Calafetar

e esta navalha, reflexo condicionado

e devolvido. mais um corte, outro

fim. detesto ver estas lojas

fechadas, os gumes cortantes 

das janelas partidas, carros caros

e pessoas baratas confusas, som

repetido na sílica do vidro solto.

reflexos. em conversas banais.

passo a passo do conforto, refluxo 

gástrico do meu sono despertado.

aqui me desloco num tempo-espaço

emprestado, entre sons estridentes

ou vozes de morte que são medida

e cor do meu falhanço, pressentindo 

que as letras gravadas à força de metal

não são suficientes para prender 

mensagens ou sangue. ninguém olha.

mais lojas banais fechadas pela crise

ou

pelo modo como pararam no tempo

ou

pelos shopping cogumelos dos subúrbios

ou

pelo desinteresse irónico pelas coisas banais

que, afinal, eram tudo o que se pode ter 

para calafetar as paredes finas contra o inverno 

rigoroso

da solidão e da velhice.