Elogio da sombra

as sombras protegem e modelam.

as sombras falam quando as bocas

se entreabrem num beijo sem tempo.

sombras vermelhas reflectidas, manhã

difusa, mundo em suave contraluz e saliva.

Viagem de comboio à noite

viagem de comboio à noite:  lá fora

só a pontuação histérica das luzes 

- laranja e branco néon. nem um rosto

perceptível atrás das muralhas do sono. 

viagem. lenta enumeração de estações

e apeadeiros, aproximo-me mais, 

entre bocejos, 

de um destino transitório, daquela voz

metálica que me diz o caminho. casas vazias. 

não tenho sono e o corpo dói-me. ruído  

e inclinações de enjoo e a funda percepção

da eterna e constante mudança do corpo.

movimento. a velhice enorme de cada segundo, 

a fugaz passagem do futuro a passado na brevidade

dos dias presentes. assim passamos por aqui.

estou só. continuo só. sou só. só sei ser bem

só. por muito que me queria enganar e pensar

o amor em formatos que só eu conheço e acredito;

formatos indizíveis e irrepetíveis. falta-me uma bolsa

a condizer com os desejos; falta-me um coração

para esta boca, uma boca para estes pensamentos

e mãos para escrever tudo no seu significado absoluto.

só eu acredito ainda no amor, por mais que o negue.

nas contradições do amor, nas fugas do amor, 

nas imensas mentiras e completas traições do amor.

e acredito que depois de tudo, as feridas se fecham

com amor completo nas mãos vazias que se entregam.

na janela está tudo negro agora e uma enorme paz caiu,

apagando luz, ruído, movimento e ponto de partida.

inexoravelmente aproximo-me cada vez mais de uma casa

que só eu sei preencher de luz, de silêncio - e calor.

Espera

ele tarda, ela não chega, 

os carros na rua permanecem os mesmos. 

os cães ladram e o jantar arrefece. 

nunca fui feliz em serzedo, ainda menos

aqui… seja em casa, nas lentas cavernas 

onde durmo algumas noites, ou em lares

e camas emprestadas para umas horas apenas.

noites estranhas que culminam os dias trabalhosos,

sangue e dor. gritos primordiais. flash de amnésia

e uma imensa solidão interior na madrugada

de mais um dia em que se entra de pé em riste.

nenhuma paz. gritos e ódio. nervos no cancro da pele.

conduzir horas e horas a fio, fio negro à minha frente,

quilómetros de nada enquanto a manhã avança

até casa. todas as janelas fechadas. ninguém 

dentro de mim ou fora. silêncio agora. sem pânico. 

vazio 

enquanto meto a chave na fechadura. mais porta

do que passagem, entro. sofá durante horas a ver

a névoa do dia a crescer. mais cinzento que eu.

dormitar vestido com a cabeça ainda cheia de ruído.

acordar com o toque assimétrico da chuva nos vidros.

dormir outra vez. 4 horas em que me posso esquecer

de tudo, menos de mim que existo dentro desta cabeça,

nesta forma incompleta e incomunicável - e nada acontece.

bip-bip-bip do relógio que herdei do meu avô. realidade

high key da janela enquadrada em torno da madeira 

e ninguém com quem falar. nenhum divertimento mais a ter.

4 horas ilusórias em que me posso esquecer de tudo, 

menos de mim que existo dentro desta cabeça, desta forma 

incompleta.

Dias assim

esperamos que o amor nos entre portas dentro

enquanto esperamos à janela uma palavra 

que nos fixe ali, naquele momento de encontro.

a mesa está posta, o vinho servido, a casa quente

- faltam somente as vozes para dar música às paredes.

Reflexo esquecido

sempre que como maçãs volto a sentir o teu sabor, 

fruto quente de agosto gostoso, 

reflexo esquecido das minhas mãos nuas.

#77

Crime ou castigo

ainda não me explicaram se sou o crime ou o castigo,
o acto ou a consequência. entregam-me as mãos abertas
sobre os livros, os rastos poluídos da psicose da entrega
marcados na pele, no cansaço dos olhos que se escondem
retribuindo o olhar. falo de fotografias, em olhar na varanda
do olhar do outro, ver o que o outro vê sem o alcançar, sem
conseguir agarrar o tacto e os cheiros da presença... pensamento
libertado e feito coisa física e criação pessoal. há apenas silêncio,
os meus olhos, imagens mal-formadas, intenções dúbias e inuendos
digitais - um silêncio de morte planificada sobre tudo isto.

#107

Porto, 2013


há locais que me fascinam porque não deveriam existir.

Bifocais

debaixo das lentes bifocais da culpa

espero 

pacientemente a tua voz de cadela 

com cio vinda do outro lado, intocada

ainda pelos ácidos da minha saliva,

pelas distorções dos meus sentidos.

não te conheço. tu não me conheces.

vivemos desesperados sendo o que 

somos em separado, tendo a certeza

que a união seria fugaz e não apagaria

o teu imenso desejo - e impossibilidade -

de viver plenamente um segundo apenas

na vertigem da velocidade alucinante.

não nos pertencemos e isso é libertador.

sei que se houvesse oportunidade e lugar

tu te entregarias de quatro, o rabo empinado 

para mim, de costas para não me veres 

e eu ser mais um momento de fantasia;

de costas para te poder matar quando quiser…

como se tu quisesses morrer e isso te excitasse

ainda mais. a tua maior invenção inútil sou eu.

sem utilidade nem corpo como uma miragem 

no lonjura do deserto, sem calor nem forma

que não a que a tu me deste. e excita-te o controlo.

sei que as tuas mãos são pequenas, o teu corpo

esguio e que andas como se assassinasses 

cada segundo de sangue que respira em ti. sei

a tua voz e sei as verdades relativas do que dizes.

numa cidade desconhecida espera-nos uma tarde

para me infectares com o vírus da existência.

#10

Sem tempo para escrever

porque será que os poetas não escrevem 

sobre as mãos molhadas da loiça fria? 

também nunca lhes escutei nenhuma palavra

sobre os dedos gretados pela normalidade,

o cheiro a comida na roupa, as mãos sujas

do cheiro a alho e cebola, as cicatrizes da vida

regular e comum - como se no mundo todos nós 

fossemos ou criaturas de outro mundo; ou amantes

de todos os dias; ou animais políticos engajados; ou

apenas surrealmente doidos e inconsequentes 

no exercício de desconstrução da realidade. contudo, 

há palavras demasiadas e demasiado grandes

e, por isto, insignificantes demais para o mundo como é:

para regular a morte do amor, a limpeza da sanita no coração,

a pia entupida entre palavras e a língua, a economia entre

os sentimentos e o dia para viver amanhã, mais um sem fim

de horas para nada… para o crescimento do desinteresse

rodeados de estranhos familiares, talvez haja uns minutos.

e disto eles falam: da estranheza do viver, do exercício social,

da impossibilidade do contacto e da comunicação perfeita

- mas por códigos, ocultos nas sombras das letras, sibilantes

como quem não sabe do que fala e tenta parecer que sabe.

desconfio de poetas. escondem monstros dentro deles.

monstros inteligentes e selvagens que mudam e escondem 

veneno na saliva, na tinta que lhes suja os dedos, nos olhares

silenciosos para as coisas, nos silêncios arritmicamente

respirados que nos dizem a cadência do mundo:

"sim! sim! sim! três vezes sim! estou vivo - e não sei o que fazer!"

e depois vão lavar a loiça e ficam sem tempo para escrever.