Chuva

a vida é feita de coisas desaparecidas, de memórias

passadas. de imagens e vozes rompidas até serem

pó ou menos do que isso. muitas vezes, nem isso: 

confundem-se todas, pessoas, vozes, os sentidos,

quando nos tentamos abrigar neles para seleccionar

uma só que nos tenha marcado mais completamente.

passamos entre tudo isto e tentamos acreditar noutra

coisa que não nos medos que trazemos dentro, 

inconfessáveis, privados; distraídos deles pelo cacarejar

da televisão ou pelo lento zumbido dos computadores.

e a memória, essa coisa incompleta, devolve sempre

outros tempos: melhores, passados e iluminados 

por uma luz mais perfeita que a do cinema. mentiras.

reconstruções do que foi à luz da tristeza do agora, 

das incapacidades de todas as verdades, do apoio 

basilar que nos conduz à crença de que é possível

recuperar dias assim, ter novamente a mesma paz,

mesmo quando já não vivem as pessoas procuradas.

e assim vivemos, sonâmbulos enganados sem vislumbre

de qualquer realidade atrás das pálpebras fechadas, 

coladas pelas remelas da infância e pela solidão presente.

mas, quando olharmos para trás e recordarmos a liberdade

construída pedra a pedra, agora destruída cêntimo 

a cêntimo para a fortuna de que não vimos nem as cores, 

e as mãos que nos apoiaram e enviaram para a vida 

com um abraço fraterno, queimadas por séculos de trabalho, 

os paralelos das barricadas onde brincámos e a algibeira 

vazia na incerteza do futuro e as nuvens escuras que correm

sobre as vidas de todos, podemos pensar que esses tempos

estão lá atrás, que são apenas mais uma memória irrecuperável,

uma alegria básica de uma infância maior do que o corpo frágil

que nos foi dado. mas não. agora é a nossa vez de esquecer

todas as maravilhosas mentiras e criar um mundo novo com

todas as oportunidades que nos escapam por entre os dedos.