Sísifo

as minhas mãos foram feitas para mexer na terra:

largas espátulas e rudes - frágeis como ramos de osso.

contudo, não é terra o que toco, nem mãos me agarram

enquanto tropeço e caio. os dias passam e este cheiro 

agarra-se a mim: indelével rasto de erros, mosto; peso

nado-morto sobre as costas como um mundo impossível.

tento alcançar uma sombra, a promessa de um ramo,

enquanto as águas sobem, mas a fome fica por saciar,

a sede já queima e o corpo cede sob o peso húmido. 

através de mim sorri a noite, a passagem do tempo

- a ausência de vozes amigas à volta da satisfação

das mesas de longas toalhas brancas e sorrisos -

trepadeiras e árvores sobre os esforços de muros.

estas são as melancólicas memórias de outros 

de que já fui feito e as eternas possibilidades 

de um novo dia: mundo sempre reconstruído

em barro e água, ponto fixo onde pés se afundam,

confundem os passos, caem todas as intenções.

as minhas mãos foram feitas para a terra, mas água

é o que as leva, lava, lavra. estão pequenas com o frio.

peixes comem-me os dedos, o barro prende-me os pés.

      tudo isto pesa como uma mitologia transparente,

de um mundo por cumprir, de um dia por encontrar.