903 para a praia

a vergonha apanhou o 903 para a praia

e deixou para trás a noite e o álcool 

e esta imensa vontade de derreter 

esta pele, os olhares afiados dos betos

e a minha falta de dinheiro crónica.

que doença esta - e estes dias e este…

filtro entre os sentidos do entendimento

e a compreensão cerebral das coisas 

- turvo, como um mau vinho que corre 

pela curva do copo e mancha a toalha,

assim corro eu pelas costas da cidade

com o peso de todas as coisas nas costas.

sísífo de um cartão miserável, habituei-me 

a ver nas luzes dos candeeiros o sol

das minhas três da tarde madrugadoras,

o castigo por anos perdidos e tempo perdido

com pessoas e coisas e o amor e a entrega

e todas as coisas outra vez até tudo isto

significar um nada rigoroso - porque deixou

de existir, porque se condensou num nódulo

de carne no fundo de mim, longe 

da consciência da morte e da passagem.

cagar para tudo isto, meter a merda no poema

como uma espinha num rosto belo 

ou qualquer outra pedra na engrenagem:

o importante é meter a mão no bolso 

do mundo, por estes segundos breves,

e roubar-lhe uma mão cheia de oportunidades,

recuperar as esperanças que a vida roubou,

o brilho real do olhar e da novidade do futuro,

e ter 100 anos de perdão pelo furto.