como escapar de mim.
Agora somos todos pobres e reconhecemos
apenas mãos
vazias como nós,
por dentro.
E das minhas mãos sobe ainda o teu cheiro de pele
à memória - acho que todos o sentem,
mas ninguém pergunta
por ti
ou
por mim
ou
como sinto agora quem sou e como sou.
Diferente. Não tenho o tempo de ninguém.
Fantasma ou presença anónima em espelho
de relógio ausente, sorriso por devolver
na miopia das emoções. Continuo à espera.
Um momento
que nem eu consigo reconhecer,
a cerveja acabou,
os amigos chegaram,
ela já não sabe o que esperar mais.
Clic.
Turistas e línguas estranhas.
Clic.
Velhos cruzam a tarde como navios cansados.
Clic.
Do outro lado da praça já não existe ninguém.
Clic.
Imóveis pessoas perdidas em todas as praças
esperando
também
debaixo de mais um sol
um segundo equilíbrio.
Eclipse con Rimbaud
Eclipse con Rimbaud
He pasado la mitad de mi vida en la oscuridad.
He descargado camiones de oscuridad.
He bebido toda la oscuridad.
He dormido con la oscuridad.
He amado la oscuridad y me he acostado con ella.
He tocado las piedras de la oscuridad hasta herirme las manos.
He repetido tu nombre en la oscuridad.
Los pescadores cantan en la niebla de la oscuridad.
Los jóvenes sin vida están despiertos en la oscuridad.
Los músicos y las rameras guardan su corazón en la oscuridad.
He soñado con la oscuridad la mitad de mi vida.
He hospedado mi juventud en el cáñamo de la oscuridad.
He desnudado a la oscuridad y gozado con ella.
He acariciado con dedos de pastor el sexo de la oscuridad.
La oscuridad es la oración de los acordeones nublados.
La oscuridad vive en las palabras que descifran la muerte.
La oscuridad habita los suburbios de la belleza.
Dad de ladrar al perro de la oscuridad.
Oíd la lepra sagrada de la oscuridad.
- Juan Carlos Mestre
in La Casa Roja, Calambur
neste blog
09 maio 2013
Saco de plástico
dois meses bem feitos
têm a medida dum saco
de plástico,
daqueles onde se levam
coisas que se compram.
Saber contar
Quanto tempo dura a tua memória completa
em números? até quanto sabes contar?
3 vezes 9 é 27. 3 vezes 9 é 27. 3 vezes 9 é 27.
é uma imagem estranha - a rua contrastada
e o homem com o seu guarda-chuva enumerando
a mortal certeza matemática das coisas todas,
(afastando-se certo num descampado de pedra)
moendo os dentes podres nesta lenga-lenga inútil.
Tudo debaixo de uma chuva miúda que engole toda
a cidade com uma voracidade de animal esfomeado.
08 maio 2013
Vindos de longe
agora estamos sempre a dizer adeus.
não respondemos às palavras, falamos
ambos em línguas estranhas, as mensagens
ficam truncadas e sem resposta. desencontros.
corpos tristes que nos assombram os sonos,
silenciosos, uma impressão de frio nos ombros
estranhos que a noite nos empresta para dormir.
demasiadas horas no dia e a cidade não iluminou
a nossa noite, nem abriu os olhos nossos, nem soltou
as vontades e coragem. reconstruir é uma palavra
vazia, mais um conceito abstracto sem referente,
corpo frio e caprichoso, triste de vazio que é.
fiquei mais uma vez acordado. a última espera.
ouvi a noite passar e transformar-se em dia,
as janelas que se abrem, as garagens,
o passo apressado das pessoas que vivem.
mais uma vez a minha porta permaneceu
fechada, nem uma palavra pela fechadura.
risos
escutavam-se claramente, vindos de longe,
frios.
07 maio 2013
Musgo vermelho
De um quarto andar no candal
a cidade parece sempre a mesma.
céu cinzento, textura de nuvem,
telhados e cores colina acima,
sobrepostos,
aparência de vida em movimento:
carros pequenos em itinerários,
rotinas da cidade que desconheço
e faz parte integrante de mim,
anónima, sombria, estreita, dura.
Uma vez mais amigos vão nesse adeus
permanente, mais um sinal do tempo
e da crise e de todas as coisas más
e horríveis que os jornais nos vendem
e que fazem os aviões vencer distâncias.
Assim são os dias e os sorrisos feitos
para esconder o negrume que temos dentro,
os ventos depressivos que vêm do mar,
fado de sal e areia e do olhar no horizonte.
E os telhados, deste miradouro, são musgo
vermelho sobre ruínas cinzentas, pintadas
algumas, cores desbotadas dos tempos,
influxo de tudo para dentro da terra, cidade
arrasada, amálgama de granito, ferro e água.
02 maio 2013
Primavera terminada
não te cheguei a contar o mais importante.
não te disse como o fado veio ter comigo
no la bohéme. lisboa menina e moça,
sem dúvida, e havia também uma estrela
da tarde e aquele cabrão reaccionário
do carlos do carmo a cantar dentro
de todas as lágrimas que me esforçava
por esconder agora, quando só eu escuto
as mensagens e percorro as costas da noite
e te quero falar e não sei como chegar a ti.
(aqui o silêncio elusivo do medo - meu e teu.)
chegaram finalmente os diapositivos de lisboa,
dos dias breves que corremos na tua cidade
e me explicaste como batiam os tambores
e corria o sangue e a vida. e as fotos,
na sua frágil imitação de realidade,
não conseguem explicar a ninguém a felicidade.
continuo sem compreender porque foste
e a memória corre a frio e o vento sopra
num quarto só nosso que não vê luz nova agora,
que está parado em âmbar como um fóssil
de uma memória, uma foto da última noite
insuspeita - a roupa dobrada na cadeira,
as sapatilhas tão pequenas abrigadas
do pó, a cama marcada de sombras
e duas almofadas com a forma do sono,
esperando o teu corpo para o completar.
e eu, atravessando o tempo, querendo ser outro
diferente, melhor, para não me perder enquanto
tu não nos reencontras no teu sorriso completo,
por agora tenho este metro de passeio
diante dos pés e muito para andar até chegar
a casa. mãos frias esquecidas nos bolsos,
rua vazia, rua vazia,
rua vazia nesta primavera terminada.
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