sem terra

agora que não és daqui nem de mais nenhum sítio
vão continuar a lembrar-te sempre que lerem
uma palavra tua
ou
quando uma mulher que amamos, sem saber,
passe rápida sem olhar o momento demorado
em que nos prendemos. ao escrever-te agora
escrevo para todos os mortos que trago dentro:
avôs, mulher abandonada, pais que envelhecem
sem que se possa parar o tempo, eu mesmo,
cada dia mais embrutecido e silencioso. escrevo
para todos os mortos perdoarem o esquecimento
que é a sua lembrança. o mundo continua, é certo,
mas um dia todas as palavras serão o mesmo pó
inerte acumulando-se sobre o que fica para trás.
e a viagem é sempre tão curta, não é?

a morte é isto

A um homem do passado

Estes são os tempos futuros que temia
o teu coração mirrou sob pedras,
que podes recear agora tão fundo,
onde não chegam as aflições nem as palavras duras?

Desceste em andamento; afinal era
tudo tão inevitável como o resto.
Viraste-te para o outro lado e sumiram-se
da tua vista os bons e maus momentos.

Tu ainda tinhas essa porta à mão.
(Aposto que a passaste com uma vénia desdenhosa.)
Agora já não é possível morrer ou,
pelo menos, já não chega fechar os olhos.

Manuel António Pina, in "Nenhum Sítio"

Calafetar

e esta navalha, reflexo condicionado

e devolvido. mais um corte, outro

fim. detesto ver estas lojas

fechadas, os gumes cortantes 

das janelas partidas, carros caros

e pessoas baratas confusas, som

repetido na sílica do vidro solto.

reflexos. em conversas banais.

passo a passo do conforto, refluxo 

gástrico do meu sono despertado.

aqui me desloco num tempo-espaço

emprestado, entre sons estridentes

ou vozes de morte que são medida

e cor do meu falhanço, pressentindo 

que as letras gravadas à força de metal

não são suficientes para prender 

mensagens ou sangue. ninguém olha.

mais lojas banais fechadas pela crise

ou

pelo modo como pararam no tempo

ou

pelos shopping cogumelos dos subúrbios

ou

pelo desinteresse irónico pelas coisas banais

que, afinal, eram tudo o que se pode ter 

para calafetar as paredes finas contra o inverno 

rigoroso

da solidão e da velhice.